Radicais Livres

2006-07-09T07:45:00.000-07:00

2006-02-16T09:45:00.000-08:00

A AMÉRICA DO SUL EXISTE, SIM
(http://www.eldeber.com.bo)

Geraldo Magela Matias

A Bolívia está passando por momentos intensos. Sabemos apenas que um cocaleiro é presidente do país vizinho. Recebemos informações através de agências internacionais e, raras vezes, de veículos brasileiros. Somos o continente que mais chama a atenção de pensadores, intelectuais e políticos. Não porque somos exóticos. Mas porque ainda detemos a incrível e sui generis marca de manter em pé um incrível e profundo fosso social entre as elites (classes dominantes) e a patuléia, a "multidão", como insiste Giuseppe Cocco e Antonio Negri em seus Império, e também no Glob(AL), ambos editados e publicados pela Record. Vale a pena tentar conhecer nossos irmãos de continente.

De vez em quando entro no portal do único jornal on line disponível da terra de Evo Morales, a Bolíva. Tem uma "multidão" reivindicando a nacionalização da indústria têxtil bolivina, fechando as fronteiras até mesmo para a China comunista.

O mais interessante é uma nota sobre a Petrobras: Petrobras aclara sus criterios para la inversión - El criterio empresarial prevalecerá en la definición de futuras inversiones de Petrobras en Bolivia, asegura un comunicado oficial de la casa matriz al aclarar que esa modalidad predomina en “todas las decisiones de la compañía”. “No es correcto afirmar que Petrobras invertirá 5.000 millones de dólares en proyectos en Bolivia”, asegura el comunicado al aclarar que el monto se refiere a una suma estimada de las inversiones totales que los nuevos proyectos podrán movilizar siempre que sean “viables”. / ANF. Como andam as transações comerciais entre Petrobras e Bolívia? Temos algum acordo comercial com a Bolívia? A Bolívia representa só derivados de petróleo? Como será a gastronomia, o futebol, a TV. O que pensam eles de nós brasileiros?

Evo Morales segue pressionando o Congresso boliviano por uma nova constituinte. Evo, assim como Lula, não tem maioria no parlamento. Seu partido, o Movimiento Al Socialismo (MAS) briga contra a frente política Poder Democrático Social (Podemos), principal força de oposição a Morales e liderado pelo senador Carlos Borth; outros dois pequenos, o Movimiento Nacionalista Revolucionário (MNR)e o Unidad Nacional (UN) se assemelham aos partidos "mensaleiros" do Brasil.

2006-02-15T11:02:00.000-08:00

"Não sei se você sabe o que é jornalismo. É uma das profissões que hoje estão desaparecendo. Ao jornalista cabe, entre outras funções, relatar os fatos importantes do momento com honestidade e denunciar abusos dos poderosos contra os mais humildes, ou contra o interesse público ou contra a paz entre os povos. É uma profissão que incomoda muito." Bernardo Kucinski

O assunto causa muita polêmica. Bernardo Kucinski é o "arqueólogo do futuro". Para acessar o texto, basta clicar aqui: www. cartamaior. com.br.

Geraldo Magela Matias

2006-02-15T08:54:00.000-08:00

MUITOS AVISOS, MUITA FUMAÇA: NIILISMO À VISTA?

Geraldo Magela Matias

O homem que brigou ardentemente com Camus e com Merlau-Ponty, o senhor Jean-Paul Sartre, sempre avisou aos inacautos que a Filosofia não existe - existem, sim, filosofias. Para Camus, o engajamento de Sartre ao marxismo era inútil. Em A Queda, Camus enumera uma série de contradições do existencialismo sartriano. Aquele personagem que inveja o homem primitivo, o homem que não tinha consciência do eterno sem-sentido, pode ser o Sartre panfletando pelas ruas de Paris, se atirando para indicar caminhos e socorrer os inconscientes. Para Camus, "caminhamos ao encontro do amor e do desejo.Não buscamos lições, nem a amarga filosofia que se exige da grandeza. Além do sol, dos beijos e dos perfumes selvagens,tudo o mais nos parece fútil.” Nos atreveremos a apontar o "bem definitivo" e nos alertar do "mal definitivo"? Talvez tenham razões aqueles que afirmam que algumas esquerdas formam uma espécie de religião fundamentalista também, como os fundamentalismos propriamente oriundos das grandes religiões monoteístas. Não adiantará trabalhar a realidade como se fóssemos sujeitos totais do destino da História, tudo pode ser ocasos circunscritos numa esfera imaginária em que nada poderá ser explicado de forma satisfatória? Para Sartre, tudo desaparece. Até mesmo a mais parda das sombras da ciência: a Filosofia. O próprio "Existencialismo" que tem marcas homogêneas com o Budismo. Talvez por isso Camus tenha dita: "eu não creio em Deus, é verdade. Mas nem por isso sou ateu". É um eterno re-construir e, por isso, um eterno amontoado de escombros assombrando as humanidades. Hoje Deus manda pessoas simples entrarem em extase e falarem em "linguas estranhas, de anjos" e expulsar demônios e outras hostes infernais. Mas nada vem do nada. Filosofia, religião, política e ciência são apenas instrumentos escolhidos por grupos que querem o domínio, o poder. Podemos até imaginar que a construção de um socialismo na América Latina não será para sempre, mas não podemos negar que a ausência de soberania, termo que significa potência na escolha de rumos, é usurpada pelo Imperialismo. O problema de Cuba, por exemplo, não é Cuba. É a má-fé disseminada pelos meios de comunicação: Cuba não é "pós-moderna". O problema é que a religião vigente nos EUA prega que o mundo é predestinado, foi feito pronto e acabado e só uns têm a graça soberana de um Deus construído pelo capitalismo na Reforma. O cristianismo protestante e católico mascaram a dura realidade, a dura verdade: somos todos condenados a escolher nossos caminhos. Por isso posso crer em Deus, desde que Ele me tenha como garantia o total livre-arbítrio. Posso até ter a liberdade de afirmar que Deus é substantivo concreto no imaginário humano, mesmo que Ele não seja um ser-em-si. E não há outro caminho senão buscar a liberdade. Sartre dizia que havendo comida, moradia e roupa, teríamos tempo para examinar com mais cuidado a dor implacada na existência: o nada, o absurdo. Mas não poderemos incorrer no erro de instituir as mesmas armas para combater nossos oponentes. Sempre haverá oponentes. Somente a morte irá interromper tais embates. Talvez Camus tenha razão quando filosofou: “Penso agora em flores, sorrisos, desejo de mulher, e compreendo que todo o meu horror de morrer está contido em meu ciúme de vida. Sinto ciúme daqueles que virão e para os quais as flores e o desejo de mulher terão todo o seu sentido de carne e de sangue. Sou invejoso porque amo demais a vida para não ser egoísta... Quero suportar minha lucidez até o fim e contemplar minha morte com toda a exuberância de meu ciúme e de meu horror”.

Kafka escreveu sobre um muro construído na China. O muro era extenso e fora levantado sobre uma extensa superfície por várias etnias. Ficou pronto com muitas falhas e nem era conhecido por todos. Muro levantado para conter os bárbaros. Mas quando os construtores do muro retornaram para casa, encontraram os bárbaros à frente do centro do poder. Comendo carne crua e mijando na grama. Só nos resta pensar sobre o muro que estamos construindo. Será que conseguiremos frear a imensa volúpia de consumismo? Será que tudo será ordenado para que não haja violência contra oposições? Somos nós os bárbaros? Camus com seu quietismo e Sartre com seu voluntarismo estão mortos. Nós ainda estamos vivos. Mas será que a América Latina existe?

2006-02-15T08:51:00.000-08:00

SÓ UM LEMBRETE

Sobre pessoas que não vêem, que não se vêem, que olham para outro lado através uns dos outros. Esperam, planejam sem sair do lugar, até que percebem que não sabem quem está ao seu lado. Estão cegos para a sua própria vida, que continua a passar. E há um corpo que não espera, que é a nossa medida do tempo, do tempo que ja vivemos, do tempo que talvez ainda nos reste.

"Nesta corrida que todos os dias nos precipita um pouco mais para a morte, o corpo guarda as marcas desse avanço irreparável", Albert Camus, O Mito de Sisifo

(Ricardo Pereira)

2006-02-14T10:08:00.000-08:00

A Eternidade

Bruno Ribeiro

Eu aprendi a ler muito cedo: aos cinco anos de idade, com os gibis do Lee Flak. À ele devo meu gosto pela literatura e, desconfio, pelo jornalismo. Assim como a gente nunca esquece um bom amigo, nunca me esqueci das histórias do Mandrake e do Fantasma, na época editados pela RGE. Eu tinha a coleção completa! Depois de uma mudança de casa, muitos desses gibis se perderam e até hoje fazem uma falta danada. Enquanto escrevo agora sou capaz de sentir o cheiro inconfundível das páginas daqueles gibis, que ainda não eram feitas com papel de qualidade, como hoje. São recordações tão fortes que me levam a refletir sobre a influência exercida pelos quadrinhos na vida de quem aprendeu a ler soletrando o nome do herói preferido: Fan-tas-ma.
Os adultos tendem a menosprezar seu passado, querendo crer que os mitos da infância são menos importantes do que as suas referências atuais. Não sou desses; para mim, o Fantasma nunca deixou de ter o meu reconhecimento: ensinou-me a ler e a odiar os exploradores, sendo tão importante na minha formação intelectual e moral quanto os filósofos que fui ler anos depois, na universidade. Um dia alguém me perguntou qual era a recordação mais antiga que eu tinha da infância e não precisei pensar muito para responder: as histórias do Fantasma. Antes mesmo que eu soubesse ler, folheava os gibis do mascarado com tal fascínio que nenhum programa de TV era capaz de me ganhar.
Muitos têm a capacidade de guardar de cabeça passagens dos livros que marcaram suas vidas. E as citam, na primeira oportunidade, lembrando que Gregor Samsa acordou certa manhã, transformado num gigantesco inseto, ou que Dom Quixote se arremeteu contra os moinhos de vento, julgando se tratar de gigantes. Gosto de tudo isso também, mas é sempre a história do Fantasma que me vêm à mente quando penso numa passagem inesquecível: "Há 400 anos, um navio de passeio foi atacado por piratas, na costa da Índia. Todos os seus tripulantes foram saqueados e mortos, com exceção do jovem Christofer, que conseguiu escapar à nado e alcançar a selva. Nesse dia ele fez um juramento a si mesmo: dedicar sua vida e a de seus descendentes ao combate ao crime em todas as suas formas, sobretudo crimes de cobiça e opressão. Desde então sua luta tem se transmitido ao longo dos séculos".
Passados quase 25 anos de meu primeiro contato com os gibis do Fantasma, eu consigo enxergar o que sempre me interessou neste personagem: o fato de ele ser eterno, mesmo sendo mortal. Ao deixar sempre ao filho mais velho o legado de sua luta, o "espírito que anda" descobriu a única maneira que o homem dispõe de não morrer: passar adiante o bastão. Há 400 anos transmitindo seus ideais de justiça e paz pelas selvas do mundo, o Fantasma é, de certa forma, o homem comum lutando por uma causa coletiva. É a prova de que heróis não precisam – nem mesmo na ficção – de superpoderes para serem respeitados.

2006-02-10T05:37:00.000-08:00

DEPOIS DE UM MÊS VENDO O AZUL DA JANELA...

Duas possibilidades de acontecimento no meu regresso: ou nada mudou ou tudo está diferente. Uma confissão: quando viajo desligo um pouco o mundo, seguro de que ele continua a funcionar com os seus mecanismos automáticos e de que as estatísticas continuarão a funcionar de acordo com as leis das probabilidades.

Acontece-me quase sempre, porém, fantasiar pequenos terremotos, imaginar que no meu regresso o mundo de onde parti foi abalado de modo irremediável, e que, acontecendo assim, eu não poderei voltar para o conforto do cotidiano igual de onde parti, e terei de me adaptar de novo a tudo. Desejo nunca satisfeito, como se conclui rapidamente, e a verdade é que mais depressa nos adaptamos à mudança do que ao conforto de hábitos antigos, quem o escreveu em tempos nem precisa de ser lembrado aqui. Mas na realidade as marcas de acontecimentos extraordinários na minha vida estão inscritas no tecido regular do tempo, não existem fora dele. Os abalos mínimos dos quais podemos afirmar sem dúvida o local e dia exato onde estávamos quando os presenciamos inscreveram-se na sensaboria do cotidiano e nele se fixaram, nem poderia ser de outra maneira.

De resto, quando me desviei durante alguns dias do percurso previsto, saberia que regressar seria também um gesto de pura banalidade, engolido pela voracidade do tempo, o fenômeno que melhor traduz a impotência do Homem perante aquilo que não compreende. Não devemos portanto empolar a dimensão de certas coisas, antes moldá-las ao desígnio esvaziado de sentido que atribuímos aos dias que correm, indiferentes.

O valor de ser fluindo de forma elástica, incalculável.

(Ricardo Pereira)

2006-02-08T10:22:00.000-08:00

CAMPINAS CRESCE PARA O CÉU

Geraldo Magela Matias

Não sou especialista em mercado imobiliário. Também não sou geógrafo ou urbanista. Mas li num jornal impresso que a metrópole Campinas está crescendo para o alto, verticalmente. Talvez o Homem-Aranha fique satisfeito, aquele super-herói sarcástico, repórter fotográfico, gênio da ciência, mas nunca foi capaz de conquistar a mulher amada e nem levar muita grana para casa. Cabe aqui ficção, sim. Nada cresce para o céu sem ter uma base, uma pedra ângular que dê segurança à estrutura que rasga o imaginário azul. Lembro a Torre de Babel, construção que desafiou o Deus judaico-cristão por tentar invadir os átrios sagrados. Deus revidou fazendo os homens se confundirem com a instituição de diversos dialetos, línguas e idiomas. Cessou a unidade pecadora com a polifonia desarticuladora.

E novamente os homens, aqui em Campinas, repetem construções para cima, em direção aos céus. Mas embaixo, no topo dessas construções que recebem o nome condomínio as coisas não refletem a paz celestial. Apartamentos apertados, construções que não levam o mínimo trato profissional competente quanto à acústica, ausência de áreas de lazer e proximidade entre vizinhos. Dentro dos condomínios brota a figura do síndico, uma autoridade que tem por missão zelar pela manutenção do silêncio depois das 22h. É ele quem decide tudo. Decide assim porque brasileiro não sabe viver em comunidade, principalmente numa sociedade de massa. Alguns chegam ao absurdo de afirmarem-se Estado dentro desses espaços. Porteiros comentam a vida alheia, sabem de quem os côndomínos recebem correspondências; conheço um síndico que virou corretor de imóveis da noite para o dia. Além de perceber mensalmente seu salário de síndico, usa o condômínio para fazer corretagem e colocar para dentro um perfil de morador: casais sem filhos ou solteiros trabalhadores. O automóvel é o principal vilão: luzes durante a noite inteira iluminando-os, brigas intermináveis entre seus zelosos donos. Passou a ser o único lugar seguro. Às vezes fico observando as ruas nos bairros depois das 22h. Não se vê muito movimento. Viram desertos, áreas de batalhas entre Polícia e bandidagem. A instituição de uma moral, de uma sub-constituição dentro dos condomínios é clara, ou melhor, uma sub-cultura. Ninguém conhece ninguém. Ninguém fala a mesma língua. E no pequeno espaço chamado condomínio é perceptível os avanços da corrupção: superfaturamento, negociação espúria entre donos de garagem e síndico, até mesmo, fiquei sabendo, grampo telefônico para certificarem se o "sujeito estranho" que começou a morar no prédio é mal caráter ou não. A população desses espaços não gostam de participar de reuniões, não estão nem aí quanto aos gastos e administração do dinheiro resultante das taxas pagas aos cofres do sub-Estado.

Mas não vou ousar escrever sobre Aeroporto Industrial, ocupação irregular do solo, falta de infra-estrutura, financiamento público de moradia, déficit habitacional. O que eu queria, de verdade, era pegar um vôo para uma praia distante e poder gritar, pular e viver em paz como se vive um céu: com mar azul e a areia branca e uma casa com quintal. Sem saber que tem gente feliz pelo fato de a insegurança pública ser comemorada pelos donos de empresas de segurança privada que ganham dinheiros a rodo nesses condomínios. Curiosamente, dizem as más línguas, são funcionários públicos responsáveis pela segurança pública.

2006-02-05T14:35:00.000-08:00

LIMBO

Geraldo Magela Matias

A indagação mais inteligente, no final da ditadura militar, foi lançada por Elis Regina: "e daí?". A resposta lhe foi dada pelo pessoal da esquerda que chegou, depois de uma marcha em direção ao planalto central do país, surfando na onda vermelha do PCdoB, PSB e PT. Há muito tempo deixei de julgar, escolher e avaliar usando a ditadura como referência: nem tudo que a ditadura proibiu era bom. Nem mesmo devemos criar mitos eternos - isso é tarefa para religiosos fanáticos e fundamentalistas. Nem tão louvável é sair bombardeando fenômenos e movimentos em diversas áreas da vida simplesmente porque sou um clichê de niilismo ambulante.

Lembro-me quando Fernando Henrique era considerado um intelectual que oferecia riscos ao sistema capitalista selvagem implantado no Brasil. Houve apenas um marcatismo paranóico muito amplo, implantado a ferro e fogo. E não aconselho ninguém cair nessa onda "verde e amarela" do patriotismo positivista. Não vou babar a gosma da ingenuidade da fidelidade ao "socialismo" do PT. Vou até concordar em alguns pontos com o Diego Mainardi e, por discordar, não vou sair por aí exigindo sua cabeça. Não vou defender piamente que Fidel nunca ousou abandonar Che nas matas bolivianas, mas não vou me dar ao luxo do simplismo ideológico de direita acusando o socialismo real de engendrar planos tenebrosos de genocídios. Tanto capitalismo como socialismo real mataram milhões de pessoas.

Em verdade, necessitamos respirar. Tomar um ar. Tudo necessita ser debatido dentro da liberdade real de expressão. Por exemplo, acabaram de deletar um texto meu do blog, o Mineirotauro, por isso não vou sair por aí cuspindo fogos e pregos. Tudo bem. Típico de gente distraída. Pode ter sido por mero engano. Mas, parafraseando o maior ídolo do meu amigo André, Bob Dylan: "nenhum texto deletado deterá o mundo".

P.S.: gosto de qualquer marca de cerveja.

2006-02-05T13:24:00.000-08:00

Da série "Geraldianas"
bruno ribeiro

Mais um escrito do Geraldão, localizado no limbo da pasta verde. Um texto rabiscado à mão, numa folha de caderno. Datado de 1996.

Tropicanalhas

Tropicalismo é fantasia recheada de clichês da possível “realidade” brasileira; alerto os dinossauros saudosistas que tenho pouca admiração pelo Vandré. O primeiro atracou-se no bom papo do pseudo-mulato FFHHCC, o segundo... bem, não sou expert em tratamento psicanalítico para traumas pós-pau-de-arara – puxa, arara e tucano me lembram estética tropicalista. Pretendo não tocar no assunto relativizando-o com a ditadura. Afinal, se o Caetano Velloso e Gil não fossem cuspidos para Londres, haveríamos de vê-los todos os finais de ano – nas noites de “quase-dezembro” – sentindo tesão na Globo pelo contato com o Rei que descobriu o Verde e o Amarelo quando o ACDC fazia sucesso geral mostrando a bunda para a juventude brasileira.

2006-02-05T12:31:00.000-08:00

BOBAGENS

Geraldo Magela Matias

Não vou me atirar em prantos no pescoço de um cavalo açoitado por um cocheiro como fez Nietzsche. Ele, Nietzsche, chorou copiosamente no colo da irmã Elizabeth. Talvez ele tenha herdado do pai, pastor luterano, as anomalias no cerébro. Mas louco ele não foi quando publicou seus livros. Até mesmo Zaratustra foi escrito para ser letra de composição musical. O filósofo que usou a pobre escrava da literatura morreu batendo a cabeça nas paredes, mas antes quebrou mitos e inventou a roda do eterno retorno.

Mas vamos deixar de bobagens. Estou ficando velho, estou ultrapassando a barreira da vulgaridade. Nada nos é trazido, todos os dias, depois de intensos debates. Quem poderia adivinhar que o maior partido de "esquerda" da América Latina iria fazer um pacto com a Igreja Neopentecostal, a Igreja Universal do Reino de Deus? Edir Macedo, o papa da Igreja (não vou ser idiota de chamar os negócios do Edir de "seita") sempre aliou sua própera estrutura teológica aos interesses neoliberais trazidos pelos ventos da "modernidade" no Brasil. Bobagens, deixemos para lá! Se você resolver cortar as orelhas como Van Gogh, nunca espere repetir a arte pictorial do holandês maluco, esquizofrênico. No Brasil não há necessidade de cortar orelhas, pulsos e se atracar no pescoço de um cavalo. Já não ha necessidade que ninguém me tente convencer de que existem diferenças entre loucura, ilusão, realidade e fantasia. Sou brasileiro.

Mas tenho uma certeza, eu, que sempre fui tratado como o "louco de estimação", o "amigo bizarro", possuo em minha caixa de ferramentas o improviso. Ultrapassamos a barreira das inovações, deletamos paradigmas, apagamos éticas e achamos que o mundo estaria no "fim da história". Bobagens. Até mesmo a arte assimilou essas bobagens vulgares: tudo derrete nos museus, tudo é provisório. É o niilismo que a literatura russa iria rir, chorar, babar de gargalhar.

Por isso tudo, convido aos leitores desse escriba que escreve, desse "louco de estimação", desse cidadão que ouve e fala besteiras, não tenham Marx como conselheiro no toclante ao combate de idéias. Tenham Hegel como companhia: combatam, matem, aniquilem as idéias de seus opositores. Humilhem, sacaneiem, falem mal dos vossos algozes. Mas, encarecidamente, por favor, vamos fazer tudo isso num bar. Um boa cerveja, belas mulheres. Sem querer cometer a violência de oprimir o outro com gostos e preferências. Até porque tudo nos leva ao nada. "Eis o sentido da vida: ela tem fim", afirma Albert Camus, o cara que arrebentou com o voluntarismo e o marxismo de Sartre. E daí? Bem, não tenhamos em mente a loucura de acreditar em homens e mulheres que mamam nas tetas do Estado buruguês, que vivem da mediocridade, que são os "comunas de estimação" dos "bons burgueses". Acreditar em quem? Somos todos humanos, demasiado humanos. Por isso convoco o mesmo espírito que trabalhou a mente de Epicuro para habitar entre nós: sejamos felizes, com boa cerveja, vinho, mulheres (e elas com seus lindos homens).

P.S.: gosto de qualquer cerveja.

2006-02-03T05:16:00.000-08:00

meus sonhos não são normais
bruno ribeiro

Faz tempo que estou para escrever sobre os sonhos que tenho. Quando posso me lembrar deles, fico admirado com a capacidade do meu cérebro de criar situações absurdas. Nessas horas desejo ter o talento de um Dalí, para botar o sonho numa tela e montar uma exposição. Sei que sonhos, em geral, são malucos. Mas muita gente diz que sonha coisas mais ou menos normais: estar beijando tal artista de novela, estar voando, estar fugindo de um ladrão numa mata escura. Tá, são coisas improváveis, ninguém voa. Mas são sonhos recorrentes para todo mundo. Os meus são incompreensíveis mesmo. Olha só: sonho de ontem. Cena: uma creche infantil cheia de crianças remelentas tomando sopa. Sinto o cheiro de sopa, aquela gritaria me irrita um pouco, mas eu estou lá à convite da diretora. Eu não a vejo, mas sei que ela existe no sonho. Estou sentado numa mesa enorme, daquelas compridas que servem como passarela para desfile de modelos. Eu sou jurado de um desfile de modas que vai acontecer na creche, e quem vai desfilar usando os modelitos (ternos e gravatas) é o deputado Aldo Rebelo, presidente da Câmara. Conversamos rapidamente, ele está tenso e suando frio, nunca desfilou antes. Eu vou com ele até um bebedouro e preparo um copo de água com açúcar. O açúcar, claro, eu tiro do bolso, num saquinho que levo especialmente para o caso de precisar tomar uma água com açúcar. Ele toma, trêmulo, me dá um tapinha nas costas e diz: "chegou a hora". O DJ é o Marcos Valério (só que no sonho ele está usando uma peruca ruiva) e assim que rola o som, o deputado entra usando um terno clássico, depois de percorrer a mesa toda e entrar na cabine, volta com um terno cor de rosa e uma cueca por cima da calça com o desenho de uma pimenta no pau. As criancinhas começam a vaiar a jogam os pratos de sopa nele. Um prato acerta a parede perto de mim, me abaixo com medo das crianças. Aldo sai correndo e me chama: "por aqui, depressa!". Eu saio correndo e vejo o Marcos Valério sendo espancado pelas crianças enfurecidas. Chegamos ao pátio e pulamos o muro. Caímos em Brasilia, de repente. Ele, com aquele terno ridículo, se despede com um abraço e diz: "eu fico por aqui". E mergulha no espelho d'agua do Congresso e desaparece. Eu me curvo para ver onde é que ele foi e fico olhando a água turva por alguns minutos. Depois acordo de repente e começo a rir do sonho. Definitivamente, eu não bato bem.

2006-02-01T06:18:00.000-08:00

RAÍZES OBSCURAS

Geraldo Matias

Talvez você não esteja tão por dentro da crise que revelou o que é o lulismo. Por dentro em termos de informações amplas. Por fora ainda continuam milhões de brasileiros da partilha do PIB que cresce, cai, vai lá em cima. Mas é muito complicado ficar lendo, ouvindo e até mesmo assistando aos telejornais sobre as peraltices de gente que carregava o estandarte do bem-virá, da moral e da ética. Chico Buarque profetizou no início da "Nova República", após o fim da ditadura militar com o seu Sanatório Geral. Estamos mesmos de cabelos arrepiados.

Como alguns bons brasileiros têm tempo, como é o nosso caso, resolvi voltar a falar de política. Chato, um assunto que nos faz resmungar. Estejamos certos, muitos políticos corruptos e seus algozes corruptores têm culpa no cartório. E você, caro desocupado, que acha que ficar por dentro é coisa de gente inteligente, tente descobrir o que aconteceu com a Folha de São Paulo. A Folha é um grande feudo jornalístico. Mas não me custa absolutamente nada lembrar que o escriba que escreve essas famigeradas linhas não é um maniqueísta de esquerda ou direita. Apenas quero lhes lembrar de três palavras que foram sussurradas no Circo Místico que costumamos nomear, também, de Congresso Nacional: Kroll, Dantas e Fundos de Pensão. É a tríade oculta da crise. Deixo em suas mãos a escolha. Se voces correrem atrás dessas informações, saberão que até o Palácio do Planalto, sede do governo federal, também pode ser grampeado. Que tem banqueiro que lê Santo Tomaz de Aquino. E sindicatos poderosos, mas que não representam os interesses da patuléia trabalhadora. Só para concluir - afinal de contas internet é imagem, texto é coisa de ridículo. Mas a raíz da crise é vigorosa e poderosa. O pessoal da Justiça mandou (não há termo jurídico que convença) a Folha On Line retirar do ar todas as reportagens sobre o caso Daniel Dantas, Brasil Telecom e Fundos de Pensão. Acho que dá para entender os motivos de tanta tranquilidade em Brasília. Repousa tranquila a banda podre da nação. São poucos os que sabem ler, muitos os que escrevem, e uns tantos que barram a verdade.

2006-01-31T07:26:00.000-08:00

COLAGEM DADAÍSTA

Geraldo Matias

Galinha não bota só ovo, gera energia também
Bancos lucram 40% mais que no ano passado
Matou passageiro que também não tinha um vintém
Desenvolvida nova variedade de arroz irrigado
Projeto Fome Zero está apagado, amarelado
Dólar cai, bolsa sobe: mercado vibra adoidado
Serra corta mal pela raíz: vai dar desconto no IPTU
Continua intacto glamour da Daslu
Lula confiante com resultados da economia
Querem colar Geraldo Alckimin no JK
Cientistas vão criar gato que não mia
Empresas buscam a igualdade entre os sexos
57% dos lares em SP são sustentados por mulheres
Funcionária dos Correios nos EUA age sem nexo

(mata 6 e se suicida)
Portugueses vão investir na linda praia de Porto de Galinhas
Italiano é preso em Fortaleza por gerenciar prostituição infantil
Morre em Canapé o ídolo do Vasco de Sergipe, o Bill
Poluição em São Paulo provoca asia
Augusto dos Anjos bate recorde em vendagem de poesia

(mesmo morto)
Morre viúva do pacifista Martin Luther King
80% da população carcerária nos EUA é negra

Davos debate a riqueza
Quem passou aqui primeiro, no Pará, foram os vikings
Mulher que tentou afogar filha na Lagoa da Pampulha é presa
Mesmo endividado, Corinthians compra jóia para Teixeira

A humanidade continua sendo, ainda, rebanho sem beira nem eira.

2006-01-31T04:33:00.000-08:00

Impressões do peixe

bruno ribeiro

Quando chove, também se abate sobre mim a nostalgia. Talvez porque o cheiro de terra molhada evoque recordações rurais, de um tempo em que íamos -meu pai e eu- pescar às margens de um rio poluído, numa cidadezinha do interior paulista. Ficávamos invariavelmente mudos, um ao lado do outro, com suas respectivas varas de pesca em punho e seus mundos opostos. Meu lugar cativo era sobre um pneu de caminhão, que alguém colocara numa base de cimento na beira do rio. Meu pai sentava-se um metro à direita, numa almofada verde-escura de plástico que trazia consigo, com o eterno cigarro semi-apagado (ou semi-aceso) pendendo num canto da boca. Para chegarmos ao píer, tínhamos de atravessar uma estreita e frágil ponte feita de madeira e bambu. Quando menino, a travessia na ponte parecia não ter fim. Transpor a ponte e chegar são e salvo ao píer era uma epopéia. Depois, já adulto, percebi o quanto a ponte era ridícula. Não tinha dois metros de extensão. E nunca ruiu. Deve estar lá até hoje, carcomida pelo tempo e pelo detergente que a multinacional do lugar deixou no rio. Na chuva, a memória fica úmida e nos traz reminiscências ao sabor do mormaço. É intrigante como as lembranças mais nítidas geralmente vêm dos rincões obscuros do cérebro, fragmentos de pequenas coisas aparentemente insignificantes no momento em que aconteceram, mas que se instalaram como vírus em nosso código genético. Um vaso de flor que tínhamos em casa, quebrado numa brincadeira de mocinho e bandido. Eu sempre gostei mais de ser o bandido; naturalmente acusaram a mim e não a meu primo, quando deram pelos cacos sob o tapete. Um peixe que fisgamos por pura sorte. Lembro de um peixe que fisguei e que dentro desse peixe havia uma medalhinha de nossa senhora aparecida. Guardo até hoje essa medalha, encontrada dentro do peixe, ainda que eu seja ateu, ateuzinho da silva. Guardo, como o peixe guardava a santa, tantas coisas absurdas dentro de mim. Guardo, hoje, uma vontade de chorar e não ter como. Não sinto medo do futuro, nem desejo retornar ao passado. Sinto apenas um profundo tédio do presente e uma saudade inocente de tudo.

2006-01-30T06:41:00.000-08:00

LAMENTO SERTANEJO

Geraldo Matias

Enquanto lia uma revista, ouvia o ministro da Cultura, Gilberto Gil, cantando "Lamento Sertanejo". Na revista, na seção de frases, estava uma do Machado de Assis, o homem que nos deu de presente a Capitu. "Perdi-me dentro de mim/Porque eu era um labirinto,/ E hoje, quando me sinto,/ É com saudades de mim.", em uma das máximas de Brás Cubas em suas Memórias Póstumas. Do interior do Brasil, lá pelas bandas que Guimarães Rosa plantou seus pés para colher palavras, vim para esse tipo de cidade. Dizem que toda cidade é um texto; para ser preciso, os urbanistas. E por aqui não tenho como fincar raízes. Estranho o concreto. Vivo no ar.

Depois de ler, navegar pelo mar vasto da internet e anotar telefones que irei necessitar para escrever sobre Wicca, resolvi dar os ares da minha (des)graça. E quem sempre me acode é o samba. Mesmo depois de ser taxado de "sujeito que cita frases e nunca é autêntico". Fiquei observando o movimento do imenso rebanho urbano. Ninguém tem culpa, é o sistema. Assim como o engenho é feito para moer a cana e transformá-la em garapa, açúcar, álcool e cachaça, a metrópole transforma tudo em um amontoado de corpos, multidão que não passa de um produto que quer consumir produtos. O barulho da manhã me deixa irado, nervoso, com medo, perdido, revoltado. Esse texto me deixa com a alma triste como o canto do uirapuru.

E meio veio no coração Ismael Silva com seu "O Que Será de Mim". Nitidamente ouvi: "Se eu precisar algum dia/ De ir pro batente/ Não sei o que Será/ Pois vivo na malandragem/ E vida melhor não há.../Deixa falar quem quiser/Deixa quem quiser falar/O trabalho não é bom". E ainda foi complementado com o "Ninguém pode duvidar": "Trabalhar só obrigado/ Por gosto ninguém vai lá (...)".

Caprichada letra escrita quando o Brasil já não era um país exclusivamente agrário. A principal cidade era o Rio de Janeiro. Um imenso rebanho fugia da ditadura dos fazendeiros latifundiários e corria para os braços dos coronéis do concreto. Nada mudou na vida dessas cabeças de gado.

E fico pensando na gente que conheço daqui. O Noel que perdeu a esposa para um amigo. Noel trabalha durante 14 horas e ainda defende tese em uma universidade de renome internacional, para "subir" na empresa e estar afinado com os interesses do mercado. Nathan é um filho solitário. Passa as madrugadas em meu apartamento. Mexe na internet. Pede que eu faça café. A Luna é outra que vem me visitar. Chora, conta o que acha que é loucura na sua vida. Luna e Nathan são filhos de pais prósperos. Eles têm carro do ano, são sócios de clubes de fina classe e ocupam cargos importantes em suas empresas. Luna e Nathan sempre me dizem: "Geraldo, falam que você é um louco, um imprestável, um cara decadente, esquisito". Fico rindo.

Mas já começaram a brotar para todos os cantos desse jardim de concreto chamado metrópole as flores solitárias. São crianças sem pai ou sem mãe. Sem casa com cozinha grande para receber amigos. Furam seus corpos, ornamentam com tatuagens, pintam o cabelo, grafitam muros e os vejo como reflexo da loucura instituída pela farsa chamada de "modernidade". A Viviane tem 13 anos e não sabe discernir o seu bebê das bonecas. Nem o som do rap soube libertar essas meninas da periferia. Os "racionais" souberam extrair da desgraça um bom dinheiro para cairem nos braços da boa vida. A palavra periferia está tornando-se lugar-comum. Termo que virou clichê. Foi abocanhado pelos heróis da classe média que pensam em "salvar" os pobres indefesos dos distantes espaços urbanos.

Talvez esteja sendo simplista demasiadamente. Não sei. Mas acho que uma boa xícara de café e o sofá de uma sala podem ajudar. É por isso que o samba é minha terapia. Sinto vida correr e esgueirar-se entre os versos. Sinto a voz sincera e sem tecnologia desse pessoal lá do morro. Me lembro do Bezerra da Silva que nunca deixou o morro.

É que estou sentindo saudades de mim. "De mim" quando caminhava nas ruas, vias e vielas de um mundo aberto ao sol. Lá também há morte, violência, injustiça. Mas lá há algo que só um amigo, o ilustre anarcosambista Bruno Ribeiro, me fez: me levou para tomar um café em sua casa. Dormi em seu quarto. E fiquei feliz com o carinho do André Montanher, esse neopunqueirosocialista, ao entrar em meu apartamento e prosear. São rapazes de valor porque não têm medo do outro. São humanos, demasiado humanos. Aquele "de mim" que sinto saudades é sempre resgatado quando alguém, como o Bruno e o André, partilham a simplicidade da hora de um café.

2006-01-29T18:07:00.000-08:00

OPERÁRIOS DAS RUÍNAS

Geraldo Magela Matias

Vamos nos deliciar com tamarindos! A fruta predileta de Augusto dos Anjos. O poeta raquítico do único axioma proclamado por outro filósofo, Albert Camus: "eis o sentido da vida, ela acaba". Camus esteve por aqui e não encontrou-se com Augusto dos Anjos. Mas viveram no mesmo mundo de feras, tanto por lá como por cá. E os homens são feras de homens. São, porque são fracos, pois a maior arma dos fracos é a força. A violência é máscara horrenda da finitude do homem e seu eterno desviar-se das fatalidades impostas pela natureza, pela existência. Criamos, nossos ancestrais, até mesmo deuses para intermediar nossas idas para o mundo de lá. E esse "lá" é gosma, estória para criança dormir.

Vivemos num mundo acometido por um mar de lama de sofismas, silogismos e falcatruas. E costumo chamar os labutantes homens e mulheres responsáveis pela manutenção das máquinas de propagarem informações e notícias de "meninos e meninas de recado". Dizem sim para causarem um não. Palavra por palavra constroem aquilo que, ousadamente, chamamos de "realidade". E por serem feras e trabalharem para bestas-feras, por desejarem consumir, consumir e viver bem, comer e beber enquanto estão vivos, estão dispostos a destruir até mesmo a imagem, a honra e a livre escolha de uma pessoa, de comunidades e nações.

Pois bem, a partir de hoje os chamo de "operários das ruínas". Estão sempre usando as mãos para apedrejar e afagar. E, por acharem de verdade que não existem deuses e nem céus e infernos, criam céus e infernos por aqui.

Acham que podem rotular e colocar etiquetas. "Somos portadores da Verdade Absoluta". O Iluminismo desmantelou o Tribunal da Santa Inquisição? Não, apenas o deslocou de espaço. O ethos e a ética são as mesmas: façamos um julgamento inquisitório branco, eufemisticamente singelo. Eis o novo tribunal: a mídia. O púlpito revestido de glamour até mesmo pelo cinema norte-americano. Povo que come, come, come e possui crianças com a pança maior que a fome do mundo inteiro. O fundamentalista Bush, por exemplo, investiu US$ 6 bi em "filtragem de informações" nos últimos 2 anos. E pronto, Hugo Chávez não pode. Cuba não pode. Só nós podemos prender e torturar. Fidel não pode prender e deitar o malho em seus adversários. Tudo porque os "falcões", que fizeram ninho na Casa Branca, os predestinados do Senhor Jesus - maior mito teológico do ocidente-, podem sair por aí patrocinando e gerenciando chacinas. Em nome de Alá não pode! Em nome de Ernesto Che Guevara não pode. A Reuters, a CNN, a Globo não são instrumentos de satanás! São instrumentos que asseguram visão única, unilateral de mundo. São os apóstolos de uma ditadura imperial com agenda da farsa feita pela ONU e outros organismos internacionais. Será que Iaweh nos deu somente um olho?

Leiam Montesquieu, leiam o Leviatã de Thomas Hobbes, leiam O Príncipe de Maquiável. Leiam o Torá! O Deus dos judeus, Iaweh, aplicou um severo castigo ao seu povo: o jogou no exílio e, para poder comer, engravidavam suas mulheres e comiam o feto, promovendo um festival de aborto. Olhem para a entrada na Terra Prometida: depois de libertar o seu povo das mãos dos egípcios, Iaweh recomendou que Josué cortasse a garganta dos que habitavam nas bandas do Jordão. Abrãao foi o primeiro sem-terra da história? Esse mesmo povo matou seu Messias. Esse povo acusa Hitler de cometer o mesmo crime que comete contra os palestinos. Leiam Weber e entendam porque o sistema precisa de sistema religioso. Agora os protestantes estão perdidos. O Concenso de Washington mudou a infra-estrutura econômica e elegeu Paulo Coelho & Cia. para ajudar na construção de uma nova ética "pagã". Vem de Abrãao o costume, o velho patriarca cedeu sua linda esposa, Sara, para um rei pagão divertir-se com ela na cama. Abrãao mentiu dizendo que sua esposa era irmã. Ficou rico o velho sacana.

Evitem acreditar nos "operários das ruínas", os jornalistas. A verdade é essa: quem tem mais força, for mais inteligente e sagaz conquistará e mudará o mundo. Não se combate idéias somente. Onde faltar pão haverá violência e morte. Onde houver morte como problema estrutural haverá guerra civil. Onde não há cobertor, cobre-se com jornal impresso. Mas o covarde não suportará apanhar a vida inteira. E onde existem homens imprescindíveis, haverá sempre fagulhas sendo espalhadas nas florestas de mentiras. Antes que a morte nos leve, vivamos de verdade onde houver certeza de vida.

2006-01-28T15:54:00.000-08:00

Vamos falar sobre Cuba?
Bruno Ribeiro

É engraçado. Por que Cuba ainda continua gerando tanta polêmica? E por que em torno dela ainda se continua produzindo tanta mentira na imprensa? Cuba surgiu em minha vida como conseqüência de meu interesse por política. Quando eu era menino, ouvia meu pai - que era militar - dizer que Cuba era um lugar horrível, onde as pessoas eram miseráveis e não tinham liberdade para nada. Se você quisesse, por exemplo, fazer uma viagem de férias com a família: isso não permitiam ao cubano, porque o governo controlava tudo, inclusive a vida pessoal do infeliz. O ditador Fidel Castro não queria que as pessoas viajassem para outros países porque dessa forma iriam ver que havia liberdade, que havia outra realidade, que havia dinheiro de sobra para fazer o que desse na telha. Claro: em Cuba todas as informações eram controladas, para que ninguém pudesse saber disso. O cubano, coitado, era um povo alienado e triste. E aquele mais esperto, o que se rebelava contra essa situação escabrosa, iria direto para a prisão ou então, barbaridade, para o paredão, onde era executado para servir de exemplo. Cuba, Cuba, Cuba. Meu deus, será possível existir no mundo um país tão cruel para seus próprios filhos? Não sei como, nem quando, mas decidi que iria tirar essa dúvida um dia. Decidi não acreditar só no que meu pai me contava, nem nos livros e jornais que ele me mandava ler. E comecei a me informar por outros meios, a conversar com cubanos através de cartas (naquele tempo não existia e-mail ainda) etc. Um dia resolvi ir para Cuba. Juntei minhas economias e desembarquei em Havana, onde não encontrei um só menino de rua ou uma só favela. Em Cuba pode não haver ricos, mas também não há pobres. A violência atinge níveis ínfimos, não há analfabetismo e quase todos os serviços básicos são gratuitos para a população. Ora, não se trata de um mundo perfeito. Em Cuba as coisas são difíceis! O bloqueio torna tudo ainda mais complicado: faltam sabonetes, sapatos, papel para livros, absorvente íntimo, creme dental, comprimidos para dor de cabeça, peças para computador, componentes eletrônicos. Mas depois que a gente entende que boa parte desta carência é resultado de uma lei absurda e criminosa, então só temos de admirar a ilha: que outro país do mundo resistiria bravamente há tantos anos de bloqueio? Quando eu era criança o mundo ainda era bipolarizado, havia a guerra fria, o socialismo de um lado, o capitalismo de outro. Mas depois - não é isso o que dizem agora? - isso tudo acabou. Agora o mundo é globalizado, somos parte da aldeia global. Então por que continuamos acreditando nas mentiras contra Cuba? Se a ilha é mesmo um lugar insignificante, por que desperta tanta ira em uns e outros? Resolvi escrever sobre Cuba depois de ler um texto escrito pelo Carlos Eduardo Moura no blog do Semana 3. Eu colaborei com a revista desde seu aparecimento e agradeço ao Carlos pelo espaço, assim como o parabenizo pela iniciativa de jogar na praça uma publicação independente e de qualidade inquestionável. Mas não posso também de deixar registrada a minha indignação contra certos artigos publicados. Mascarados de informativos, apenas revelam um ponto de vista, nitidamente conservador. Até aí nenhum problema, acho que as pessoas têm o direito de defender a ideologia que lhes parecer apropriada. Desde que não mintam, não distorçam, não confundam ainda mais o leitor já tão confundido, tão suscetível à notícias plantadas. Seria necessário discutir o significado da palavra ditadura para começar um debate razoável, mas quero crer que Moura e os demais jornalistas que se indispõem contra Cuba são sabedores de seu sentido profundo. O que leva alguém a escrever sobre Cuba? Salvo exceções, para denunciar. Ou se escreve para denunciar os efeitos criminosos do bloqueio econômico dos Estados Unidos contra a ilha, ou para denunciar os desmandos do "ditador Fidel Castro" contra seu próprio povo. O curioso é que escrevem assim: "em Cuba não se critica o governo, senão vai para o paredão". Escrevem, mas não conseguem provar. Não provam porque simplesmente não é assim que as coisas funcionam. A pena de morte existe? Sim! E eu sou radicalmente contra! Sou um humanista, de tal modo que condeno a pena de morte cubana, a chinesa, a estadunidense ou qualquer outra. Mas há que se dizer a verdade: em Cuba ninguém morre por pensar diferente do governo. O último criminoso condenado à morte tombou em 2002, porque matou uma criança numa tentativa de assalto. Antes dele, um general envolvido com tráfico de drogas dentro do Exército, em 1998. Apenas neste janeiro morreram, nas cadeiras elétricas do Texas, mais prisioneiros do que em Cuba nos últimos 7 anos. Mas isto ninguém diz. E também não vem ao caso, porque eu não quero falar de morte, mas de vida cubana. Por que ainda se desconfia tanto de Cuba? O que parece ter incomodado o colunista do Semana 3 é o fato de Cuba ainda insistir em denunciar o "imperialismo". Na verdade, a birra não é exatamente contra o que Fidel diz, mas contra a idéia que ele representa em escala mundial. Como se o imperialismo não existisse, Moura ironiza o presidente da Venezuela, Hugo Chavez, por sua aproximação com idéias que lhe parecem "idiotas e rasteiras". Eu gostaria de saber o que o jornalista entende por "imperialismo" e, mais, como conseguiria sustentar a afirmação de que não existe "imperialismo" depois do fim da União Soviética? Ele não está sozinho. Apenas peguei seu artigo como bode expiatório de uma série de outros artigos veiculados em mídias realmente influentes e ainda mais prejudiciais ao bom senso do leitor. A prática de minimizar, difamar e ironizar o pensamento contrário ao modelo capitalista de gestão é cada vez mais freqüente na imprensa. O que nos leva a crer que Fidel, Chavez e Evo Morales não são assim tão insignificantes como eles dizem. Se o fossem, não haveria razão para tanto ódio. Visitei Cuba. Pelo menos mais dois integrantes deste blog visitaram Cuba também: o André e o Ricardo, que eu sei. Podem ter tido experiências diferentes da minha, mas garanto que também puderam constatar que muita mentira se publica sobre Cuba. Mentiras, mentiras, mentiras que não acabam mais. E vindas de gente que nunca pisou na ilha e nem nunca buscou saber a verdade acerca das informações que consome. Tenho esperança de que alguém leia este texto até o fim, apesar de ele estar grande demais e um pouco cansativo. Eu mesmo não queria estar escrevendo sobre isto agora, mas nós não podemos continuar aceitando ingenuamente que mentiras continuem sendo publicadas sobre Cuba ou sobre qualquer outro assunto que peça o mínimo de respeito para com os fatos, com os leitores, com o tema abordado. Sempre que uma mentira for publicada, temos de rebatê-la, este é nosso dever como homens de imprensa. E se este não for o dever da imprensa, é porque alguma coisa de muito errada está acontecendo com ela. Cuba não é o paraíso e nem o inferno. O bloqueio econômico dos Estados Unidos maltrata o povo cubano há cerca de 45 anos. Mas Moura, indiferente aos problemas sociais que o boicote acarreta na ilha, ainda insinua que não se trata de uma medida "injusta" e "criminosa". O que os jornalistas entendem por bloqueio econômico? Não sabem que um país bloqueado é um país que simplesmente não pode manter relações comerciais com nenhum outro? E que isto não é uma mera decisão de gabinete, mas que implica inclusive uma ameaça militar permanente? E que este bloqueio em escala mundial, coordenado pelos Estados Unidos, faz com que em Cuba sofra a carência de medicamentos e alimentação? Carências que levam à morte crianças e velhos que poderiam se curar facilmente se Cuba pudesse importar determinados medicamentos que a ilha não é capaz de fabricar. E qual foi o grande pecado que Cuba cometeu para merecer um bloqueio que não lhe permite desenvolver sua economia e ser um país aberto para o mundo, como qualquer outro? Talvez tenha sido o pecado de não dançar conforme a música, de ter escolhido para si um outro destino, um outro caminho. Os jornalistas que condenam a presença do fuzil na história de Cuba são os mesmos que votaram NÃO pelo desarmamento no Brasil. A hipocrisia e a arrogância da imprensa capitalista é incapaz de aceitar o fato de que pode haver outra realidade. Eles não aceitam que alguém possa se engajar numa causa sem ganhar nada em troca. Porque, para eles, não existe vida fora do lucro, não existe idealismo que resista à uma boa oferta. O homem que não pensa em seu benefício próprio é otário ou mentiroso - é assim que eles pensam. Por isso, a solidariedade de Cuba é contestada, mas nunca nenhum jornalista da grande imprensa brasileira se preocupou em acompanhar de perto os trabalhos de solidariedade internacionalista do povo cubano. Basta citar que, em 1992, Niterói viveu a pior epidemia de febre amarela da história recente do Brasil. Morria muita gente por dia, muita mesmo. Não tenho esses números comigo, mas está tudo na internet e nos livros. Leiam o livro 1992, de Martha Rojas. Niterói estava fadada à morte, nem mesmo o Governo Brasileiro conseguia resolver o problema. E Cuba, no auge de sua pior crise econômica gerada pelo bloqueio, enviou para o Brasil quantos médicos foi possível. E boa parte de sua reserva de vacinas. Os voluntários cubanos da medicina precisaram de exatos 30 dias para controlar e erradicar a febre amarela do Rio de Janeiro. O Brasil quis pagar. Cuba não aceitou um só centavo. Pediu apenas que se levantasse, em Niterói, uma praça e um busto para José Martí, o maior poeta cubano. A praça está lá, para quem quiser visitá-la. Não há uma só empresa cubana em Niterói. Em nenhum momento foi solicitado qualquer tipo de favor ou benefício. O ato de solidariedade internacional não mereceu uma só reportagem nos jornais, limitando-se à pequenas notas e pouca ou nenhuma referência sobre a gratuidade do gesto. As mentiras contra Cuba, ao contrário, proliferam: "ninguém pode sair do país". Como assim? Então aquela amiga que veio me visitar no ano passado não era cubana? Não embarcou de volta no mesmo avião que a trouxe? Teria eu tido uma alucinação, teria sonhado com sua vinda? Se o cubano não sai, é porque não tem dinheiro para sair e só consegue viajar quem junta algum dinheiro, geralmente trabalhando em empresas com capital estrangeiro investido (que existem na ilha, embora digam que não). O bloqueio torna a vida muito difícil. Está mais do que provado, vide relatórios anuais da ONU, que o bloqueio estadunidense faz com que cerca de 6 bilhões de dólares deixem de entrar em Cuba todos os anos. O bloqueio atrasa o desenvolvimento industrial e tecnológico, além de comprometer setores como a saúde e a educação. E, ainda assim, Cuba, milagrosamente (?!) consegue se manter com os melhores índices do mundo nestes dois últimos quesitos. Qual a razão? A explicação é simples: Cuba conta com um povo culto e socialista. Não passa pela cabeça desses jornalistas que o povo cubano possa querer o socialismo? Como é que obtém informações acerca da oposição na ilha? Que jornais e sites eles lêem? Em quem acreditam? São perguntas que me faço quando leio tanta bobagem escrita por aí. E me recuso, veementemente, a acreditar que não seja outra coisa senão má fé. Porque não é possível tanta desinformação. Não é preciso ler os órgãos oficiais da imprensa cubana - que também são parciais e superdimensionam as conquistas da revolução. Há livros de historiadores neutros e sérios, que podem contar a história real do bloqueio. Tendo a oportunidade, vá pessoalmente para Cuba e conheça tudo o que puder. Vá aos centros de informática gratuitos, que estão em toda parte de Havana, e tirem fotos das crianças e jovens navegando em sites de todo o mundo. Ninguém vai te proibir de fotografar, nem de entrar no site que você quiser. Da próxima vez que o leitor topar com uma notícia sobre Cuba, preste atenção: ela será sempre contada sob a ótica que interessa ao capital. Assim, é sempre o cubano que foge da ilha porque lhe é proibido sair; nunca será dito para você que o cubano se lança ao mar porque ele é proibido de entrar legalmente nos EUA e que ele tem parentes vivendo lá e que a dificuldade financeira o faz arriscar a vida para tentar um subemprego no país vizinho. O cubano não foge de ditadura nenhuma, ele apenas vai em busca de dólares e a única maneira é entrar ilegalmente, pelo mar, em Miami. Só assim será recebido como um verdadeiro "refugiado" e será apresentado à mídia como um "fugitivo do comunismo". Trata-se de uma imigração econômica, não política. Todos os dias brasileiros também chegam ilegalmente à Miami. Mas brasileiros não são tratados como exilados políticos. A maioria esmagadora dos cubanos, porém, não querem dólares, nem piscina, nem carros do ano. É esta maioria que ajuda a construir, todos os dias, o país mais solidário e culto que eu já conheci. Eu poderia falar muito mais sobre a ilha, mas não posso me estender mais. Deixo com vocês a pergunta que nunca sai de moda: por que Cuba ainda incomoda tanta gente?

Entendendo o Bloqueio

O bloqueio total do comércio entre EUA e Cuba foi decretado mediante ordem executiva do presidente John F. Kennedy, no dia 3 de fevereiro de 1962, como resposta à uma série de medidas implantadas pela revolução cubana que visavam tornar a ilha menos dependente do capital norte-americano.

O bloqueio econômico patrocinado pelo governo dos Estados Unidos contra Cuba já causou um prejuízo de US$ 82 bilhões para o país, segundo informou o Relatório Anual da ONU. Isto explica, em parte, por que em Cuba os produtos mais básicos têm de ser racionados.

Além do alto prejuízo econômico, o relatório denuncia que a política da Casa Branca viola as regras do direito internacional. “Essa política, profundamente isolada, é rejeitada a cada ano pela Assembléia Geral das Nações Unidas e tem uma forte oposição interna nos EUA”, assinala o documento.

Em função do bloqueio, Cuba não pode, entre outras restrições, exportar nenhum produto para o mercado norte-americano, nem receber turistas vindos dos EUA. Além disso, não tem acesso a créditos e nem pode utilizar o dólar em suas transações com o exterior. Os navios e aviões cubanos estão proibidos de tocar portos e aeroportos dos EUA. O bloqueio impede ainda importações de subsidiárias norte-americanas instaladas em outros países e sanciona investimentos estrangeiros em Cuba. Cerca de 91% das importações cubanas procedentes de subsidiárias norte-americanas em outros países é constituído por alimentos e medicamentos.

Essa lei também impõe severas proibições à navegação marítima desde e para Cuba. A partir dela, o navio de um país que atraca em um porto cubano, não pode entrar em um porto dos EUA antes de seis meses e mediante uma permissão especial. Ela estabeleceu a perseguição e sanção para atuais e potenciais investidores estrangeiros em Cuba, autorizando ainda o financiamento de ações hostis contra a ilha.

O ódio contra Chávez

É assim que o governo dos EUA espera seguir asfixiando economicamente a ilha para atingir seu objetivo máximo: “levar a liberdade aos cubanos”. Os números do relatório ajudam a entender também a crescente irritação da Casa Branca com o presidente da Venezuela, Hugo Chávez, que vem procurando ajudar Cuba a diminuir os impactos negativos do bloqueio. Em sua cruzada para destruir a revolução cubana, os EUA não contavam com mais essa pedra no sapato.

2006-01-27T08:18:00.000-08:00

CRIANÇA

Geraldo Magela

A vertigem está me levando agora, não posso falar sobre ela porque ainda não sei ao certo que pergunta devo fazer, não me interessa respostas. Quero as perguntas certas. E no meio desse passeio vertiginoso encontrei o Ricardo com sua postura existencialista e filosófica. Ele me fez lembrar Nietzsche afirmando: "todo filósofo é uma criança". Nossas indagações fazem lembrar crianças perguntando o que há depois do fim do universo. Meu filho me afirmou ano passado que cada ser humano é uma galáxia cheia de estrelas e vazia de soluções. Apontou para a minha estante: Victor Hugo, Nietzsche, Camus, Sartre, Platão, Marx, Cervantes, Joice, Drumond, Guimarães Rosa... olhou para os meus olhos e disse: "meu pai é um maluco-criança". Ele tem 15 anos, eu tenho 43. Já conversamos até sobre as institutas de Calvino e Santo Agostinho. Ele já segurou minha mão num dia de trevas e me aconselhou a continuar levando minha nau por águas que sempre navaguei. Doce jeito carinhoso de persuadir. Nunca entrou numa sala para estudar Lógica. Nem mesmo sabe que Sócrates era um ditador que se fez de vítima tomando sicuta.

Todas as vezes que entro numa livraria ou numa biblioteca fico angustiado. Não encontro a pergunta correta, exata, perfeita. Há milhares de visões. Um dia, depois de comprar uns livros, me deparei com uma menina de uns 9 anos me pedindo moedas. O cabelinho ralo, loiro, os dedinhos sujos. Abaixei meu corpo e a suspendi. Depois a desci. Vi Arnaldo Antunes bem na minha cara dizendo que até Hitler foi criança. Olhei ao redor e vi uma mulher aflita, com os braços cruzados protegendo o peito. Deixei a criança e fui até ela. Era a mãe da menininha de cabelos ralos. Entreguei uma nota de R$ 50,00 à genitora. Ela sorriu e ficou agradecida. Me lembrei de Camus e seu livro A Queda. Naquele instante caí porque sempre combati a filantropia, o egoísmo travestido de amor, a esquizofrenia de consumir a miséria e depois propagar a bondade. Me senti um covarde.

E hoje pela manhã fui desafiado. Não pelo texto do Ricardo, que foi uma espécie de endosso. Preciso ir. Não posso mais postergar minha carreira: ser gauche na vida. Amar o que de fato quero amar. Eu me escolhi essa amanhã. Depois de tantos anos senti uma vertigem: "somos condenados à liberdade". Encontrei alguém que pode ser a pergunta para tudo que li, vivi e sonhei, e experimentei: Tais: aquela que deve ser contemplada e jamais deixa transparecer suas fraquezas. Prefere encarar os problemas sozinha a ter de partilhar sua dor. Costuma ter boas idéias, a maioria audaciosa. Suas reservas de emergência não a deixam na mão. Sempre busco significados. As palavras criam mundos. Mas acho que nomes de pessoas não revelam praticamente nada sobre elas. Nem os tratados filosóficos, nem as fogueiras vaidosas da literatura, do cinema, do teatro são capazes de revelar. Aliás, profetas revelam, mas profecia nunca fala do futuro, apenas desvenda o óbvio. E quero ser óbvio. O ocaso jogou no meu jardim uma semente que me deixou atônito, curioso, sentindo vertigens. Até mesmo vou ter que ficar ouvindo Beatles. Tudo simples. Quero tudo simples.

2006-01-27T05:32:00.000-08:00

Não tenho dúvidas que o amor que o Homem ganhou aos livros descende das noites passadas em cavernas escuras contando histórias à volta de um fogo lentamente apagando-se, exorcizando espíritos e mortes e medos. O registo escrito é outra forma das histórias sobreviverem. Mas é tão incerto como os contos passados de geração em geração, e deles sempre dependente.

Os primeiros livros da civilização ocidental, a Ilíada e a Odisseia, são o testemunho de relatos anteriores, e grande parte da sua importância aí reside. Mas quem sabe o que se perdeu com a transcrição para a linguagem escrita? O exercício de distorção e construção que a transmissão oral permite perdeu-se com a fixação do texto, formatou o pensamento do leitor. Mas não fechou as portas ao espírito humano.

Quase três mil anos depois, continuam-se a escrever inúmeros livros que ainda tentam compreender na totalidade a mensagem transmitida nos textos homéricos. Mas estão tão longe (ou tão perto) como as interpretações que Aristóteles fez apenas duzentos anos depois. Cada novo tomo surgido apenas multiplica pontos de vista, contribui com mais um tijolo para o edifício que tem crescido a partir dos alicerces originais legados quem sabe por que escritor apócrifo.

Somemos agora apenas estes dois livros e os milhares que se seguiram em torno deles aos milhares que se escreveram e perderam, e reencontraram, ao conjunto de todas as obras importantes (esqueçamos aquelas que não merecem o estatuto de literatura) alguma vez escritas e obteremos aquilo que se pode assemelhar a uma biblioteca infinita, como a de Borges, uma biblioteca com corpo de cidade onde as ruas desembocam em espelhos que duplicam imagens dentro de espelhos, ruas sem sinais numa cidade sem mapa onde invariavelmente acabamos por nos perder. Em algum lugar, perdido neste labirinto de ruas, becos, avenidas, ainda temos o Homem que, à luz de uma fogueira que morre, tenta, com o esforço das palavras que ainda faltam, relatar a caçada onde quase foi caçado. E os outros que, presos no abismo das múltiplas figurações do mundo, mergulham lentamente na História. (Ricardo Pereira)

2006-01-26T11:12:00.000-08:00

De volta para casa (um poema para ser lido de madrugada)
André Montanhér

Rolo na cama e decido encarar com coragem mais uma madrugada acordado. Meus fiéis escudeiros Raskolnikov e Roberto Justus me acompanham, cada qual um extremo que vez ou outra se digladiam pelo controle do meu ser. A reviração na maldita cama ardente me irrita, e tem certas horas que a gente mesmo atormentado por fantasmas terríveis acaba de saco cheio e mandando eles para putaqueopariu.
Foi o que eu fiz. Sento à beira do computador e olho a tela em branco de um arquivo em branco de Word. Parece querer que eu escreva. Antes de ter este blog eu ficava pensando muito sobre o que se faria do meu escrito, mas hoje em dia talvez eu nem dê a mínima mais, porque escrever é vomitar também. Preciso vomitar, para que meus amigos comam o meu vômito.
O caralho é que uma imagem surreal me aparece do outro lado da tela, e é o maldito Mestre dos Magos...lembram? Daquele desenho: A Caverna do Dragão. Ele diz:
- Vim substituir teus demônios. Tua idade já avança demais, e já te tornastes demasiado complexo para eles.
- Como...se não decidi a questão deles? A cada dia eles trocam de lugar com maior freqüência. Esta semana consegui travar diálogos mais regulares com o Raskolnikov, sempre numa mesa de bar e em tom de pura auto-destruição. Mas por outro lado aguardo respostas de emprego, e o Justos já deve estar a caminho...
- E tu pensas que vamos esperar até quando? Não pensas que não descobrimos que era tudo embromação o teu envolvimento com a maldita política? Já se vai o tempo em que perdoávamos teus disparates de adolescente.
- Eu fracassei, porra. É isso que vocês estão dizendo? Nem alma de poeta e nem profissional do mercado bem colocado?
- Nem ao menos um cara esperto. Tudo estava diante do teu nariz.
- E quem serão agora teus demônios?
- Bem...temos visto que tu agora te ocupas de questões espirituais. De modo que te apresento a Morte e a Culpa, para te acompanharem dia após dia.
- Prazer, prazer. Que legal...abstrato assim fico mais tranqüilo.
- Isso porque ainda não tem câncer e porque tua família é italiana, que fala merda gritando o tempo todo, xingando-se uns aos outros como quem reza uma Ave Maria.
- Benditos italianos e seu gestual de Dom Corleone.
- Mas não penses que acabou. E não penses que não sabemos que estás de namoradinha...
- Deixe a Carol fora dessa, seu filho da puta!!!
- Deixa-la fora? HAHAHAHA. Seja bem vinda ao show, gatinha.
- Oi André.
- Caralho...eles te prenderam. Fuja!!! Fuja enquanto eu chuto esse anão cabeludo com cara de Severino Cavalcanti!!!
- Como fugir, André? Sou teu mais novo demônio...A FAMÍLIA!!! Aliás, estamos precisando de dinheiro para as compras...Tu não vai se arrumar não, homem?
- Mas Carol...mal tenho para a minha cachaça desse fim de semana.
- Bons tempos os do namoro não é André...pena que acabam, e como num pesadelo mortal você está rodeado de filhos remelentos e cagados.
- Malditos sejam!!! Como querem que eu cresça, me desenvolva, com esses demônios? Até a Carol, que eu tanto amo, vocês transformaram num fardo!!! Eu sou budista, seus canalhas, eu prego o desapego!!! Vocês não podem me pressionar!!!
- E você acha que alguém aqui é idiota de acreditar nisso André? De Buda você não tem porra nenhuma, que eu sei.
- E por acaso alguém por aí faz juz à religião que segue?
- E você acha que é o único a ter demônios?
Curvei-me no chão, extenuado daquela refrega verbal. Estava entregue à minha própria sorte, e lágrimas começaram a brotar dos meus olhos.
- Mestre dos Magos...sei muito bem que a questão não é ética. Aliás, isto é justo? Sou um cara do bem...com vícios bem naturais...mas nunca fiz mal a nenhum filho da puta que respira sobre a terra!!! Sou um merda, sim, profissional, técnica, cientificamente um merda...mas que culpa tenho eu?
- Estou tão comovido que quase começo a chorar...Chupa minha rola aqui, chorão!!!
Era um maldito pesadelo, que saía do computador e invadia a minha vida. Naquele momento, a única coisa que queria era matar aquele anão de jardim...que aliás, agora lembrava, havia escolhido como imagem do meu deus/diabo porque guardava a chave para a minha volta para casa. Voltar para casa, era o que eu mais queria naquele momento. Voltar para casa...minha casa.
E quando voltarei? Quando chegarei finalmente à minha casa?
Vou tentar dormir agora, pois tomei um bom gole de pinga. Bons sonhos, meus amigos.

2006-01-26T09:30:00.000-08:00

BATISMO ANIMAL

Geraldo Matias

Sempre gostei de ler o que o prezado Fausto Wolff escreve. E ele escrevia e ainda escreve com a mão esquerda. Metáfora, pura metáfora pura. Wolff é um herege e sinto raiva dele, só por um motivo: ele é um herege que tem o púlpito midiático aos seus caprichos e verborragias. Dias atrás alguém me perguntou sobre o Wolff e disse que nunca o vi pessoalmente; nem pretendo. Entendo que basta saber que ele é um velho comunista que nem simulacro é em minha mente. Nem como ídolo posso permitir.

Rir foi meu primeiro reflexo da leitura de um texto dele no famigerado Jornal do Brasil. Ele conta a história de uma cabocla que pretendia batizar seu rebento. Vento na cara, imagino, ela deve ter procurado a capela com as próprias pernas. Eternas injustiças: o padre cobrou a graça, que segundo o Nazereno deveria ser de graça: "de graça recebestes, de graça dai". Nem tentem levar essa sentença para dentro de um prostíbulo, já basta a Igreja ficar sabendo dessas coisas.

Pois bem, ela procurou o pai do Wolff. E que magnífico, o pai do escriba da mão esquerda ficou irritado. Levou a cabocla até a capela e pagou pelo batismo. E vejam só a pura fé da heresia: "com a ajuda de um rifle, obrigou o padre a batizar seu burro".

Me lembrei quando surrupiava da coleta para dar a uma família que passava dificuldades. É interessante como as práticas religiosas demagógicas confundem os habitantes do imenso Brazil do Padre Cícero. Jesus Cristo permitiu que seus discípulos invadissem um milharal, em pleno sábado e ouviu dos detentores da Voz do Senhor: "ei, hoje é sábado, é sacrilégio". Que nada, o Mestre Carpinteiro logo atirou o primeiro tiro: "o sábado foi feito para o homem e não o homem para o sábado". Somos sujeitos e não objetos das coisas, somos seres pensantes. O pior demônio que pode atacar uma sociedade é a coisificação.

E por falar em burro, lembro-me de Campinas. Sem querer insultar aqueles que acham que Francisco de Assis era "protetor de animais". Conheço cristãos que gastam uma grana com cães. Conheço gente que paga mensalidade para manter túmulo de cachorro. Leva para o hotel quando vai viajar. Nem aquele rock sensibiliza mais os campineiros: "troque seu cachorro por uma criança pobre". As pessoas estão humanizando os cães porque sentem nojo do outro, do vizinho, do colega de trabalho. Ninguém confia em ninguém. Raso, simples, mas profundo: individualização máxima. E o tolo Budismo ainda vem afirmar que os espíritos confusos quando desencarnam podem ficar perdidos e ocupar corpos de animais, como os cães. Acho que espíritos de porcos habitam corpos de gente que beija cachorro, compra roupinha de frio, conversa, mima e mantém um cardápio de alto padrão para o bicho.

No caso do pai do Wolff houve afronta ao clero e sua petulância de mercadejar as coisas do Sagrado. Batizar um burro significou constestação, semelhante ao ato irado de Jesus em chibatear os sacanas dos farizeus e escribas que obrigavam o povão a comprar pombas e ovelhas só na porta do templo. Superfaturavam os bichos e ainda proibiam a plebe de entrar com animais que não tivessem a marca do Sinédrio.

2006-01-25T04:57:00.000-08:00

BRASIL: BUNDA

Geraldo Matias

O mineiro Carlos Drumond de Andrade não negou ao incrível mundo da poesia o direito da bunda fazer parte do seu léxico. Outro mineiro, o Ziraldo, tutor do Menino Maluquinho, fundou uma revista chamada Bundas. A revista quebrou, mas a bunda continua como símbolo perpétuo de uma nação com nome de mercadoria: Brasil. E bunda também foi elevada ao plano da reificação, só faltando instituir o título de commoditie. Até porque a bunda brasileira é um produto "in natura", aprimoramento da evolução natural. Nem pretendo fazer piada com a bunda brasileira afirmando que, de tanto levar estocadas, ela ficou deitada em berço esplêndido assinalando sua força no genoma da cultura tupiniquim. É a lei do uso efetivo.

Drumond foi poético. Fico imaginando como ele, um funcionário público, mirrado e sistemático ousou: "Não lhe importa o que vai pela frente do corpo. A bunda basta-se. A bunda se diverte por conta própria. E ama. A bunda são duas luas gêmeas". De fato, a bunda diverte-se até mesmo na exposição fascista do Carnaval Carioca. Enquanto uma elite é bancada por cervejarias e marcas famosas, abrigando no andar superior da Marques de Sapucaí até mesmo presidente que anda com mulher sem calçinhas rendadas porque a dona de bunda é prendada, a patuléia passa para animar o lado "popular" da festa que lembra Mussoline.

São bundas amarelas, brancas, pretas, à mostra ou subliminarmente destacadas para alimentar e provocar o libido de rapazes, que, segundo Drumond, "não entendem nada" do assunto. E é assunto profundo que exige canalização de toda a inteligência de freudianos e antropólogos de plantão. Em meio aos debates acalorados, ouvi marmanjos bradarem am alta voz, firmes como bundinhas de ninfetas: "ao invés daquele globo no pendão brasileiro teríamos que ter a bunda, no centro a estrela representando o Distrito Federal e nos lados esquerdo e direito as que representam os estados". Aceito a metáfora da estrela que representa o Distrito Federal. Mas e a faixa do positivismo, onde ficará o slogan "Ordem e Progresso"? É incrível como o brasileiro encontra saídas. E é no canal de saída que julgamos radicalmente a beleza das mulheres brasileiras?

E vamos ver bundas brasileiras desfilando na Alemanha. Tem Copa do Mundo no Velho Mundo. Em ritmo de pagode de quinta ou sob a maestria do Zeca Pagodinho os jogadores do escrete carnarinho nikiano vão poder contar com seus gols na mídia, cheios de efeito especial, com rubrica e tudo. E é bunda vibrando. É bunda saltando. É bunda requebrando. Mas a minha teoria, grosso modo, afirma que bunda brasileira foi desenhada durante séculos de miséria e de fome. Brasileiro levou, leva e levará ainda muito na bunda. E Darwin poderia estar vivinho da silva para tentar desvendar o mistério da natureza bondosa com essa gente tupiniquim. Bem em cima da hora, Charles Darwin iria acompanhar político com cara de bunda pedindo voto. Futebol e eleição no Brasil é como feijoada, queijo com goiabada, farinha com rapadura. Dá um cagaço da moléstia. E caixa 2 é uma espécie de parte traseira, obscura de qualquer empreendimento brasileiro. E a vida continuará ruim. Mas a bunda do Brasil será a mesma para o capitalismo selvagem, devorador cruel de tudo que vê pela frente, impiedoso, insensível ao escutar gemidos de dor. Interessante é que a pátria mãe gentil e tão distraída está sempre de bunda para o ar.

2006-01-24T09:23:00.000-08:00

OS DEZ MELHORES ROMANCES DE 2005

por Ricardo Pereira

1. A OCASIÃO, de Juan José Saer

Sétimo romance de um dos mais importantes escritores argentinos dos últimos tempos, Juan José Saer, falecido em junho de 2005, "A Ocasião" narra a história de um ocultista europeu que foge do continente e se estabelece nos pampas argentinos em meados do século 19. Capaz de ler pensamentos alheios, ele se torna obcecado por uma figura feminina e mergulha progressivamente no delírio.

2. JUVENTUDE, de J. M. Coetzee

Nos anos 50, um jovem sul-africano planeja mudar-se para a capital da Inglaterra e experimentar uma vida nova e intensa. Ao contrário do que esperava, vê-se como um estrangeiro mergulhado num cotidiano monótono. Romance autobiográfico de J.M. Coetzee, sul-africano vencedor do Prêmio Nobel(2003) e duas vezes ganhador do Booker Prize, o mais prestigioso prêmio literário da Inglaterra.

3. O GENERAL DO EXÉRCITO MORTO, de Ismail Kadaré

Um general italiano que tem que entrar no território inimigo da Albânia e, acompanhado apenas de um padre, resgatar as ossadas de seus soldados mortos é o personagem principal desta obra do albanês Ismail Kadaré (o mesmo autor de "Abril Despedaçado"), que acaba revelando ao leitor o pouco conhecido dos Balcãs. A medida que o general adentra o território albanês, se depara com a realidade da guerra e se dá conta da futilidade de sua missão.

4. NORWEGIAN WOOD, de Haruki Murakami

Tendo como trilha sonora a canção "Norwegian Wood" dos Beatles, Murakami captura a nostalgia dos anos 60 ao contar uma história de amor e solidão com um pouco de erotismo. Conta a história do jovem Watanabe e seus amores e decepções.

5. BARTLEBY E COMPANHIA, de Enrique Vila-Matas

Obra fragmentada em que o narrador é vítima da "Síndrome de Bartleby", sendo parte de sua companhia: escritores assim como o personagem central "Bartleby" de Herman Melville, que se entregam ao marasmo e à inação. O "labirinto do Não" faz poetas fumarem a própria obra, sentirem-se perseguidos ou renunciarem à atividade criadora.

6. MEMÓRIA DE MINHAS PUTAS TRISTES, de Gabriel Garcia Marquez

Primeira obra de ficção publicada em dez anos pelo escritor colombiano Gabriel Garcia Marquez, Prêmio Nobel de Literatura de 1982, "Memória de Minhas Putas Tristes" mostra um jornalista que escreve resenhas para um jornal provinciano e passa a vida vagueando por bordéis até chegar a uma inesperada história romântica: decide comemorar seus 90 anos passando uma noite de amor com uma jovem virgem.

7. DESVARIOS NO BROOKLIN, de Paul Auster

O livro mais recente de Paul Auster mostra personagens de três gerações diferentes que se cruzam no Brooklin e tem como pano de fundo as eleições norte-americanas de 2000. Nathan Glass, divorciado e rejeitado pela única filha, volta ao bairro onde nasceu. Ele encontra por acaso seu sobrinho Tom, que também está sem rumo na vida. Aos dois se junta Lucy, uma garota de nove anos que se recusa a falar.

8. AMOR, de Toni Morrison

A norte-americana Toni Morrison, Prêmio Nobel de Literatura de 1993, aborda a herança deixada pelo antigo proprietário de um hotel à beira do mar, onde grandes músicos de jazz apresentavam-se nas décadas de 40 e 50. Trinta anos depois apresenta em flashbacks as relações, sempre conturbadas, de seis mulheres com aquele mesmo homem, tendo como pano de fundo a dolorosa história da "América Negra".

9. A VIDA ANTES DO HOMEM, de Margaret Atwood

A história de um casal entregue à desgastante rotina envolvida em tédio e monotonia que acaba formando um triângulo amoroso em que as três pessoas têm a vida e a personalidade reconstruídas a partir do passado, como fósseis, são os pontos centrais desta novela da escritora canadense Margaret Atwood. A vida de Nate, Elisabeth e Lesje é presa a instantes imediatos, resumindo suas vidas a necessidades do momento.

10. TERRORISTAS DO MILÊNIO, de J. G. Ballard

Thriller de J. G. Ballard sobre um psicólogo que inicia uma investigação particular, em Londres, para achar o grupo terrorista responsável pelo assassinato de sua ex-mulher. O psicólogo acaba se deparando com um grupo que comete atentados para despertar a violência e o ódio na classe média. O autor já teve dois livros adaptados para o cinema: "Império do Sol", por Steven Spielberg, e "Crash - Estranhos Prazeres", por David Cronenberg.

2006-01-24T05:47:00.000-08:00

PREDESTINAÇÃO

Geraldo Matias

No filme "Cidade de Deus" a violência não é apontada como causa da miséria e da exclusão social. As únicas vidas que são poupadas: uma galinha e um negro que consegue firmar-se com repórter fotográfico de um jornal. Fruto do deslocamento da colagem do darwinismo cientítico para o social, afirmam por aí que tudo é karma, destino traçado por um Ser Superior antes da fundação do tudo, do mundo. Uns irão ser agraciados com bens e prestígio por serem salvos pela Graça, pela vontade exclusiva de um Deus. Dizem por aí que cineasta não tem compromisso com a realidade e nem é obrigado a tornar-se um arauto de alguma verdade amiga de alguma ideologia. Cinema é pura magia.

São lá das bandas da Inglaterra, país que sediou lutas sangrentas durante a Reforma Protestante, os homens que se julgam predestinados afirmam: o Brasil vai levar 304 anos para atingir o mesmo nível de distribuição de renda dos países desenvolvidos. E que os mais pobres do mundo tiveram uma queda de 73% na participação da divisão da mufunfa. E para piorar a situação da patuléia, os caras que sempre travaram uma luta secular contra o IRA, o velho Exército Irlandes, dizem que os problemas ambientais estão atingindo os mais pobres.

É interessante como esses ingleses julgam ser "senhores do tempo e dos destinos". Calculam até mesmo o tempo em que o Poderoso Senhor da Criação irá conceder alívio aos desgraçados. Mas Deus bateu as botas há muito tempo. Nem mesmo o Deus de Lutero e Calvino manda por lá. Mas o paradigma continua o mesmo: predestinação. E o que mais se lê por lá? Paulo Coelho. Prática livre da wicca. Paganismo. E na onda dessas vertentes religiosas tudo acontece como num passe de mágica. Você é seu pastor, ninguém manda, você não obedece ninguém. Siga sua intuição. Pronto, o sistema econômico elegeu uma outra teologia para justificar as desgraças que caem sobre milhões de famintos. O paganismo fora varrido da Europa pela mão forte de capitalistas que queriam um sistema que fornecesse ética para explicar tudo.

Deus não estava morto. Deus ainda vive. E vive sob a luz eterna do Iluminismo: o capitalismo não pode cessar suas atividades. Portanto Deus não pode morrer. A suprema criação humana mudou de máscara, de roupagem. Ao invés do cajado de Moisés, a vassoura de uma bruxa; vejam como as mulheres são exploradas pelo capitalismo e chamam isso de "emancipação". Ao invés do sopro do Espírito Santo, o bafo de um mago que faz ventar. Ao invés do púlpito, a mídia.

Tudo agora é descartável, inconstante. Não considere o passado, não pense no futuro, mergulhe no presente: eis o código de ética apregoado ao rebanho. Não pense em motivos que deixam as pessoas entediadas. Ninguém quer saber os motivos que causam a desgraça. Mas os bruxos, bruxas, magos e videntes estão por aí. Até mesmo na literatura, no cinema, no jornalismo. Até mesmo no sexo.

2006-01-24T03:02:00.000-08:00

Assistam Coração de Fogo!!!

Bruno Ribeiro

André lembrou de Machuca e eu me lembrei de Coração de Fogo. Aliás, Coração de Fogo e Edukators mereciam ter sido lembrados pelo Ricardo em sua lista dos 10 mais do ano, mesmo que não tenham sido produzidos em 2005. Não te esqueças. Não te vendas. Não te rendas. Eis o lema do filme. Coração de Fogo, uruguaio, é um libelo sobre três coisas que me entusiasmam sempre: o patriotismo, a amizade e a rebeldia. A história, dizem que baseada em fatos reais, conta a história de três veteranos de uma antiga empresa estatal de trens que resolvem armar um plano: seqüestrar uma histórica locomotiva uruguaia, vendida para um estúdio de cinema de Hollywood. A locomotiva, do século 19, que os velhinhos chamam carinhosamente de “La Negra”, é tida por eles como símbolo do país, saqueado pela política econômica dos Estados Unidos desde seus primórdios. Mesmo que para muitos uruguaios a venda da máquina seja motivo de orgulho, para os três amigos ela representa mais um duro golpe na dignidade e na moral do povo uruguaio. Munidos de um idealismo puro e por vezes ingênuo, os aposentados e o neto de um deles acabam roubando a locomotiva na calada da noite e passam a circular com ela pelas antigas linhas férreas do país. O objetivo é mantê-la em funcionamento para evitar sua venda e percorrer o país divulgando a causa entre a população. Mas, tão logo sabe do ocorrido, o comprador bota a polícia e a imprensa no encalço dos “ladrões” e eles passam a ser perseguidos. Mesmo taxados de “vovôs do crime” eles despertam a solidariedade e a admiração do povo mais pobre e simples, que mora na beira da linha. O filme é uma viagem pelo interior do Uruguai e para mim soa como a defesa do sonho à soberania latino-americana. O final é emocionante. Aconselho que todos busquem ver esta pequena obra-prima. Principalmente ao Geraldo, isto deveria ser uma ordem!

2006-01-23T18:44:00.000-08:00

OS 10 MELHORES FILMES DE 2005

por Ricardo Pereira

1. BOM DIA, NOITE, de Marco Bellochio. italiano

Em 1978 Aldo Moro (Roberto Herlitzka), o líder da Democracia Cristã, foi sequestrado e morto pelo grupo extremista Brigada Vermelha. Chiara (Maya Sansa) faz parte do grupo de sequestradores. Levando uma vida aparentemente monótona no trabalho, Chiara secretamente se engaja no grupo radical de esquerda. À medida que cresce seu fascínio pela vida utópica ela passa a enfrentar problemas com seus companheiros de luta, devido a força destrutiva que possui todos os que os cercam.

2. UM FILME FALADO, de Manoel de Oliveira. português

Rosa Maria, uma jovem professora de História, embarca com a filha em um cruzeiro. O navio sai de Lisboa e atravessa o mar Mediterrâneo com destino a Bombaim, na Índia, onde seu marido a espera. Durante a travessia, ela visita pela primeira vez Marselha, as ruínas de Pompéia, Ceuta, Atenas, as pirâmides do Egito, Istambul - lugares que representam culturas que marcaram a civilização ocidental. Algumas pessoas lhe chamam a atenção: uma empresária francesa de renome, uma famosa ex-modelo italiana, uma atriz e professora grega e sobretudo o comandante do navio, uma americano de origem polonesa. Mas uma estranha ameaça perturba o cruzeiro e a vida dos passageiros quando o navio atravessa o Golfo Pérsico.

3. A MENINA SANTA, de Lucrecia Martel. argentino

Amália (Maria Alche) e Josefina (Julieta Zylberberg) têm 16 anos e moram na cidade de La Ciénaga, na Argentina. Josefina pertence a uma família conservadora, enquanto a mãe de Amália, Helena (Mercedes Morán), é divorciada e dirige um hotel. Certo dia, após um ensaio de coral, as duas garotas se reúnem na igreja local para conversar sobre fé, vocação e segredos sentimentais. Pouco depois Amália conhece o doutor Jano (Carlos Belloso), que participa de uma conferência médica no hotel de sua família. O encontro leva a jovem a descobrir sua verdadeira vocação: salvar os homens do pecado.

4. DE TANTO BATER, MEU CORAÇÃO PAROU, de Jacques Audiard. francês

Thomas Seyr (Romain Duris) é um homem de 28 anos que parece destinado a seguir os passos de seu pai no imoral e às vezes brutal mercado de negócios imobiliários. Entretanto uma oportunidade inesperada o faz acreditar que possa se tornar um grande pianista, assim como foi sua mãe. Dedicado, Thomas começa a se preparar para uma audição com uma virtuose chinesa, que não fala nada de francês. Porém as pressões de seu trabalho diário logo se mostram mais pesadas do que Thomas poderia suportar.

5. CLOSER - PERTO DEMAIS, de Mike Nichols. americano

Anna (Julia Roberts) é uma fotógrafa bem sucedida, que se divorciou recentemente. Ela conhece e seduz Dan (Jude Law), um aspirante a romancista que ganha a vida escrevendo obituários, mas se casa com Larry (Clive Owen). Dan mantém um caso secreto com Anna mesmo após ela se casar e usa Alice (Natalie Portman), uma stripper, como musa inspiradora para ganhar confiança e tentar conquistar o amor de Anna.

6. MANDERLAY, de Lars Von Trier. dinamarquês

Após deixarem para trás a cidade de Dogville, Grace (Bryce Dallas Howard) e o pai (Willem Dafoe) acabam por acaso nos portões da fazenda de Manderlay, no sul dos Estados Unidos. Lá Grace descobre uma estrutura escravagista em pleno funcionamento, apesar de estarmos em 1933, quando já fora abolida a escravatura. Ela se envolve então nas relações entre os empregados negros e seus patrões, apenas para descobrir que os laços que regem estas relações são bem mais complexos do que ela pensava.

7. QUESTÃO DE IMAGEM, de Agnes Jaoui. francês

Lolita (Marilou Berry) é uma garota gordinha que é profundamente infeliz por não se enquadrar no modelo clássico de beleza física. Étienne (Jean-Pierre Bacri), seu pai, é um poderoso editor e escritor de sucesso queé infeliz por acreditar que sua única filha não tem talento e por não conseguir aceitar a velhice que se aproxima. Sylvia (Agnès Jaoui) é a professora de canto de Lolita, que é infeliz por não acreditar nem no próprio talento nem no de sua aluna, e por seu marido ser um fracasso. Pierre (Laurent Grévill) é o marido de Sylvia, um aspirante a escritor infeliz porque perdeu a fé e porque não consegue fazer sucesso com seus livros. Juntos, estes personagens têm muito a aprender.

8. CASA VAZIA, de Kim Ki-Duk. sul-coreano

Um jovem vagabundo invade a casa de estranhos e mora nelas enquanto os donos estão fora. Para pagar a estadia ele realiza pequenos consertos ou faz limpeza na casa. Ele costuma ficar um ou dois dias em cada lugar, trocando de casa constantemente. Até que um dia encontra uma bela mulher em uma mansão, que assim como ele também está tentando escapar da vida que leva.

9. SIDEWAYS - ENTRE UMAS E OUTRAS, de Alexander Payne. americano

Miles Raymond (Paul Giamatti) é um homem depressivo, que tenta se tornar um escritor. Miles é fascinado por vinhos e decide dar como presente de despedida de solteiro a Jack (Thomas Haden Church), seu melhor amigo, uma viagem pelas vinículas do Vale de Santa Inez, na California. Eles partem juntos na viagem, mas logo se envolvem com duas mulheres. Jack conhece Stephanie (Sandra Oh), a funcionária de uma vinícola local, que faz com que ele queira anular seu casamento, que está marcado para daqui a poucos dias. Já Miles se interessa por Maya (Virginia Madsen), uma garçonete que tem o mesmo apreço por vinho que ele.

10. MACHUCA, de Andres Wood. chileno

O pano de fundo é a queda do governo Allende em 1973 no Chile. Gonzalo estuda num colégio religioso de classe média alta, para onde vão alunos mais pobres por decisão dos padres progressistas. A partir daí, ele se torna amigo de Machuca e sua amiga Silvana.

OS DEZ MELHORES FILMES BRASILEIROS DE 2005

1. O FIM E O PRINCÍPIO, de Eduardo Coutinho

Sem pesquisa prévia, sem personagens, locações nem temas definidos, uma equipe de cinema chega ao sertão da Paraíba em busca de pessoas que tenham histórias para contar. No município de São João do Rio do Peixe a equipe descobre o Sítio Araçás, uma comunidade rural onde vivem 86 famílias, a maioria ligada por laços de parentesco. Graças à mediação de uma jovem de Araçás, os moradores - na maioria idosos - contam sua vida, marcada pelo catolicismo popular, pela hierarquia, pelo senso de família e de honra.

2. CABRA CEGA, de Tonino Venturi

Thiago (Leonardo Medeiros) e Rosa (Débora Duboc) são dois jovens militantes da luta armada, que sonham com uma revolução social no Brasil. Após ser ferido por um tiro, em uma emboscada feita pela polícia, Thiago precisa se esconder na casa de Pedro (Michel Bercovitch), um arquiteto simpatizante da causa. Thiago é o comandante de um "grupo de ação" de uma organização de esquerda, que está no momento debilitada e estuda um retorno à luta política. Rosa é o contato de Thiago com o mundo, sendo agora ainda mais importante por estar ferido. Com o passar do tempo Pedro passa a ficar preocupado com a segurança deles, adotando um comportamento estranho e colocando dúvidas em Thiago se ele não seria um traidor.

3. A PESSOA É PARA O QUE NASCE, de Roberto Berliner

Documentário mostra o cotidiano de três irmãs cegas paraibanas que tocam ganzá em feiras populares e que chegaram a subir ao palco com Gilberto Gil e Naná Vasconcelos.

4. CINEMA, ASPIRINAS E URUBUS, de Marcelo Gomes

Em 1942, no meio do sertão nordestino, dois homens vindos de mundos diferentes se encontram. Um deles é Johann (Peter Ketnath), alemão fugido da 2ª Guerra Mundial, que dirige um caminhão e vende aspirinas pelo interior do país. O outro é Ranulpho (João Miguel), um homem simples que sempre viveu no sertão e que, após ganhar uma carona de Johann, passa a trabalhar para ele como ajudante. Viajando de povoado em povoado, a dupla exibe filmes promocionais sobre o remédio "milagroso" para pessoas que jamais tiveram a oportunidade de ir ao cinema. Aos poucos surge entre eles uma forte amizade.

5. QUANTO VALE OU É POR QUILO?, de Sergio Bianchi

Uma analogia entre o antigo comércio de escravos e a atual exploração da miséria pelo marketing social, que forma uma solidariedade de fachada. No século XVII um capitão-do-mato captura um escrava fugitiva, que está grávida. Após entregá-la ao seu dono e receber sua recompensa, a escrava aborta o filho que espera. Nos dias atuais uma ONG implanta o projeto Informática na Periferia em uma comunidade carente. Arminda, que trabalha no projeto, descobre que os computadores comprados foram superfaturados e, por causa disto, precisa agora ser eliminada. Candinho, um jovem desempregado cuja esposa está grávida, torna-se matador de aluguel para conseguir dinheiro para sobreviver.

6. O SIGNO DO CAOS, de Rogério Sganzerla

Chega na alfândega do Rio de Janeiro uma carga cinematográfica, que precisa ser analisada pelo serviço de censura do governo. O responsável pela análise é o Dr. Amnésio, que impõe sua falta de idéias aos funcionários do local, que se divertem mutilando um material considerado realista demais. Vencedor de melhor direção e edição no Festival de Brasília 2003, este é o último filme de Sganzerla, morto em 2004.

7. QUASE DOIS IRMÃOS, de Lucia Murat

Miguel é um Senador da República que visita seu amigo de infância Jorge, que se tornou um poderoso traficante de drogas do Rio de Janeiro, para lhe propôr um projeto social nas favelas. Apesar de suas origens diferentes eles se tornaram amigos nos anos 50, pois o pai de Miguel tinha paixão pela cultura negra e o pai de Jorge era compositor de sambas. Nos anos 70 eles se encontram novamente, na prisão de Ilha Grande. Ali as diferenças raciais eram mais evidentes: enquanto a maior parte dos prisioneiros brancos estava lá por motivos políticos, a maioria dos prisioneiros negros era de criminosos comuns.

8. FEMINICES, de Domingos Oliveira

Dez anos após montarem a peça teatral "Confissões de Mulheres de 30", quatro amigas decidem se reunir para escrever uma nova peça: "Confissões de Mulheres de 40". A tarefa torna-se difícil de ser executada quando elas enfrentam dúvidas sobre as angústias e descobertas das mulheres que chegam aos 40 anos.

9. HARMADA, de Maurice Capovilla

Completamente derrotado em sua carreira, um artista busca encontrar forças para seguir em frente. Através de uma jovem, que pode ser sua filha, ele consegue desenvolver um projeto que muda seu destino.

10. BENS CONFISCADOS, de Carlos Reichenbach

Américo Baldani, poderoso senador da República, é denunciado publicamente pela esposa Valquíria por corrupção, tráfico de influências e bigamia. Quando sua amante, a estilista Isabela Siqueira, se suicida, ele manda seqüestrar Luís Roberto, o secreto filho bastardo, e o esconde da imprensa e dos inimigos políticos numa cidade balneária no extremo sul do país. Para cuidar dele o senador convence uma antiga amante, a enfermeira Serena.

2006-01-23T17:44:00.000-08:00

Assistam Machuca!!!
André Montanhér

Quero convidar a todos os radicais, os oficiais e os visitantes companheiros de jornada tão queridos, a assistirem ao filme chileno “Machuca”. Aviso: isso é quase uma convocação.
Uma aula de política chilena e dos limites do homem enquanto ser social adstrito à classe, limites que delineiam suas amizades, a natureza da sua fraternidade, a profundidade da sua alteridade. A dificuldade de romper a classe no cotidiano das relações humanas.
A proximidade fraterna do pobre, e o afastamento auto-preservacionista do burguês, sendo colocados em cheque na relação espontânea de dois meninos. As influências múltiplas do mundo dos adultos nos garotos, influências amorais, imorais, tal qual a das grandes potências agindo sobre o Chile no período da guerra fria.
A história é a seguinte: no Chile de Salvador Allende, um padre anglo-saxão introduz numa escola de classe média alta alguns novos alunos moradores da favela da região. Promove uma integração forçada, pressionando com vigor as crianças burguesas a uma convivência com os novos colegas.
É aí que se dá a amizade entre o garotinho burguês Gonzálo Infante e o pobre Pedro Machuca. Amizade que desafia as fronteiras sociais, perde-se em desencontros da mocidade, e cai traída e destruída pela mão pesada e nojenta do golpe do fascínora Augusto Pinochet.
Dica de coração...de coração mesmo. Serve também para a gente conhecer um pouco do cinema chileno, com uma bela fotografia e reconstituição de época, densidade de personagens e roteiro atraente (plano quando necessário, profundo sem ser pedante). Grande abraço a todos.

2006-01-21T16:51:00.000-08:00

O PALHAÇO

Geraldo Magela Matias

Ele dançou no meio da enfermaria da turma aprisionada por problemas que compete à Neurociência diagnosticar. De um lado, um homem com pernas atrofiadas; quando as enfermeiras foram dar banho nesse homem, usou o pênis como instrumento de retórica sarcástica: "vejam só, isso aqui é rock, voces têm que sacar de rock". Do outro lado, um homem que gemia dia e noite. As enfermeiras chegaram a comentar sobre seus namoros, deram risadas típicas de mulheres que estão amando apaixonadamente. Os estudantes de medicina usavam a velha retórica, ou melhor, o velho clichê para convencer pacientes e cobaias a permanecerem quietos e passivos: "estamos aqui para lutar pela sua vida, amigo!". Talvez o adjetivo "paciente" tenha significado mórbido: são corpos utilizados pelo progresso da ciência, revertido tempos depois em benefício de quem tem capital para ter acesso aos avanços conquistados. Ou melhor, expropriados. É melhor deixar as rusgas de lado, não quero ser confundido com o Sérgio Bianchi, diretor do filme "Crônicamente Inviável". Afirmo que somos seres crônicos. E me recuso a escrever sob a revolta metafísica de Machado Assis, não possuo respostas sobre o mistério de estarmos aqui nesse mundo, na família e cidade em que fomos jogados. Mas Machado está absolutamente correto. Interromper o percurso da natureza, negando-lhe a procriação nos levaria aos antros de um Nada a que chegamos todos os dias.

Mas ele dançou. Os palhaços conseguiram arrancar sorrisos de gente que geme sob a égide da dor absoluta. Mas ele levantou-se do leito, abraçou uma atriz clow (palhaça) e a rodopiou no meio da enfermaria. Os atores que compunham a troupe ficaram estáticos. "Apenas fiquei feliz, voces fizeram aquele meu amigo ali, aquele ali, chorar de rir; olhem, ele adormeceu".

Mas esse paciente tinha na sua mesinha ao lado dois livros: um sobre Backunim e outro do próprio Sartre. Tratava bem a todos. Mas não soube suportar a fragilidade da Ciência. Preferiu ir embora. À noite, silenciosamente. Como que no nada. Como que aqueles sujeitos que desaparecem no escuro, caminhando lentamente numa rua escura. Um paciente ouviu tres frases dele: "Deus Morreu"; "A Ciência é Nada"; "Não sou Palhaço". Na calada da noite. Deixou um bilhete:

Não sei se vocês sabem, mas fui internado no HC, aqui da Unicamp. Transplante no Coração. Meu coração sofria, disse ao médico que os dois átrios e os dois ventrículos não me bastavam. O doutor prometeu colocar um coração novo, meio estranho, confesso, mas enfim um coração virgem. O coração era vazio, todo vermelho, com aqueles músculos imponentes, seu escarlate, com sua magnitude, porém... vazio.
Doutor, meu coração antigo sofria por não suportar tamanhos sentimentos: amores e angústias em apenas 4 pequeninos compartimentos. E você me dará um vazio, será que vai resolver? O “Deus Branco” me olhou pedantemente e acrescentou: “meu pobre amigo, o amor está no cérebro, não no coração”. Minha reação foi rápida, a pressão caiu e num torpor prostrei lívido diante do homem.

Refleti e tentei encontrar ligações nas coisas:

1) Será o amor racional? Cinzento, complexo, mole, pouco conhecido?
2) Podia o mascarado estar me sacaneando?
3) E por que então do coração vazio?

Depois de muito filosofar agi . Matei o médico e obriguei um outro a fazer o transplante do meu coração e arrancar meu cérebro.

Diego Nathan

2006-01-19T14:57:00.000-08:00

Certa vez, Borges referiu-se a Robert Louis Stevenson (o autor de, dentre outros, "O Médico e o Monstro" e "A Ilha do Tesouro") como "um desses amigos que a literatura me deu". De fato, sentimos por certos escritores algo que não pode ser descrito simplesmente como admiração ou interesse e que merece ser chamado de amizade. Muitas vezes, esses escritores nem são os mais importantes, e sim os mais nossos. Identificamo-nos com seus temas, com seu humor, com sua revolta, com seus caprichos e até com suas debilidades e seus erros, que, por isso mesmo, são fáceis de desculpar. Preferimos a companhia deles à outros escritores mais importantes, porém mais distantes. Em suas páginas ficamos à vontade e sentimos esse calorzinho estimulante de reconhecimento mútuo que, fora de suas páginas, só conseguimos bebendo bem acompanhados em certos bares.

Nem todos os autores se prestam a essa forma de camaradagem. Imagino que ela seja difícil com Kafka ou com Marcel Proust (dois dos maiores), mas acho que é fácil com Kerouac e quase inevitável com Bukowiski. Sem dúvida, o francês Albert Camus é um dos escritores que mais e maiores amizades despertaram em seus leitores... E também um dos que provocaram, ao menos enquanto vivia, os mais irrevogáveis antagonismos.

Estes são menos compreensíveis, pois Camus possuía uma aura quase insultantemente positiva: foi atraente, elegante sem afetação, moderno, corajoso, reto, esportivo, um menino de rua humilde, mas irresistível, tocado pela graça do fervor popular em tudo o que fazia, fosse jornalismo, romance ou teatro, radical humanista da política num tempo particularmente desumano, o mais jovem ganhador do Prêmio Nobel, em 1957...

Por tudo isso, como não invejá-lo muito, como não detestá-lo um pouco, assim como se sente ojeriza do infalível primeiro aluno da classe? E, no entanto, ele desperta amizade: porque sabe mostrar o lado irrepetível e frágil de cada um de nós, porque se declara incompleto, insatisfeito, falível, porque defende princípios elevados, mas prova amar até o que há de menos excelso na vida, porque cultiva a razão, mas não escamoteia seus desenlaces absurdos, porque mostra mais do que demonstra, porque não pode ser confundido com um professor e sempre guarda em si algo de tremulamente jovem e imaturo. Até a morte foi gentil com ele, poupando-lhe - poupando-nos? - as redundâncias ou as renúncias do seu envelhecimento.

"O Homem Revoltado" é talvez um dos ensaios mais perfeitos e emblemáticos do século 20. É a obra de um homem de letras e de coração, não de um douto acadêmico. É a reflexão histórica de um inconformista perplexo, não o vômito rancoroso de um ressentido nem a autopsia gélida de um dissecador do sofrimento humano. Mas encerra um diagnóstico que os acontecimentos de nossa época - e talvez os do amanhã - não permitem ignorar: os seres humanos só o são por completo quando se revoltam... desde que não dirijam sua revolta contra a própria humanidade que almejam e que têm de partilhar. A injustiça é execrável, mas a crueldade não sabe corrigi-la e, antes ou depois, se torna cúmplice daquela. Dos homens, sabemos apenas que morrem e não são felizes: mas vale a pena tentar que continuem sendo homens. (Ricardo Pereira)

2006-01-19T09:01:00.000-08:00

A PESTE

Geraldo Magela

Esse blog é, de fato, habitado por espíritos que não pedem opinião a ninguém. Eles transitam como Kafka transitou naquele navio para a Amérika. Ou como Camus ao Brasil, em Diários de Viagem. Mas há uma espécie de contaminação, como uma Peste, que acabou me pegando depois que li os textos abaixo atracados nesse buraco negro. Todos sabem que jornalista é bicho curioso. E acabei ficando curioso. Confesso desde já que não entendo de cinema como os meus mestres de blog: Ricardo, André, Bruno e o silencioso Caio, o Estranho que cobre futebol amador, com a mesma postura de Camus quando ia aos campos de futebol.

Vai entrar para dentro das salas de exibição do Brazil uma loucura: Maldito Coração. O filme é arrancado do livro The Heart Is Deceitful Above All Things, publicado em 2001, do escritor J.T. Leroy. O fantástico é que ninguém sabe se Leroy existe. É algo como o Caio, nosso silencioso redator. Explico: Caio postou apenas um texto e sumiu. Mas isso não tem relações profundas com o roteiro de Maldito Coração, da diretora Asia Sargento. É uma produção norte-americana.

Um garoto é parido por uma maluca ingênua, Sarah, personagem de nome biblíco. Irresponsável, não liga para nada, resolve brincar de casamentinho com um sujeito estranho, lá pelas bandas do estado da Virgínia. A maluca ingênua tinha 15 anos: sempre com uma goma de mascar na boca e cocaina nas narinas. É expulsa de casa depois de breve convivência com o reprodutor do garoto. Oito anos depois a puta retorna ao lar para recuperar a maternidade oficial do filho. Muita rodovia, muita droga depois que ela recupera o filho. O filho, que havia sido objeto de pedófiolos e malucos topa a parada. Dor, angústia e uma baita luta para estar sempre viajando, tanto em rodovias como nas ondas da ingênua alienação. E acho que vai ser bom "ler" essa película, como sempre diz Ricardo Pereira. Por um motivo: trata-se de uma das maiores farsas literárias porque a autoria é atribuída a uma tal Laura Albert, que também não assume nada. Acho que o filme deverá assumir a grande farsa: ninguém tem culhão ou peito para enfrentar a dor "de boa", de "cara". Todo mundo foge dela. É por isso que existem tantas putas e putos vagando pelo mundo, consumindo Ferrari, cocaína, música, sexo...

2006-01-19T08:03:00.000-08:00

Da Programação da Vida ou Da Vida Programada
Bruno Ribeiro

Você acha que não leva uma vida besta? Então coloque no papel tudo o que você fez nas últimas horas. Ainda que a gente possa viver intensamente cada minuto, a rotina é profundamente sacal quando lida de fora. O dia está sendo bom, assim me parece. Ou está sendo inútil? A sensação depende de quem vive ou de quem lê? Tenho muita curiosidade de saber como é o dia de vocês. Uma curiosidade intrometida, mas todavia honesta. Assim foram minhas últimas horas:

00h20 – saio do banho, sirvo uma dose de uísque, coloco um disco na vitrola. Dinah Washington. Ligo o computador, acendo um cigarro. Geraldo está online.
00h23 – Geraldo e eu começamos a trocar mensagens. O papo está bom.
01h50 – Despeço-me do Geraldo, desligo o computador. Sento-me na poltrona da sala. Boto o disco da Dinah Washington de novo. Acendo o último cigarro, boto mais dois dedos de uísque no copo. Folheio uma antologia poética do Murilo Mendes.
02h36 – Desligo o som, apago o abajur, vou ao banheiro, mijo, lavo o rosto, escovo os dentes. Deito, começo a esboçar a idéia de um poema, desisto, apago o abajur e durmo.
06h30 – ainda estou dormindo, profundamente.
07h00 – toca o despertador. Desligo e volto a dormir mais um pouco. Tenho um sonho estranho, mas não me lembro de detalhes. Apenas que alguém caía de uma escada e quebrava o braço.
08h10 – acordo assustado, achando que perdi hora.
08h15 – entro no banho quente, a água batendo na nuca, olhos fechados, uma leve ressaquinha.
08h25 – saio do banho, escovo os dentes, troco de roupa.
08h28 – tomo um copo de água bem gelada e um comprimido para dor de cabeça. Não gosto de comer nada pela manhã.
08h30 – abro a porta para o cachorro, coloco ração, troco a água.
08h33 – boto um disco na vitrola, Diana Pequeno cantando Trem do Pantanal. Acendo um cigarro.
08h40 – termino o cigarro, desligo a música, afago o cão, fecho a casa e saio.
08h43 – entro na loja de conveniência do posto de gasolina, passo o cartão no caixa eletrônico, pago a conta de luz no débito automático, tiro um extrato, saco uma nota de 20, compro um maço de Marlboro.
08h52 – chego ao ponto de ônibus, acendo outro cigarro. Não penso em nada. Sinto o calor do asfalto queimar a sola dos sapatos.
08h57 – passa uma van, dou sinal, entro. Está tocando um pagode ruim. Sento-me à janela. Viajo com a cabeça para fora.
09h21 – desço na Av. Saldanha Marinho, vou cortando caminho por entre os camelôs, subo o viaduto, ganho a Av. João Jorge.
09h35 – Chego ao jornal, dou bom dia ao porteiro, bato o cartão de ponto, apanho um café e um copo d’água, ligo o computador, saio para fumar um cigarro, leio as manchetes do dia rapidamente, dou uma olhada no meu artigo publicado, noto um erro de português que acabou passando, confiro a tabela do campeonato. Vou mijar.
09h45 – Abro meus e-mails, responde dois ou três, dou uma olhada na pauta, meto uma caneta no bolso e saio.
09h55 – solicito um carro no departamento de transportes. Entro no carro. Puxo papo com o motorista.
10h20 – o carro estaciona na rua Capitão Francisco de Paula. Procuro por uma moradora. É dia de feira livre. Como um pastel de queijo e tomo uma coca-cola. Há quantos anos eu não entrava numa feira. Mais tarde escreverei sobre ela.
10h30 – Localizo a fonte, faço a entrevista.
10h50 – Volto para o carro e para a redação.
11h15 – Chego no jornal. Acendo um cigarro. Dou uma olhada no Radicais Livres. Leio os textos novos. Escrevo um e-mail para os redatores do blog.
11h30 – Dou alguns telefonemas, agendo uma entrevista para a parte da tarde. Começo a redigir a matéria da manhã.
12h15 – Ligo para Luana, ela diz que me ama, eu também etc etc.
12h20 – Vou almoçar com a Carlota, bato o cartão de ponto, atravesso a avenida Geraldo Carneiro, entro no Restaurante Canto Alegre, faço meu prato: salada de rúcula, palmito, tomate, arroz à grega, bife à milanesa, purê de batatas. Um fio de azeite por cima. Uma água tônica com gelo e limão. De sobremesa, uma fatia de melão e outra de melancia.
13h00 – De volta ao jornal, acendo um cigarro, pego um café, leio a crônica do Zeza Amaral no Diário do Povo.
13h15 – Termino o poema que comecei a esboçar ontem à noite. Imprimo. Guardo na carteira.
13h30 – Ligo para uma assessora de imprensa, peço ajuda para localizar duas fontes. Ela pede que eu espere cinco minutos. Volto à redigir a matéria da manhã.
13h40 – Ela liga de volta, me passa o celular dos seus clientes. Ligo para o primeiro, caixa postal. Ligo para o segundo, está em horário de almoço. Saio para fumar um cigarro.
13h50 – Volto para o computador, escrevo este texto.
14h00 – Publico este texto no Radicais Livres.

2006-01-19T05:42:00.000-08:00

O ELO FEMININO

Geraldo Magela

Do nada, do absurdo que é o imenso oceano cibernético e suas ondas anárquicas, surgiu diante dos meus olhos outros olhos. Azuis cor-de-céu-sem-nuvem. E fazem uma rima com a pele morena que deixaria Picasso a rever seu cubismo e ficar perdido. Talvez Guimarães Rosa, mineiro como ela é, explique esse encanto. Ele que era especialista em encantos ficasse só, meditando como aquelas flores do campo, que nascem e são balançadas pelo sabor do vento no meio de um sertão imaginário qualquer.

Esses olhos azuis sabem lidar com palavras. Sabem nos enfiar numa trama que só ela é timoneira. É trama puramente lúdica. Irresistível mistério. Diz que nós nos perdemos em nós mesmos, ninguém faz ninguém se perder. E acho que ela sorri depois de falar de perdição, um sorriso que deixaria o Tribunal da Santa Inquisição horrorizado. Seus lábios sempre estão repousando em outros sob a égide da liberdade de ser o que é. Em imagens já vi outros olhos verterem lágrimas, em abraços, e ela estática, com o sorriso. E os mesmos olhos sempre engatilhando sedução. Tenho a leve desconfiança de que ela inspirou Caetano: "cada um sabe a dor e o prazer de ser o que é". É o elo que me falta para entender porque sou perdido assim. Talvez não, também. Talvez seja a corporificação de uma trapaça sartriana: ela é apenas uma essência gerada por uma existência virtual. E eu, com Fernando Pessoa aqui do lado, vou fingindo amor para escapar da dor de não encontrar o belo por aí.

2006-01-18T18:31:00.000-08:00

Um terror extremamente terrível
André Montanhér

Vi uma vez este episódio de “Além da Imaginação” (Twilight Zone), aquela minissérie de terror criada nos anos 50 com episódios curtos e que ultimamente vinha sendo dirigida pelo Spielberg (anos 80), com direito a uma nova versão nos anos 2000 estrelada pelo Forrest Withaker.
Bem, cansei de ficar contando este episódio, que é dos anos 80, para todo mundo, com minha eterna repetição de interjeições e climatizações totalmente subjetivas, coisa que a gente faz quando não lembra muito bem de algo e quer reproduzir as sensações que teve quando teve contato com a história. Mas a história é do caralho, e colocando ela aqui eu não perco ela. Lá vai.
É a história de um casal recém-casado. Ele, um médico em início de carreira, humanista e um tanto quanto inseguro das coisas práticas da vida, apesar dos seus sólidos ideais. É inclusive gago. A mulher, ambiciosa e sem moral, além de já um tanto quanto irritada com a dureza da família, que são só os dois, reclama da falta de dinamismo profissional do marido. Ela fuma que nem uma porca, e fica falando coisas como “é cada um por si”, “você é um idiota” e coisa e tal.
Bem, num dia de muita chuva, chega um cara na casa deles. Como o episódio é curto, somos obrigados a engolir essas aparições sem sentido. O cara usa capa preta e chapéu preto, tipo anos 50. Pede para entrar e entra.
Mostra uma caixa, com uma redoma de vidro em cima e um botão embaixo dessa redoma. O cara fala que o casal foi escolhido para uma pesquisa de mercado, que vai deixar a caixa e que no dia seguinte vem buscar ela, trazendo 500 mil dólares (ou algo parecido). Mas é claro que tem gato na história: ele só deixará o dinheiro se o casal apertar o maldito botão da caixa.
O problema é que, apertando o botão, sabe-se que alguém, escolhido aleatoriamente entre todas as pessoas do mundo, morrerá instantaneamente. O homem de preto garante que será alguém totalmente desconhecido do casal. O jovem médico, revoltado com a história, não quer permitir nem o cara deixar a caixa, mas a mulher insiste que eles devem fazer isso para pensar melhor, e para não fazer uma desfeita com o homem. Ela quase empurra o homem embora, para o marido não ter poder de reação, porque ele quer mandar a caixa embora com o cara.
O cara vai embora e o médico dá uma puta lição de moral na mulher. Ela responde que essa pessoa que morrerá pode muito bem ser algum pobre da América do Sul (o seriado é americano), ou outro alguém sem a mínima importância. Alguém mal, algum assassino, de repente. O médico fica ainda mais fudido com essas pretensas justificativas e pragueja muito contra a mulher e até amaldiçoa o casamento, proibindo terminantemente ela de chegar perto da caixa. E vai dormir.
Durante a noite, a mulher fica horas olhando o bagulho. Não resiste, imaginando uma série de coisas que compraria com a grana. Retira a redoma e aperta a porra do botão, meio insegura ainda. Nada acontece. Como uma criança que fez “arte”, ela põe a redoma de volta, para o marido não perceber nada.
No dia seguinte, os dois estão tomando café e o homem de preto aparece. Já traz na mão os 500 mil mangos, agradecendo pelo aperto do botão. O marido fica que nem idiota, dizendo que ninguém apertou o maldito botão. O homem de preto só sorri, o que faz o marido dirigir um olhar de ódio para a mulher.
Aturdido, ele ainda tem forças para perguntar ao sujeito...o que acontecerá agora? Morreu realmente alguém? Morreu, ele responde. Em algum lugar, alguém morreu, instantaneamente. E agora, o que acontece? – perguntou ainjda o rapaz. Agora - respondeu o homem - a caixa vai para outro lugar, para uma família que nenhum de vocês dois conhece. E se eles apertarem o botão, não é preciso dizer quem morrerá instantaneamente...

2006-01-18T14:51:00.000-08:00

Estava ouvindo aquela canção do Carlos Puebla dedicada ao Che Guevara:

Aprendimos a quererte,
Desde la histórica altura,
Donde el sol de tu bravura
Le puso cerco a la muerte.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara,
cuando todo Santa Clara
Se despierta para verte.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa,
donde espera la firmeza
de tu brazo libertario.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos :
"¡Hasta siempre Comandante!"
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara

Não sei se tenho realmente este espírito revolucionário com o qual me regozijo, volta-e-meia me sinto um burguês completo que um pouco de grana e preguiça faz com todo mundo, mas estas canções arrepiam-me. Ao mesmo tempo provocam-me um certo desconsolo, de as saber tão desviadas daquilo que promovem: esse tal espírito revolucionário, uma vez que descontextualizado Che Guevara é hoje qualquer coisa. Digamos que ainda que o meu espírito seja mais evolucionário do que revolucionário, embora parta do princípio que a evolução começa a dar-se por dentro numa interminável corrente de revoluções íntimas, não há como negar que fui arrastado para sempre por este sonho de justiça e igualdade que nenhum pouco de grana e preguiça me permitem qualquer deserção. Ontem olhei demoradamente as pessoas na rua, no restaurante, no bar. Algumas dessas pessoas são minhas conhecidas. Alunos, amigos, colegas, vizinhos, gente de ver só de passagem. Será que também nelas vibra assim a canção de Carlos Puebla? Será que também nelas o coração se revolta e vinga e mata e volta a se revoltar? Ninguém o pode saber. Se calhar nem mesmo elas desejarão saber de si o que outros sabem ou julgam saber. Se eu tivesse uma forma de saber o que sou! Talvez escrevendo. Pode bem dar-se que o ato de escrever seja essa forma de sabermos o que somos. Eu prefiro pensar que ele é um fim em si, pois agrada-me muito pouco ser como me escrevo. Mas talvez seja método. Se for, que me sirva então de consolo essa forma de tentar compreender porque me toca tanto uma canção que me desconsola. Continuando a escrever mais para mim do que para os outros. (Ricardo Pereira)

2006-01-18T08:48:00.000-08:00

SOLIDÃO

Acho que posso estar absolutamente equivocado. A solidão é mais cortante que navalha de barbearia quando nos damos conta da trapaça que é a vida. As histórias vão se repetindo, formando um terço que ninguém reza, nem o "Salve Rainha" para nos livrar do futuro fogo do inferno. E somos massacrados pela única alternativa apresentada, o consumo. Os símbolos que compõe as máscaras estão nos títulos dos livros, nos nomes famosos de cantores, escritores; para outros é mais simples: Ford, Chevrolet, Ferrari. Mas é puro consumismo para nacortizar a alma da dor. E tem uma pergunta: quem foi que inventou a dor e ensinou a terapia aos psicologos?

Nunca neguei fogo: sempre agarrei a dor pelos chifres. Me atraquei com ela dias e noites que pareciam sem fim. A dor de não poder aliviar a dor de pessoas que chegam a ranger os dentes e chorar como loucas em seus quartos, com a cabeça no travesseiro. É por isso que eu respeitava a Divina, uma mulher que trabalhou na casa dos meus pais. Negra, gorda e um silêncio que exalava paz. "Vai meu filho, num fica assim, é da vida", era o mantra dela. Só depois, anos muitos, que entendi os motivos dos longos assobios dela quando tinha tarefas acochantes a cumprir.

Uma vez um amigo, desesperado, iniciou um choro. A dor era tamanha que ele colocou sua cabeça no meu colo. Minhas mãos acariciaram seus cabelos um bom tempo. Perdera o amor da sua vida, os amigos que ele tanto badalava, o carro. A dor o fez humano, demasiado humano. Nunca mais deixou de ler livros de Filosofia e cobre seu corpo com jeans e camisetas brancas, de algodão, usa sandália e tem pavor de shooping. Mas já vi gente se livrar da dor e voltar ao consumo, ao alívio: "ai, ainda bem que foi só uma fase". É típico de gente desumana.

Acho que é por isso que, sem saber nomes de tantos artistas, me sinto bem quando ouço jazz, blues e samba. Uma razão que me dá para afirmar que Nietzsche estava parcialmente equivocado quando disse que a arte nega a realidade.

E falar de dor é um perigo porque vão nos acusar de "mexicanização" do roteiro, do texto. Falar do desemprego, da miséria e da injustiça, os principais fomentos da dor, também é complicado. E o que tenho para concluir? Tenho a alegria de saber que existem pessoas que abrem o coração para atestar que todos nós necessitamos do carinho uns dos outros. Mas que existem milhares de pessoas necessitando saber o que é uma revolução armada, ah, sim, elas têm que saber. Como cantava Geraldo Vandré: "fica mal com Deus, quem não sabe amar, fica mal comigo quem não sabe dar".

GERALDO MAGELA MATIAS

2006-01-17T05:49:00.000-08:00

"My Funny Valentine", de Rogers e Hart, será apenas mais uma canção de desespero. Mas é uma canção de amor como poucas canções de amor. Por isso só podia ser uma balada. Gosto de todas as versões que conheço, vá-se lá saber porquê. A de Miles, inconfundível, e a do Chet, tão triste e indefesa. A do Sinatra. A da Nico, estranhíssima, mas também a do Costello, patética naquela voz de taquara rachada. E a da Ella? E a da Sarah? Mais a do Ornette. A de Ricky Lee Jones. A do Van Morrison. Existe até uma versão de Aznavour e outra do Sammy Davis Jr.! "Love for all seasons", como diria alguém. Em todas as vozes, ou mesmo sem voz, num murmúrio, em scat, entre dentes, num assobio, existe um desejo de amor que se desprende. E que tocamos só de leve sempre que queremos mais e não temos mais. Amor, claro. "But don't change your hair for me / Not if you care for me / Stay little valentine, stay!"
(Ricardo Pereira)

2006-01-16T09:48:00.000-08:00

Impressões do pai

Bruno Ribeiro

1. A única coisa que meu pai me deixou depois que morreu foi um pequeno pedaço de arame, com um gancho improvisado numa ponta, que ele usava para pescar pimentas no fundo do pote. Este objeto é tão antigo. Lembro-me como se fosse hoje: aos domingos meu pai preparava o almoço e a cozinha era tomada pelo cheiro de seus temperos. Sem ser muito dado às tarefas da casa, ele era, porém, exímio cozinheiro. Gostava, sobretudo, de improvisar temperos – continham segredinhos que ele nunca revelava. Dentre seus temperos, o preferido era a pimenta. Essa imagem é muito nítida na memória: o pai compenetrado, latinha de cerveja por perto, pescando pimentinhas com aquele arame. Por isso é que não me desfaço de certas coisas antigas, ainda mais quando estão carregadas de carga simbólica e afetiva, como é o caso do pegador de pimentas. Este objeto, de certa forma, me mantém ligado ao pai, por uma estranha conexão e agora sou seu único dono. Sem me dar conta, sou meu pai repetidamente aos domingos, quando fico mais tempo à cozinha, em silêncio com minha cerveja, pescando também as minhas pimentinhas.

2. Algumas pessoas me perguntam se não sinto saudade de meu pai. Não sei. Acho que sinto saudade de um pai que já havia morrido, mesmo quando vivo. Não gostaria de recuperar o tempo da doença, do alcoolismo, da depressão. O pai que me vem à cabeça nunca é este, mas outro: o pai da infância, que ainda podia carregar-me ao colo e que fazia trocadilhos inesquecíveis como "transmimento de pensação", quando queria dizer "transmissão de pensamento". Minha melhor lembrança é simples e quase desimportante: o velho atravessando o rio à nado, enquanto minha irmã e eu torcíamos com o entusiasmo de uma disputa olímpica. No meio do trajeto ele submergia, fingia ser tragado pelas águas, deixava um suspense no ar, e depois de intermináveis segundos ele reaparecia na margem oposta, acenando como um herói, debaixo de nossos aplausos.

3. O que matou meu pai não foi o câncer, mas o capitalismo. Depois que perdeu o emprego da noite para o dia (a empresa faliu depois de ser saqueada anos a fio por seus próprios diretores), ele começou a beber e a fumar mais do que podia. Foi perdendo tudo: casa, carros, poupança, amigos. No final da vida restava pouca coisa ao velho além da depressão profunda: seus amigos passaram a ser os bêbados, os boêmios e os solitários que freqüentavam o bar da esquina. Meu pai passava quase que o dia todo na mesinha de alumínio que colocavam para ele sob uma árvore frondosa defronte ao botequim. Mesmo sem ter nada na vida, era tratado como um rei naquela espelunca. Morreu deixando uma pilha de contas penduradas, mas, no velório, seus amigos, os viciados, sujos e imorais, foram os únicos que choraram sinceramente. Um deles tentou deitar uma garrafa de cachaça no caixão, mas minha mãe não deixou. Da mesma forma que eu não permiti que seu patrão, hipocritamente, se aproximasse da cova.

2006-01-16T06:21:00.000-08:00

Geraldo
André Montanhér

O Geraldo continua o mesmo. Frase feita das mais feitas que já vi, incrível como exprime bem a realidade. Por que o Geraldo é uma rocha, estático nos seus princípios ao mesmo tempo em que maleável na superficialidade de sua retórica alucinada.
Na superfície, Geraldo é amoral. Quer apavorar as dóceis menininhas, quer engabelar a esquerda corporativista, foder com as minorias e tudo mais. Um niilismo avassalador, como o de alguém sem princípios. É tudo uma mentira. Geraldo é daqueles mineiros interioranos, que não te deixam ir embora sem oferecer uma xícara de café. Humano pra caralho e sedutor como poucos, olhar rápido e atento sobre as nossas arestas humanas. Ácido quando se faz necessária acidez, professor estúpido que não liga muito para as vaidades dos alunos mais arrogantes. Ou os superprotegidos pelo seu ego.
Geraldo voou...alcançou a iluminação. No topo da montanha, não viu nada. Carrega com amargor o vazio de um nada gigantesco, um nada tão intenso e palpável que lhe atordoa, percepção elevada um tanto quanto distante dos meros mortais. Geraldo ri um riso triste, tristeza de uma utopia.
Utopia de um mundo de verdade. Um mundo de humanidade. Sem atravessadores. Um mundo de mesa de bar com amigos, mundo de sensibilidade e reação às idéias, tornadas mais importantes que as posses. Um mundo de verdadeiros irmãos se digladiando com pureza na busca da verdade. Geraldo é moralista, na verdade.
Geraldo é ingênuo. Uma criança que sofre. Monstro intelectual, mestre dos atalhos e das coisas da vida, Geraldo vive meio perdido, parece. Sangrando, o tempo todo, de um jeito que a gente sangra só às vezes, nos nossos momentos mais iluminados de reflexão existencial.
E eu que pensava que eu era o Geraldo. Mas o Geraldo é muito mais eu que eu mesmo. Já invadiu muito mais salas, internas e externas, mijou muito mais sangue que eu, conquistou territórios e aproximou-se de objetivos, perdeu tudo, ganhou de novo. Fez tudo isso muito mais vezes que eu, e continua vivo como eu nunca imaginei que fosse possível alguém fazer.
As palavras medidas com régua, a ironia com um garçom psicopata neo-nazista, os planos mirabolantes jogados ao vento, tudo um conjunto imagético pré-fabricado, como a testar teu vôo e teu raciocínio. Um encontro de muito sentimento, de um cara meio sozinho de adversários intelectuais e camaradas do peito, mas que não exclui a obrigação de uma boa e velha contenda.
Não se enganem, Geraldo sabe as regras do jogo. Sabe onde está o dinheiro e a realização material/profissional. Só não sabe o que fará para se despojar do seu eu, para poder consegui-lo. No meio do caminho, fica em dúvida se inclusive quer isso. Ao contrário de muita gente que eu conheço, Geraldo daria uma péssima puta.

2006-01-16T05:56:00.000-08:00

Os dias passando depressa:
não me interessa.
O sol vem e faz a sua parte:
mas qual minha arte?

Posso parecer um sujeito ausente
como quem se sente de outra planeta:
busco vida inteligente.

Abro a janela e espero
meu disco voador:
e nada.

Espio o tempo que faz:
nasci na época errada.

(Ricardo Pereira)

2006-01-15T03:33:00.000-08:00

Anotações no caderno - I

Bruno Ribeiro

Um velho caderno de faculdade, desses de arame, com a capa de cartão um pouco amassada - e nela um desenho desbotado que não consigo identificar, sei que trata-se de um barco no mar, talvez haja alguém dentro, não, é apenas o barco, o mar e o céu. O que me importa, na verdade, não é a casca, mas a semente, não a couraça do caderno, mas o sumo que ele contém. E nele, além daqueles textos habituais de faculdade, muitas, muitas anotações aleatórias, dessas que escrevíamos durante o café ou nos papos da escadaria, que muitas vezes atravessavam tardes inteiras, descompromissadas e transformadoras. Como encontrei muita coisa escrita, muitas idéias e pensamentos que fizeram nossas cabeças entre 1996 e 1999, vou publicar aos poucos. Talvez vocês se reconheçam nelas, talvez evoquem algum debate acalorado que tivemos nos corredores ou alguma conversa à sombra que acabou mudando para sempre a vida de um de nós. Achei que pudesse ser interessante publicar as anotações do meu caderno porque, de certa forma, vocês estavam e estão no cerne dessas anotações. Nada do que pensei ou escrevi naquele período pode ser analisado e compreendido sem levar em conta a presença de vocês em meu caminho. E mesmo as coisas que li foram discutidas, comentadas, analisadas em longas e inesquecíveis reuniões regadas à coca-cola, café e cigarros. Vocês também estão na essência destas frases, meus amigos radicais:

"O que sai escrito nos jornais para um homem não precisar ler livros e outros jornais mais corajosos, a fim de compreender o mundo, a sociedade, a política e os outros homens? Por que o artista será sempre um marginal, um anti-social, um comunista ou um pederasta? Por que todo jovem precisa comer bem, dormir muito, ter método, não se masturbar, não trepar, estudar direitinho e se formar em direito, medicina, engenharia, arquitetura ou química? Por que o resto não tem futuro e por que ser poeta, escritor, jornalista, pintor e ator não dá futuro e é pior que ser bancário?" (Roberto Freire)

"Certas pessoas confundem fraqueza com delicadeza. Se ficam caladas quando deveriam falar, e assim dão a impressão de uma concordância que não sentem, chamam a isso delicadeza. Covardia seria um nome melhor, pois a delicadeza é uma qualidade que não se exerce fugindo às dificuldades. Quando você achar que está sendo extremamente delicado, tenha o cuidado de verificar se não está fugindo de alguma situação que deveria enfrentar" (autor desconhecido)

"Há no cinema os que fazem escultura (como Resnais), os que fazem pintura (como Eisenstein), os que filosofam (como Rosselini), os que fazem cinema (como Chaplin), os que fazem romance (como Visconti), os que fazem poemas (como Godard), os que fazem teatro (como Bergman), os que fazem circo (como Fellini), os que fazem música (como Antonioni) e os que, violentamente, materializam o sonho (como Buñuel)..." (Glauber Rocha)

"A atitude de um homem diante do mundo deveria ser literária tanto quanto possível. Todo homem de uma raça menos amolecida ri, certamente, de uma raça que caiu tão baixo, que, para ela, ser literário é ter uma falha de caráter. Todos os grandes homens do mundo eram escritores" (Bertold Brecht)

"As únicas três coisas que eu gosto na vida são: acordar no sábado de manhã e tomar um belo café; conversar com uma mulher bonita e inteligente; e defecar" (Geraldo Magela - 19/10/1998).

2006-01-13T09:23:00.000-08:00

Eu entendo pouco de carros. Mal consigo dirigir um. Não me atraem nenhum pouco. Prefiro costas. Posso perder horas admirando as costas de uma mulher. Alguém me faz uma pergunta. Sobre carros. Estou distraído. Observo Vera de longe. Está de costas para mim. Entre amigas. Elas riem. Gostaria de saber do que. O sujeito insiste, pede minha opinião. Conheço o cara. Acho que é advogado. Não gosto de advogados. Namorei uma advogada. Fui apaixonado por uma advogada. Não gosto de advogados. Prefiro costas. Posso perder horas admirando as costas de uma advogada. Estamos um pouco longe da festa. A música ali quase não se ouve. Nem sei dizer porque me juntei aquele pequeno grupo. Homens falando de carros. Digo então o modelo do meu carro. Alguém faz um elogio. Balanço a cabeça positivamente como se concordasse com o que disse. Não sei se concordo. Não sei do que estão falando. De longe Vera me acenou. Depois comentou algo com as amigas. Deve contar mentiras maravilhosas a meu respeito. Não consigo tirar os olhos dela. Pareço um marido ciumento inspecionando a coitada. Não é o caso. Meu olhar a procura a todo instante porque meu desejo é sumir com ela daquele lugar. Podemos correr até minha casa. Será que ela topa uma rapidinha em algum canto da casa? Estou a fim de cometer alguma loucura. Os caras que conversam ao meu lado sabem que estou com a cabeça longe. Nem escuto mais o que dizem. Pesco fragmentos das frases, tudo muito estúpido, nada sobre costas. Dou uma desculpa qualquer. Meu copo está vazio. Não está. Bebo de uma golada só. É uísque. É bom mas é forte. Vou até o bar, me afasto. Os caras me observam depois me esquecem. Devem me achar maluco. Está com a Vera, alguém comenta. Então este é que é o escritor, comenta outro. Virei o escritor agora. No caminho até o bar passo por Vera e suas amigas. Elas ficam em silêncio como se esperassem alguma palavra minha. Aponto o bar e não paro. Fico meditando sobre o que devo beber. Nada forte de preferência. Num balde de gelo flutuam alguns refrigerantes. Puxo uma coca. É cedo ainda. Onze e quinze. Vai demorar para ficarmos só Vera e eu. Penso em dar uma volta. Olhar as estrelas, estas coisas. Ficar na minha. Passo novamente por Vera e suas amigas. Ela me estende o copo. Derramo o líquido nele. Enquanto encho seu copo ela me observa bem nos olhos, há algo no ar. Uso de linguagem labial. Digo para que ninguém nos ouça, apenas movendo os lábios que quero fazer amor com ela. Acho que ela entendeu. O copo está cheio. Deixo ela com suas amigas. Vou na direção contrária do grupo em que me encontrava antes. Passo por eles como se nem estivessem ali. Lá fora a noite me recebe. Paro na sacada. Um casal de namorados se beija a poucos metros de mim. Então eu desço e vou até a piscina. Chuto uma bóia que se encontra numa das bordas da piscina e a acompanho com os olhos. Depois me interesso pela cidade lá embaixo. Suas luzes, seus sons que quase nem chegam até onde estamos. Procuro pela minha casa. Reconheço a torre da igreja que fica na mesma rua. Todos os domingos acordo com os cânticos da missa. Meu lugar não é lá. Sou um pecador. Eles também são, os que cantam, que estão lá na missa orando, comungando, o que quer que seja, apenas disfarçam perante Deus. Eu não disfarço. Eu assumo. "Deus é meu amigo/ Bebemos no mesmo copo". Conheço um poema que termina assim. Do Francisco Alvim. Outro me ocorre naquela hora. Do mesmo livro. Passatempo e outros poemas. "A polícia passa não vê/ o louco na praça/ o doido percebe e diz/ Deus é meu disfarce". Estava pensando nisto quando Vera me abraçou. E deixei escapar o último verso "Deus é meu disfarce". "O que foi?, do que você está falando?", perguntou. Nada. E a beijei. Naquela hora não pareceu importante. Mas era disso que eu estava falando: a literatura é o meu disfarce. "Este pessoal não vai embora? Quando é que teremos a casa só para nós?", quis saber. "Calma, amor, são meus amigos, eu os convidei", defendeu-se ela. "E eu sou o que? Eu não sou seu amigo também?", insisti. Então ela começou a deslizar a mão pelo meu rosto como se fosse uma cega tateando para descobrir os detalhes dele. Com o indicador percorreu meus lábios, quando estava quase completando a volta, eu fiz como se quisesse morder seu dedo. "Você é muito mais, muito mais que isto, só deve me prometer uma coisa...", disse ela. "O que?", fiquei curioso. "Se quiser manter tudo bom como está não me faça ficar louca por você", era bastante ajuizado da parte dela. E foi se afastando, apontando o dedo para mim como se me acusasse de algo. Voltou para a festa. Eu fiquei ali pensativo por alguns minutos. Depois senti frio. Frio ou algo que ela disse. E se acontecer o contrário, hein Vera?, vou gritar daqui mesmo e faço: e se acontecer o contrário e se eu ficar louco por você? Como não poderia deixar de estar. (Ricardo Pereira)

2006-01-13T02:46:00.000-08:00

No Hotel Paris comíamos aspargos
E descobri:
Há dança em teus gestos largos
E mímica em teu mutismo
Um tanto teatro em teus choros
E música em teu orgasmo
Vejo cinema em teu guarda-roupa
E arte abstrata quando meditas
Existe pintura diante do espelho
Existe em teu corpo um quê de escultura
Existe um poema em nosso romance
Que viva la France! Que viva la France!
E todas as artes coabitam tua carne
Por todas as partes, por todas as partes
Há fotografia em teus olhos escuros
E a arquitetura reveste teus pés
Existe um chiste, uma caricatura
Em tua nudez trazes parangolés
E rolamos na cama, que é o teu palco
E pisamos na grama, futebol e balé
E bebemos perfume, cheiramos o talco
Você de joelhos toca o meu oboé.
Canta Aznavour e ordena que eu dance:
Que Viva la France! Viva la France!

Poema e foto por Bruno Ribeiro

2006-01-11T07:59:00.000-08:00

Wag the dog
André Montanhér

Entrevista da Folha de segunda com a ministra do Meio Ambiente Marina Silva:

Pautas:
- Queimadas na Amazônia diminuem 30,5%, de 2004 a 2005.
- as ações da Polícia Federal prendem 247 pessoas acusadas de desmatamento ilegal
- no governo federal, a capacidade de fiscalização do meio ambiente aumentou em 63% desde o início do governo Lula.

Perguntas da jornalista Cristina Fibe:
- A senhora é escudo do governo Lula? Não se preocupa com sua imagem?
- A senhora já cogitou, ou pensa no futuro, em sair do PT?
- A senhora se decepcionou com o governo Lula?

Irmãos, se isso não é jornalismo orientado, eu não sei mais o que é. Wag the dog, motherfuckers, wag the dog...

2006-01-11T05:11:00.000-08:00

Teve uma vez, não sei em que ano de nossa graduação, em que nós três*, mais o Geraldo e o Gabriel, caminhávamos ladeando a prefeitura e eu notei uma coisa que comentei contigo, Bruno, se me lembro bem. Parecia-me que uma redoma nos protegia do tempo, que as horas, minutos e segundos dos outros não nos afetava, não tínhamos (e ainda não temos) a mesma pressa deles, nem tínhamos objetivos traçados, era um caminhar a esmo, sem nenhum tipo de culpa. Talvez o que mais nos distanciava deles era justamente o fato de sermos seres completos, de acreditarmos com extrema pureza em nossas utopias: andávamos devagar porque nosso desejo não era o de “chegar em algum lugar” mas sim o de “caminhar em direção a” – este é o nosso atalho. E o atalho diferente das estradas se constrói com os próprios passos. Nós estamos no meio do caminho, mas no meio do caminho tem uma pedra, tem uma pedra no meio do caminho, mas não odiamos a pedra por ela estar no meio do nosso caminho, no fundo guardamos até mesmo uma incompreensível afeição pela pedra. Podíamos muito bem juntar nossas forças e mover a pedra mas isso seria agir como todo mundo. Nós precisamos analisar a pedra, sentar em volta dela e conversar sobre ela, e dar risada dela, e ficar com a testa franzida e em silêncio também pensando naquela pedra em nosso caminho. A filosofia da pedra. Para os estudiosos do caso, diriam que não transpor a pedra é um clássico exemplo do chamado Complexo de Peter Pan, que não assumir responsabilidades nem compromissos que não possam ser adiados puxando a coberta sobre a cabeça e dizendo ‘tô com dor de barriga’ demonstra um certo receio de enfrentar o mundo. Cara, nada disso. A gente enfrenta o mundo sentado no ônibus vazio. Enfrenta o mundo deitado no escuro ouvindo Miles Davis. Enfrenta o mundo enquanto faz a barba. Enfrenta o mundo pegando uma coca no congelador. A gente enfrenta o mundo quando “faz parte” dele. Porque o nosso mundo paralelo a este tá sendo rabiscado no céu ainda com os olhos. Quando eu era garoto e meus pais regulavam diante da prateleira de doces da padaria, eu não via a hora de crescer, de ser adulto, para ter bastante dinheiro e gastar tudo em doce na padaria. Pois para mim ser adulto era isso: ter dinheiro suficiente para os doces. E uma coisa eu digo pra vocês caras, eu consegui: tenho dinheiro suficiente para os doces. O que vier agora é lucro. (Ricardo Pereira)

* Bruno, Caio e eu.

2006-01-11T02:45:00.000-08:00

Três Poemas

Bruno Ribeiro

Pátria

Chegará o dia
em que sorrir não parecerá egoísmo
e muitos brasileiros se reconhecerão nas ruas.
Baterá à porta o teu mendigo de estimação?
Não!
Tu ficarás imóvel e solitário
na poltrona de feltro inglês
remoendo os cacos da tua soberba.

Quarto

Além dessas páginas
se esgota o mundo
por isso é o quarto
- e não a rua -
o grande depósito do tempo.
Fora da cama
não há nudez ou nuvem
só esta vertigem
materializada e vibrante
que oscila no vapor do asfalto
ao meio-dia.
Além do sol que viu nascer o homem
só existe a realidade do quarto:
espelho do armário
estante de livros
fronha, pantufas
e milhões de anos de espera
por um poema que explique tudo.

Tesão

Uma ameixa de contornos eróticos
bordada na toalha de mesa.

Na fruteira
meu coração estremece,
avulso.

* Os poemas serão publicados no meu próximo livro de poesia (ainda sem título).

2006-01-10T09:57:00.000-08:00

Canalhas tem de saber que um dia vão se foder

Bruno Ribeiro

André: Edukators foi um dos melhores filmes que vi no ano passado. Não vou analisá-lo criticamente, como o Ricardo faria. Primeiro porque o meu "gostar" quase nunca tem relação com os aspectos técnicos da produção, mas com a mensagem contida na história – ou mesmo com alguma cena ou um diálogo que me reacende uma idéia ou um desejo antigo. No caso de Edukators o filme me reacendeu uma idéia e um desejo que trago desde a adolescência: ser terrorista.
Há anos que defendo a invasão de residências com aquele propósito, daquela maneira, exatamente igual. Tanto que saí do cinema completamente perplexo: o diretor havia roubado a minha idéia e nem me dado crédito! Fiquei feliz por ver que outra pessoa, vivendo num país distante, pensou a mesma coisa, usando, aliás, diálogos que poderiam ter sido escritos por mim! Edukators é um grande filme porque retrata com fidelidade a angústia e a revolta que jovens como nós, nascidos na era do desencanto e da futilidade, somos capazes de sentir em meio à tanta mediocridade e traição política. Converso muito com amigos próximos e todos temos a mesma idéia: a saída é o terrorismo, pois a política morreu.
Antes que me condenem, explico: não penso em sair por aí explodindo ônibus. Não é desse terrorismo que estou falando. Quem me conhece minimamente sabe que eu seria incapaz de matar uma pessoa inocente, quanto mais várias. Tá, tá. Eu sei que ninguém é inocente etc. Esse papo de que tudo é relativo sempre vai existir. Mas, por mais que todo mundo tenha culpa no cartório, eu não gostaria, por exemplo, que um atentado tirasse a vida de um amigo. Imaginem: o Geraldo acorda cedo, resolve ir até o centro comprar uma resistência nova para o chuveiro. Daí explodem o ônibus e ele morre. Esse tipo de terrorismo não muda nada e acaba servindo aos interesses dos mesmos grupos políticos e religiosos, a causa nunca é coletiva e popular, sempre elitista.
Eu gostaria sim que alguns políticos fossem assassinados. Não tenho essa relação de culpa cristã em relação à morte. Se dependesse só da minha vontade, estavam todos mortos. Um atentado no Congresso: por que não? A segurança lá é tão precária. Por que nunca ninguém pensou nisso? Por que aquele índio não soltou a flecha no peito do ACM? Lembram-se das comemorações dos 500 anos, quando o ACM meteu o dedo na cara de um cacique que estava protestando em Brasília? O índio chegou a apontar e armar a flecha, mas não atirou. No Brasil as coisas sempre acabam em conciliação. De onde vem essa índole?
Mas, enfim, a coisa anda tão feia que sou capaz de ser interrogado pela CIA depois dessa declaração. Então vou me limitar a defender o terrorismo sem sangue: no filme Edukators o diretor indica um caminho e suas etapas: primeiro tem de haver a indignação. Ninguém muda as coisas se não tem a capacidade de se indignar com as coisas à sua volta. Depois vem o momento de identificar as raízes dessa indignação, o que foi que provocou aquele sentimento de revolta. Mais importante ainda: identificar o responsável, o culpado, o inimigo a ser combatido. Por último vem a ação revolucionária: temos de foder com a vida de quem oprime, de quem explora, de quem esbanja. E isso pode ser feito de muitas maneiras, basta que usemos a criatividade.
Ouvi o relato de um cara que inferniza a vida de um conhecido colunista reacionário mandando cartas apócrifas toda semana, dizendo nestas cartas tudo o que o cara fez durante o dia: onde ele tomou café, onde abasteceu o carro, a cor da camisa que estava usando etc. Ou seja, não sei como ele consegue fazer isso, mas deve haver voluntários o ajudando na missão de observar a rotina do inimigo. Ele recebe estas anotações e aterroriza o crápula. Ele usa esse método há quatro anos já. E diz que os resultados já são visíveis: o sobrenome do colunista passou a ser medo e tensão. O cara sai para comer uma pizza e sabe que o seu perseguidor pode estar observando seus atos. Aquele rapaz de barba na mesa ao lado? Será ele? Ou aquela mulher enigmática sentada atrás da coluna? O garçom pareceu servir a pizza com um sorriso cínico nos lábios? O garçom também fará parte do grupo que o aterroriza há quatro anos? Em que momento apanhará na rua, conforme as ameaças das cartas? Em que momento será currado na calada da noite, atropelado, agredido por uma barra de ferro ou envenenado num restaurante?
O barato é fazer com que a vida do filha da puta seja tão difícil quanto a vida do pobre que ele explora ou despreza. Se o cara é filho da puta, tem que viver com a certeza de que vai se foder um dia, como prega o Sérgio Bianchi no também exemplar Cronicamente Inviável. Não é hoje, nem amanhã, nem depois de amanhã. O cara só tem que saber que nós sabemos o que ele está fazendo e que um dia nós vamos cobrar com juros e correção monetária.
O final do filme, ao contrário da impressão que teve o André, me cativou muito. O diálogo ao redor da fogueira foi fantástico: de um lado o trabalho, de outro o capital; de um lado o homem, de outro o dinheiro; de um lado o sonho, de outro o conformismo. Não era um debate entre jovens e velhos, mas entre dois modos distintos de pensar e viver o mundo. A última cena arrebata como um soco no estômago para todos os que acreditam em burgueses bonachões que, no fundo, podem ser boas praças como nossos pais: estes não mudam nunca.

2006-01-10T08:15:00.000-08:00

Terrorismo de esquerda: está na hora
André Montanhér

Olha, eu estive assistindo ao filme "Eukadores" nesta segunda-feira, e tirei algumas conclusões que gostaria de compartilhar com vocês:

- Os partidos de esquerda não passam nem perto de representar os anseios da juventude crítica da sociedade capitalista. Nem os cocaleiros do MAS de Evo Morales e muito, mas muito menos o PT de paletó.
- O espaço da crítica só pode ser entendido no microcosmo comunitário, recusando-se as grandes estruturas. Como quando no filme o cara defende um mendigo de ser agredido por uns babacas seguranças de um ônibus e outro protesta no shopping contra a venda de produtos feitos por crianças de países subdesenvolvidos em regime de semi-escravidão.
- O amor não exclui a política nem a luta revolucionária, desde que não seja um amor burguês, tipo aquele onde a mina chifra o nêgo com o melhor amigo.
- Burguês bom é burguês morto. Burguês não ama, não se emociona. Tem que morrer.

Para falar bem a verdade, o filme em si eu achei bem fraquinho. Uma coisa leve, para ser assistido com a namorada e destinado a ser muito apreciada em festivais internacionais europeus, essa gente tão culpada e que valoriza estes filmes para expiar um pouco as culpas pelos seus crimes.
Me irritou muito, nesse aspecto, a parte final do filme, que se torna quase insuportável. O questionamento infantil que eles têm no cativeiro, formando aquela pequena comunidadezinha, fazendo fogueira e fumando maconha, colocando o amor contra a revolução, a inviabilidade do comportamento crítico na meia-idade...cara, isso foi um saco de assistir.
Em primeiro lugar, burguês não socializa, e mulher dos outros não se rouba. Em segundo lugar, o amor verdadeiro é profundamente revolucionário, incutindo valores humanos no microcosmo a dois, e cujo desenrolar redunda numa proposta alternativa de sociedade. Por último, nêgo que depois dos 30 vira burguês é por que sempre foi, tipo esses militantezinhos de partido de extrema esquerda que ficam enchendo o saco da gente com suas palavras de ordem e depois aparecem engravatados trabalhando numa multinacional.
Mas o filme valeu. Valeu pela lembrança do ato terrorista de esquerda como algo viável. Valeu pela idéia que me deu...invadir os lares burgueses e roubar o que eles mais prezam...sua maldita tranqüilidade. Instiga a gente a pensar na possibilidade real do terrorismo, não o alucinado terrorismo árabe assassino de civis, mas quem sabe uma ação conscientizadora, como “dar um regaço” em algum shopping center por aí.
E quem sabe, com o terrorismo voltemos a empolgar uma massa de jovens, radicalizando o conflito do capital no plano da representação, hoje morto e enterrado (com a ajuda do PT). Formar grupos de jovens que, mais do que o terrorismo, dediquem-se a criar comunidades autônomas, apartadas desse universo consumista e capitalista que nos asfixia.
Após o filme, isso me parece uma ação bem efetiva e coerente, num mundo onde o capitalismo radicaliza e visceja mais do que nunca, e a resistência institucional morreu. E a geração de jovens transformou-se em um exército de zumbis, como os do filme do George Romero, o ótimo Terra dos Mortos.
Uma ação efetiva do belo e bom terrorismo de esquerda...ah, que delícia!

2006-01-10T06:43:00.000-08:00

O mundo não perdeu o encanto, o mundo perdeu (pelo menos é o sussurro que tantas vezes escuto, em jeito de lamento cansado) a capacidade de se re-encantar por uma qualquer promessa, um qualquer evangelho do bem que possamos contrapor ao cenário distópico desenhado pelas hegemonias do costume. Mas isto de um mundo de difícil re-encanto é perigosamente semelhante a um mundo sem encanto. É esta semelhança que importa negar. Emerge assim a celebração das possibilidades do cotidiano, descobrimos o tanto que a nossa ação pode significar, plantamos uma árvore, fazemos 999 filhos de tanto amor, cantamos e somos poesia nos bons dias de todos os dias, lutamos, se temos força, nos damos se o egoísmo o consente. E são estas coisas e estas pessoas que prendem o desejo ao amor, que nos convertem em profetas de possibilidades e nos lembram a cada dia tudo o que perdemos por sermos quem somos. Mas também aqui há um perigo (esse campo minado do querer...), o perigo de fazermos dos limites assentidos, o conforto do nosso intento, de fazermos da impossibilidade de ser outro esses tantos outros em nós, enfim... o perigo da celebração dos limites. É por isso que entendo que não podemos clamar os méritos de termos ajustado o querer ao poder, o desejável ao factível, sem trazer conosco o hábito de evocar a memória da desolação iniciática.

Entendo por desolação iniciática esse momento mágico em que percebemos que a verdade não existe e que temos que lutar por ela no eterno fracasso, o momento em que percebemos que amar é consentir a espera pelo amor que vem, o momento algures em que o vislumbre das impossibilidades, ou nos paralisa, ou nos reconverte em anjos de esquina.

É por essa referência a esse espaço-tempo pessoal (a que chamo desolação iniciática), em que tudo acabou para começar outra vez, que levaremos conosco a idéia de que um mundo encantado é ainda o mundo da promessa por cumprir. É aí que eu vivo. É aí que eu finco a minha bandeira. (Ricardo Pereira)

Em 2006, é Lula outra vez.

2006-01-10T06:25:00.000-08:00

Não sou bom em marketing. Nem tão pouco sei falar bem de pessoas ou tecer textos que corroborem com algum empresa, artista, político. Não sou muito dado com o tal jabá. As más línguas afirmam que sou um tolo. Acredito que sim. Mas não sou tolo na íntegra do tempo, pelo menos no tempo marcado pelo calendário que inventaram. Meu tempo é outro. Gosto até de discutir relação. Navego contra a finitude dos clichês e mesmices. Às vezes fico quieto para ninguém perceber que sou um baita clichê ambulante. Ninguém é perfeito.

Deixemos de embromação. Quero, exigo, determino que todos os radicais livres dêm uma olhadela num blog. O endereço virtual é http://mesadebotequim.blogspot.com/. E a dona, "resmungando, tirando sarro, falando bobagem, dando risada", parece ter o mesmo gene que nós.

Sem pedir autorização, vou publicar aqui nesse blog um texto dela. Que ela me processe!

"Oba!
Aaaaaaaaaaah, começar o ano é legal porque eu estava morrendo de saudades do Big Brother. Não vejo a hora daquele monte de pessoas inteligentíssimas falarem coisas super interessantes na televisão. Não vejo a hora das pessoas ficarem repetindo bordões que serão implantados por alguns dos participantes, e mal consigo esperar para ver qual das mocinhas será a capa da Playboy... nossa, quanta emoção!O mais legal é que, junto com o Big Brother, logo virão os primeiros batuques que darão início à melhor época da TV: o Carnaval. É tão legal ver mais uma vez a Mulata Globeleza, ouvir os novos sambas-enredo que são exatamente iguais aos dos anos anteriores, e com os mesmos efeitos de uma pedra no rim. Não posso perder as modelos e atrizes contando sobre todos os segredos de preparação para saírem como rainhas da bateria, no alto dos carros alegóricos. São coisas que mudam a vida da gente, sabe?Mas o melhor de tudo é que logo logo os farofeiros vão deixar a cidade em paz de novo, em busca de uma praia bem lotada. Outros vão tomar cotovelada de gente suada e fedida em Salvador! Outros irão para o interior, em busca de meninas nos bailinhos que tocam "Mamãe, eu quero", que costumam ficar em polvorosa com a presença de mocinhos "da cidade grande".Logo em seguida começa a zona em torno da Copa do Mundo. Depois eleições. E aí Natal. E então acabou o ano... "

Texto da Renata Red

2006-01-10T03:57:00.000-08:00

NO LUGAR DO OUTRO

Lembrar o sorriso da mais pura alegria de Arnoldo não é complicado. Deitado no chão coberto com madeira-de-lei, suspirou aliviado: "ainda bem que não estou morto, estou aqui, vivinho da Silva". Quem nunca, ao encostar o corpo no lençol macio cheirando amaciante e escutando pingos de chuva cutucando na janela, não respirou aliviado: "não durmo ao relento". Ninguém irá querer estar no lugar do morto. Por isso procuro falar o que preciso para quem está vivo. É que me considero um sujeito que usa o coração e a razão; a morte produz a mais insólita e mórbida posição humana: a mentira. Os mortos não falam mais. Detesto ficar em rodas de gente que bajula defunto. Observe os seus vizinhos quando alguém morre no condomínio. Há um agito movido pela caldeira da curiosidade desumana. Em vida ninguém é motivo de interesse de quase ninguém.

Colocar-se no lugar de alguém demanda muito amor. Mas confesso não sentir vocação para morrer em nome de causas. Morrer em nome de pessoas que não pensam, não desejam, não almejam o que sonho não faz o mínimo sentido. Falar bem de defuntos é fácil porque não existe mais compromisso. Você fala e não obtém respostas. É comum esse procedimento na civilização que morre de medo da morte.

Geralmente usamos a desgraça como uma commoditie. Quanto mais profunda e espetacular a desgraça alheia, mais vibrante será a publicidade do heroísmo de quem está à frente dos batalhões que lutam para exterminar o mal estar social ou existencial. E se de repente não existissem mais miseráveis? Conheço pessoas que não viveriam sem a existência da desgraça alheia. Homens e mulheres já foram canonizados porque untavam as feridas de leprosos, mas hoje em dia a ciência acabou com problema. Era a desgraça da lepra que movia os bravos paladinos do bem-fazer em direção ao reconhecimento público: "como são bons esses homens e mulheres". As instituições religiosas vivem aclamando que estão do lado dessa gente destituída da graça de Deus. E recebem milhões para manterem suas atividades. Depois da morte de Airton Senna, instituiram no Brasil o fim do filantropismo sacerdotal, sem remuneração. Virou objeto de marketing de multinacional, binacional e empreendimentos de cunho nacional. "Olhem como nos comportamos bem, plantamos 100 árvores à beira de um rio poluído"!

O sistema mata milhares e, às vezes, joga os corpos em valas anônimas, com etiquetas amarradas na ponta dos dedões dos pés: "No. 1948595". Ou melhor, milhares estão mortos. Não existem. Não tributam, não trabalham, não vão às festas. Quem nunca desconfiou porque essa gente que vive com os filhos no colo, em filas de unidades públicas de saúde, não conseguem conversar olhando nos nossos olhos! É a vergonha de si mesmos. Mas também podem se transformar em monstros devedoradores de vida e instituidores de morte se transportados para um mundo com conta-corrente gorda. Quem nunca percebeu como fica encorujado o corpo sofrido de quem adentra um palacete? Vivemos num mundo cheio de academais atendendo cultuadores de corpos. Corpos lindos, esbeltos e com o bronze do sol. Corpos emplastificados com epiderme pálida, sendo chocalhados dentro de trens e ônibus, em duras e extensas jornadas de trabalho.

Há dias ouvi um empresário comemorar: "agora a coisa está boa, tenho mais de 50 mil novos formados no mercado, vou congelar o salário e demitir os atuais funcionários, essa turma que chegou está disposta a ganhar menos". A velha tese do pastoreio: somos um rebanho. "Esses vão comer, esses não". É preciso tosquiar os mais ingênuos. É a tal "reserva de mercado". E aí fico em dúvida: é possível estar morto em vida? Acho que sim. Morto pela vergonha de ser excluído, de não ter dinheiro no bolso, de não poder ter. Por isso acho que amamos mais a morte: estamos sempre distantes uns dos outros. O amor pelo outro exige vida e ação. Nem precisamos de dogmas políticos e religiosos para tentar exterminar com a vigência da exclusão e da tortura de ter que viver sob a tutela da vergonha e do desalento.

Não falo do voluntarismo burgues. Falo de tentar dar ao outro a liberdade de escolha. Falo de lutar pelo outro. Custe o que custar, seremos fiéis aos sinceros votos de vida: não somos crápulas. Essa é a semente mais tenra e simplória do Socialismo. GERALDO MAGELA MATIAS

2006-01-09T09:27:00.000-08:00

Há demasiadas lágrimas nos sorrisos das pessoas. "Magnólia"(1999), de Paul Thomas Anderson, termina com uma mulher esvaída em lágrimas a sorrir. Ainda hoje não sei se hei de ver naquele rosto uma lágrima que sorri ou um sorriso que chora. Tenho-me debruçado sobre o tema vezes sem conta, pelo menos desde que vi "Magnólia" como o mais exemplar filme da virada do milênio. Ele há de ficar para a história assim: um filme sobre as intercepções e os acasos que marcam o ritmo do mundo. Lágrimas em intercepção com sorrisos, sorrisos em natural intercepção com lágrimas.

Paul Thomas Anderson, nascido em 1970, é o mais genial cineasta americano da sua geração. Não apenas por "Magnólia", mas sobretudo por "Magnólia". Ele chama a nossa atenção para a face bizarra dos acontecimentos, para os aspectos que se escondem nas causas aparentes dos fenômenos. Talvez seja típico de uma geração que já cresceu sob o manto nublado da morte de Deus mas não enjeita a insuficiência do conhecimento e da ciência.

O mundo é assim mesmo? O mundo é sobretudo aquilo que não se deixa perceber. O amor, por exemplo. Esse amor que temos para dar e não sabemos onde pô-lo, como clama uma das mais eloqüentes personagens deste filme. Falsas histórias de sucesso são as das vidas que se medem por um sucesso artificioso, todas as que Anderson nos mostra. Logros, ilusões, válvulas de escape. O sucesso que esconde a ausência do amor, a dor da culpa, do sentimento de culpa, o desespero e a angústia da morte à espreita, a dor que não vai parar antes que despertemos e façamos qualquer coisa para mudar o mundo à nossa volta.

Bem te podes resignar se nada fizeres, assim canta Aimee Mann numa das mais belas canções de sempre, uma das canções que Paul Thomas Anderson tão bem encaixa nos meandros da magnólia aqui plantada. "O que foi que eu fiz?" - a pergunta deixa de motivar qualquer tipo de sarcasmo. Porque o seu sentido, neste lugar, não é nada parcimonioso. É um sentido absoluto, primário e indispensável. Resposta: mentiras, arrependimentos, culpa, remorsos, numa trama de melancólicos estados de alma que por vezes se confundem com depressões profundas. A qualquer hora, qualquer um de nós pode experimentar a sensação de estar aqui para não mais do que o desperdício de ter aqui estado.

Quis começar o ano com "Magnólia", à espera de que uma chuva de sapos caia também sobre nós e traga alguma esperança. Disse nós? Foi só uma maneira de dizer. O que eu quero é chegar ao fim com outra sensação: a de que a culpa não me intimida. (Ricardo Pereira)

Em 2006, é Lula outra vez!!

2006-01-08T13:02:00.000-08:00

Não posso mais resistir aos caprichos da razão, das técnicas e das imensas e torturantes questões que sempre ficam pendentes. Me avisaram que não existe solução para nossos pleitos, para sanar dores das mais diversas estirpes. Não quero pensar sobre as ligações entre ética e estética. O belo e o bem são bandas opostas num mundo que sempre apostou no superficial, no rebuscar palavras, tintas e películas. Nem mesmo me apaixonar por Jesus, mesmo que Ele leve sua tralha e se instale no meio dos infernos. Quero mais é comer um suculento pedaço de carne de porco, deixando a gordura descer de forma violenta e anárquica pelos meus beiços, bem diante de um budista, de um judeu, de um muçulmano. Quero ter o privilégio dos grandes animais: ser senhor do meu próprio estado de espírito. Quero um ágora livre para falar. Quero postar minha revolta, não pelos bens que não possuo. Quero apenas me impor sem anular o outro.

A quem amar? Recuso amar para satisfazer meu imenso ego. O amor não é um instrumento que uso para obter fama, sucesso. Usam o amor para dominar o outroNem pretendo ser pendurado num madeiro em nome das grandes causas utópicas. Tudo pode ser simples, mas ao homem foi-lhe entregue milhões de neurônios. Talvez, acabando de devorar Ulisses de Joyce, aprendo a romper regras impostas, decretadas depois de convenções ministradas pelos que falam como místicos e insondáveis seres humanos. Ou talvez pelos que acham que escrever é mera questão de estética.

Confesso aos que se interessam, não por mim, mas que ainda vão ter a coragem de admitir o fado: não sabemos nada. É por isso que acho bom sair debaixo da chuva. Meus olhos só podem ver uma moça clara caminhando por entre árvores, na candura do som do silêncio. Não sou ermitão, transcendi essa fase. Vozes mil pululam nos escritos. Mas, por hora, preciso de um simples tomar café. Quero recortar palavras e jogá-las para cima. Depois juntar aleatoriamente cada uma e imaginar que o niilismo é romântico e pode iluminar o medo de abraçar a tal Senhora Liberdade e rolar, beijá-la intensamente. Ou quem sabe, viver depois de 26 anos de vida tenha a marca irreversível da tolice. É que não existe nada por trás de mim. Não possuo nada para esconder. Me escondo para poder ficar examinando, matutando - minha capacidade de raciocínio é lenta. A vida, portanto, passa em um ritmo lento e minha pupilas aprenderam a ler o mundo de acordo meu coração.

Então me fale do seu medo. Quero conhecer inteira sua fantasia...

Geraldo Magela Matias

2006-01-08T06:24:00.000-08:00

De um ano para o outro salta aos olhos como nada realmente muda, encontramos tudo como deixamos, o vinho aberto sobre a pia da cozinha, duas taças lhe fazendo companhia. O que fazer se não despejar o restante pelo ralo? Adeus seu gosto amargo. Abro a torneira, um jato forte e nem sombra mais do líquido vermelho. Arregaço as mangas, passo uma água nas taças, numa delas marca de batom, lembro o brinde que fizemos, o que desejamos para 2006, onde acabamos naquela noite, esboço um sorriso. Não sei até que ponto trata-se de excesso de limpeza da minha parte ou um cuidado meu em apagar quaisquer vestígios de sua última visita, não gosto de misturar as coisas, daqui há pouco vem sabemos quem e pula sobre o meu pescoço como se não tivesse crescido nadinha estes meses todos. Não quero começar o ano com ciuminho bobo. Eu disse a ela na última noite do ano e repeti na primeira como não estava bem certo de uma série de coisas, como não fazia a mínima idéia de como resolveria aquilo tudo, como estava feliz por ela ter aceitado viajar comigo, como faria as vontades dela, usaria branco e entraria no mar.

Algumas coisas estão fora do seu lugar, outras ainda não têm um lugar, como a tela que ganhei da Cris, um de seus melhores trabalhos, uma bailarina no meio de uma noite verde-clara, não exatamente uma bailarina, apenas o contorno de seu rodopio, agrada-me o detalhe de duas pequenas estrelas no canto direito acima. Todo ano ela me presenteia com algo seu, nas paredes de casa ela é a única artista em exposição, o resto são cartazes de filmes e posters de velhos ídolos, se ela estourar meus herdeiros estarão feitos, sou dono de uma parcela importante da sua obra, daquela feita por amor. Cris é outra de minhas ex-namoradas, ex mesmo, não temos mais nada, a não ser uma grande amizade, dessas que pedem um selinho.

Outra coisa típica de começo de ano é passar as informações da agenda antiga para a agenda nova, esta presente de uma aluna. Tenho uma mania, escolho aleatoriamente alguns dias do ano e rabisco pequenos compromissos para comigo mesmo, do tipo ir ao cinema, convida-la para jantar, enviar flores, beber com os amigos, reconheço que nem sempre os cumpro a risca mas deixo sempre a possibilidade no ar. A agenda é um hábito novo, somente depois que comecei a lecionar achei que seria útil, precisava de um mínimo de organização, nela anoto de tudo, preço de coisas, poemas em estado embrionário, nomes de livros que preciso procurar, telefones de mulheres acompanhados de asteriscos significando a urgência com que devo ligar de volta, restaurantes de que me falaram bem, um vinho do qual li a respeito, datas de aniversário que não posso esquecer de jeito nenhum, nomes para a minha lista negra, etc. Feito o serviço percebo que o ano é novo mas a vida é velha. (Ricardo Pereira)

Em 2006, é Lula outra vez.

2006-01-05T02:43:00.000-08:00

Típica foto feita por gente bêbada: ninguém se lembra quem segurava a câmera. Luana reivindica a autoria. Esta é a última foto conhecida do chileno Gabriel Soto, o único radical que ainda não se pronunciou nesta tribuna.

A foto foi feita na casa de Bruno Ribeiro, em meados do ano passado, um dia antes do embarque. Gabriel supostamente iria em busca de um emprego de guitarrista flamenco num decadente bairro cigano. A foto mostra que Gabriel continua fumando Free Light (cuidando da saúde desde os tempos da faculdade).

Texto publicado ao som de It´s a Mans, mans, mans World, com James Brown. Reparem na mesa. A foto integra a série Entregando os amigos bêbados.

2006-01-04T03:57:00.000-08:00

É isso aí. Paladina da moralidade e da justiça, a senadora Heloísa Helena (PSOL) não abriu mão do salário que recebeu pela convocação extraordinária do Congresso. Uma das mais entusiastas defensoras da continuação dos trabalhos da CPI, Loló ajudou a batalhar a convocação dos parlamentares mas, assim como todos, ela também não apareceu para trabalhar em Brasília. Pouco mais de 30 parlamentares devolveram o dinheiro público extra que receberam por nada. Não custa lembrar que a Câmara tem mais de 500 deputados e o Senado, mais de 80.

2006-01-02T15:04:00.000-08:00

Os sete dias de folga serviram para duas coisas: para que eu botasse a leitura em dia (e as releituras em ordem) e para que eu destruísse completamente o meu fígado. Foram exatamente 25 caipirinhas de maracujá, consumidas durante minhas férias-relâmpago.

A bebida e a literatura são dois dos maiores prazeres que um homem pode aprender a buscar. Não estão necessariamente naquilo que ingerimos ou lemos, mas no que delas apreendemos.

Adoro ler quando me sinto levemente embriagado. Diante do mar a coisa ganha uma dimensão especial. Ao invés de atrapalhar os outros com aquele maldito frescobol, tiro a tarde para destrinchar os livros.

Um deles, Os Meninos da Rua Paulo, reli de novo. Já perdi a conta de quantas vezes li este livro, mas sei que a primeira foi na praia de Santos. Lê-lo, agora em Ubatuba, de certa forma me trouxe sensações antigas e uma certa comoção. Os Meninos... é um livro de guerra repleto de dignidade e amigos fiéis. A sociedade do betume não morrerá jamais dentro de mim!

As meninas que lêem o blog (ao que tudo indica elas são a maioria, ainda bem) também podem ler esta pequena obra-prima da infância, pois ela não é voltada só para os homens. Escrito para crianças de ambos os sexos, tornou-se um livro para todas as idades.

Eu poderia passar horas falando sobre o meu livro de cabeceira, mas prefiro que vocês descubram por si só onde está a magia. Falei sobre Os Meninos da Rua Paulo porque acabo de chegar de viagem e ele me fez companhia durante os dias em que estive relativamente só. Com Luana, mas de certa forma só, diante de um mar translúcido e de montanhas bíblicas. E nem isso conseguiu me parecer mais interessante do que a obra de Ferenc Molnar.

Certas literaturas nascem revestidas por uma fina camada de mistério e magia, capaz de fazer com que nossa alma seja capturada logo no primeiro parágrafo. Pinga com maracujá pode ser uma mistura bem perigosa quando estamos chegando aos 30 e ainda mantemos viva uma epopéia juvenil dentro de nós. Vamos, joguem seu frescobol, rolem na areia! Que meus amigos e eu damos a vida pelo grund.

Bruno Ribeiro

2005-12-30T12:26:00.000-08:00

Declaro, para os devidos fins, que sinto e não nego o que descrevo abaixo. Num impulso poético dedico minha declaração aos homens e mulheres que consto na minha adega secreta: Márcia, Bruno, André, Ricardo, Lúcia, Marcus Paulo, Maria Clara, Ana Luiza, Hugo Chávez, Chico Buarque, Fidel, Saramago, Kafka, Sartre, Albert Camus, Nietzsche, Paulo Sérgio Pinheiro, guerrilheiros do Araguaia, mendigos de São Paulo e Rio, causadores dos incêndios do suburbío de Paris, Gandhi, Celso Martinez, militantes do MST, Heloísa Helena, àqueles que trabalham ano inteiro para construir o Brasil.

Livres, rasgando o céu insolitamente azul-mesmice, as palavras voam como pombos: graciosas, mas transmissoras de doenças. Juntamos umas às outras para criar a parafernália da mentira, do espetáculo. A Arte não pode ser um narcótico. Temos que enfrentar as raízes de tudo. Eis a Arte: "ser humano, demasiadamente humano". Não posso me conformar com a dor. Quero enfrentá-la em arena despida de esterias e gritos. No silêncio de uma noite enluarada; na sensação refrescante de um dia chuvoso regado a vinho. Não quero ousar procurar jogar na lata de lixo o que há de mais nobre na raça humana: ser humano. Ser livre e poder ser poderoso quanto ao destino. Às escolhas a nossa cortante força, potência máxima de desafiar a mentira: escolhemos o que queremos ser. As consequências são apenas atos a mais na incrível peça. Que se dane a morte, quero vida. Por que carrego no meu peito tanta neurose? Por que sou preso a tantos emaranhados inescrupulosos? Somos desgraçados porque queremos. Mesmo que tenhamos que enfrentar nossas criaturas, sim, nossas mais belísticas criações que militam contra a nossa própria felicidade. Lembrando-me do André: que se foda as cercas, os feudos, as muralhas, os muros! Quero admitir que a vida deve ser a seiva que corre nas minhas veias. E veias abertas ao sangue de toda a humanidade.

Quero beijar a vida. Com meu idioma, minha língua cheia de tesão lambê-la todinha. Sugar dela todo o gosto, todo o sabor. Não fomos feitos sob a tutela da moldura da dor. Somos felizes porque somos considerados imorais, amorais. Não concordamos com tudo porque reconhecemos que nada está pronto. Tudo deverá ser construído a quantas mãos estiverem juntas no processo. Não somos subversivos. São subversivos aqueles que militam contra a liberdade.

2005-12-29T10:45:00.000-08:00

O QUIXOTISMO PÓS-MODERNO

Nunca achei normal sentir tédio por ocasião de intervalos entre o surgimento da necessidade e o consumo. A necessidade é criada, postada em nossa mente e pronto, lá estão pernas amarelas, verdes e de todas as cores aplacando a fome que a necessidade produz. Depois de saciar a voracidade do desejo de consumir algo, homens e mulheres, adolescentes e crianças caem na lama do tédio. Mas não é esse tédio a náusea. O nojo que alguns sentem diante da intensa e persistente luz que ilumina chãos de fábrica, shoopings, centros de direções de todas os empreendimentos do mundo, as cotações dos pequenos pedaços das empresas chamadas de ações também não dormitam hora alguma. As engrenagens nunca são cessadas. Inclusive tiveram a idéia de criar os criadores de necessidades: a escova de dentes movida a pilha, uma coleção de sandálias que atestam radicalidade e romântismo, a caneta que significa prestígio entre os gênios da raça. Uma massa uniforme, semelhante e programada para o consumo, para fazer pulsar essa imensa célula chamada sociedade. Cada um ocupa uma função e se houver renúncia, a função continua a existir e o homem será punido. Se você sair dessas fileiras a punição é lenta: desemprego, exílio, o estar-no-mundo é taxado na bolsa da existência de "perdedor".

Olhando para uma árvore de Natal lembrei-me dos pagãos. Não que eu os tivesse conhecido, apenas há registro de que o inverno intenso era motivo de suplicas. Enfeitavam as árvores com enfeites para agradar aos deuses e deusas pelo fim da neve branca e assassina de sementes. O capitalismo criou criaturas como a religião. Trabalhar e ter bens tornou-se sinal da glória de Deus na vida dos predestinados. Os pagãos foram eliminados da Baixa Europa. Até mesmo os deuses foram re-criados e munidos de vozes teológicas condizíveis com o sistema filosófico de Adam Smith.

Hoje em dia fico vendo pessoas praticarem técnicas de relaxamento importadas do oriente, da Ásia, lá das bandas do Himalaia e da Ìndia de Gandhi. Livros de auto-ajuda pulam nas mãos de pessoas neurotizadas, entupidas de um sentimento ferrenho de medo e insegurança. O ritmo da produção ocupa cerca de 14 horas diárias de seres humanos que babam por prestígio e consumo de status. O ócio tornou-se mercadoria luxuosa, commoditie comercializada pela indústria do turismo. Até mesmo "ter" vida simples virou objeto temático de revistas que se especializaram em criar alternativas; mas não é bom saber quanto custa "ter" estilo de vida simples, as publicidades estampadas nas páginas são denotadoras da velhacaria de sempre.

Até mesmo para ser romântico é bom preparar-se para ter acesso ao nojento mundo da reificação: uma bela vista de um mar azul ou verde poderá custar somas altíssimas. E que filhos não sejam colocados no mundo pois não há lugar para todo mundo no mercado religioso do trabalho. As máquinas e as tecnologias estão engolindo todos os postos de trabalho.

Talvez sejam, aqueles que renunciam de verdade ao esquizofrênico consumo desvairado, a negação de ser como todos. Mas confesso que irei trilhar esse caminho. Como Dom Quixote de Cervantes, portando apenas uma caneta e a fala. E como bem me lembrou uma atriz, me recuso a ser um Rinoceronte de Eugene Ionesco. Sou um Apanhador no Campo de Centeio. Nego ser um José Costa do Budapeste de Chico Buarque. Embora queira continuar anônimo, preciso publicar sonhos e utopias. Preciso apenas de uma alma feminina me ajudando a trilhar esse caminho. Acho que posso colaborar para a explosão dessa imundície de civilização. Enfim, não sinto tédio por não "ter". Quero olhar para meu semelhante e sentir paz.

Nada também de suprimir a liberdade. Encontrar o equilíbrio entre exterminar a desiguldade sem ter que eliminar essa liberdade sartrianamente pura e deliciosa.Geraldo Magela Matias (radical quase livre)

2005-12-28T06:23:00.000-08:00

Em "Beautiful Boy" - música que John Lennon compôs para o seu filho com Yoko, Sean - há uma passagem da qual eu gosto muito e que cabe lembrar nestes dias que antecedem um novo ano - tão suscetível a reflexões: "Life is what happens to you/ while you're busy making other plans". Algo como "a vida é o que te acontece/ enquanto você está ocupado fazendo outros planos". Dentro do espírito da canção - um pai se dirigindo ao seu filho - o verso é uma espécie de conselho. Eu sou mais drástico: diria mesmo que o verso é como um alerta.

Sei que tem muita gente fazendo neste exato momento uma avaliação do seu ano de 2005 com o intuito de extrair deste balanço quais os erros que foram cometidos quais as lições que foram aprendidas. Nada que vai impedi-los de cometerem novos erros e aprenderem lições ainda mais duras em 2006 uma vez que a vida não é o que se projeta mas o que se realiza.

Quando estipulamos nossos objetivos às vezes menosprezamos os obstáculos até porque é comum que nos sintamos nestes dias dispostos a tudo como se nos renovássemos também a cada novo ano que entra. Esta é uma sensação que não dura mais do que algumas semanas e lá pelo meio de janeiro já envolvidos pela vida vamos pouco a pouco minando as promessas que fizemos a nós mesmos.

É justamente nos planos que fazemos para o futuro que diminuímos a importância do que já foi conquistado. "O futuro é somente um discurso bonito da noite de formatura". Há uma noite atrás dizia isto para um grupo de formandos justamente na noite em que recebiam seu diploma - eu era o paraninfo deles. Dizia que mais do que projetarem grandes realizações para o futuro dessem talvez uma última olhada para os seus colegas de sala e observassem o que aqueles anos passados na companhia de cada um deles significava e percebessem que o realizado, o vivido, era tanto ou mais fascinante do que o projetado, o sonhado, porque era algo concreto, palpável, experimentado e não apenas um olhar perdido em direção ao horizonte.

Não sei quanto a vocês mas eu adoro ter algo para sentir saudade. Imagino como deve ser ruim olhar-se para trás e perceber que se estava ocupado fazendo planos enquanto a vida escapava entre os seus dedos. Para certas coisas não há volta. Arrepender-se por não ter vivido é mais doloroso do que arrepender-se por não ter sonhado. Há pessoas cujas vidas não dão um livro porque tudo o que fazem é passar o tempo lendo sobre a vida de outras pessoas a imaginarem como seria se fossem com elas. Descobrir quem se é envolve necessariamente parar de imaginar que somos o que não somos. Porque temos o péssimo hábito de nos considerarmos superiores aos outros e cobramos do mundo que nos abram às portas e nos estenda o tapete vermelho.

Nós somos exatamente como nos vêem. Se nos tratam mal é porque nos deixamos tratar assim. Se não nos estendem o tapete vermelho é porque não fizemos por merecer. Se não nos abrem a porta é porque não forçamos a entrada. Se não escrevem livros sobre nós é porque estávamos ocupados lendo sobre a vida de outras pessoas ao invés de estarmos vivendo a nossa. Não há exemplos a serem seguidos. Cada um é resultado dos seus próprios atos. A vida não tem modo de usar. Cada um desenvolve a sua arte. Não espere pelo dia primeiro de janeiro para começar "seu" Ano Novo porque como diz um poema de Carlos Drummond de Andrade, "é dentro de você que o Ano Novo/ cochila e espera desde sempre." Bom é isso.

Estou saindo de viagem. Destino: Angra dos Reis. Ficarei sem postar nada por estes dias. Mas sei que o blogue estará em boas mãos.

Até a volta

Ricardo Pereira.
Um dos radicais.

2005-12-28T02:35:00.000-08:00

Pensamento para 2006
André Montanhér

Os tais 10% de baixo, mais pobres e vivendo de esmola, são a raspa do tacho, restolhos indefesos. Esses que o Serra expulsa dos buracos com rampas.
E os outros 60%, 70%, do andar de baixo? Os fudidos, sem estudo decente e sem trabalho. Esses que o Lula não salvou, com seu messianismo barato, e que vêm se fodendo há tanto tempo? Até quando eles agüentam?
Será que eles só sabem se expressar individualmente, nos assaltos que realizam, de repente matando algum burguês e causando frenesi em nossos programas policialescos? Ou estariam preparados para uma boa CONVULSÃO SOCIAL?
Com vocês, os Racionais MCs´:

Capitulo 4 Versículo 3

(...)
É foda, foda é assistir a propaganda e ver
Não dá pra ter aquilo pra você
Playboy forgado de brinco um trouxa
Roubado dentro do carro na avenida rebouças
Correntinha das moças as madame de bolsa
Aí dinheiro não tive pai não sou herdeiro

Se eu fosse aquele cara que se humilha no sinal
Por menos de um real minha chance era pouca
Mas se eu fosse aquele moleque de tôca
Que engatilha e enfia o cano dentro da sua boca
De quebrada sem roupa você e sua mina
Um dois nem me viu já sumi na neblina

Mas não, permaneço vivo, prossigo a mística
Vinte e sete anos contrariando a estatística
Seu comercial de tv não me engana
Eu não preciso de status nem fama
Seu carro e sua grana já não me seduz
E nem a sua puta de olhos azuis
Eu sou apenas um rapaz latino americano
Apoiado por mais de 50 mil manos
Efeito colateral que o seu sistema fez
Racionais capítulo 4 versículo 3

2005-12-26T04:28:00.000-08:00

Foda-se o Natal e a maldita igreja católica, criminosa e desumana!!!
André Montanhér

Deus me livre contestar essa visão maravilhosa de Jesus expressa pelos companheiros abaixo. Eu inclusive concordo com ela. Reflete um caráter maravilhosamente revolucionário que eles têm, com toda a sabedoria e a profundidade de análise que desconecta a persona histórica de Jesus de Nazaré de todo um processo hipócrita, assassino e canalha, conduzido por homens, que é a igreja católica, e que entre outras coisas cria esse mal estar no momento do Natal.
Eu odeio a Igreja católica de todo o coração. Quero o papa morto. Não vejo o dedo dele no maravilhoso, solidário e corajoso trabalho das comunidades de base, ou das pastorais. Já convivi no seio de uma Diocese, e sei que as pastorais têm vida autônoma, sendo o bispo uma vaca de presépio (sic) do poder papal, inútil no trabalho e ditatorial nas orientações dogmáticas.
E aí, meus camaradas, a gente passa a pensar um troço parecido com o debate sobre a URSS, e o socialistmo, Stalin e coisa e tal. Se Cristo era o tal...o cerne da filosofia cristã não tem responsabilidade nos rumos que esta instituição tomou? Nenhuma? A gente fala sempre sobre o amor...mas e a exigência de adoração que ele coloca em muitos versículos? Espero poder falar sobre isso em outro texto, para não parecer tão leviano. Mas o meu rancor, e minha exaltação com a igreja católica têm uma razão específica. Um experiência que vivi na semana que se passou, e que vou contar a vocês.
Há cerca de um ano, eu ingressei num processo de adoção. O processo não de desenvolveu a contento, devido às dificuldades de adaptação da menina, já grandinha nos seus 9 anos de idade e tendo vivido toda a vida numa instituição especializada. Instituição à qual retornou, entidade gerida pela Igreja Católica (ou pelos fiéis e pela comunidade, para ser mais justo). Após seu retorno, é que tive acesso a esta experiência, pelas visitas que faço a ela toda semana, quando passei a ter, além dela, convivência com todas as crianças órfãs de minha cidade (a instituição atende a toda Limeira) e seus pais.
Nas visitas, os pais de todas as crianças aparecem. Marginais, bêbados ou miseráveis que não tiveram condições de criar seus filhos aparecem na instituição, com suas caras de tacho. É irônico como demonstram tremenda alegria ao verem as crianças desprezadas. Não é raro ver mães menores de idade com seus pares de filhos, deixando na nossa mente uma mensagem fascista de necessidade de “solução final”.
Não seria necessário, se essa maldita, repito, maldita instituição, com sua prodigiosa inserção na sociedade, e principalmente nos extratos mais humildes, fizesse seu papel humanizador e ensinasse a contracepção. Ao invés da hóstia, distribuísse camisinha ao final da missa. Colocasse para as mães a importância do planejamento familiar, direcionando seus recursos para os poucos filhos que tivessem.
Sexo como prazer, diriam os bispos... onde estarão os valores? Vai tomar no cú, com essa discussão vazia. Os nego estão fodidos, tendo filhos como ratos por aí. Vamos quebrar os dogmas que não nos servem, que ferem o humano sem qualquer justificativa racional. Que depois pensemos uma outra roupagem das relações de amor, depois de termos resolvido este gravíssimo problema social.
Maldito papa, morra diante das hordas evangélicas e seus discursos mercadológicos. Que essa maldita religião pare com seus crimes, e ache um meio de encontrar nas palavras de Cristo algo que nos sirva. A gente dele está sofrendo, e é nesses momentos onde nossa natureza burguesa se depara com as instituições que cuidam de remediar o lixo da sociedade que nos damos conta disso com pleno vigor.
Aliás, só para deixar registrado, foda-se o Natal! Se o Natal é o Natal de Pedro e do papa, eu quero que ele se foda e leve junto o filho da puta do Papai Noel, verdadeiro traficantezinho de brinquedos e garoto propaganda capitalista.

2005-12-25T04:49:00.000-08:00

"Eu não vim trazer a paz, mas a espada" (Jesus Cristo)

Fico sempre constrangido nas noites de Natal, quando as pessoas se dão as mãos para rezar e eu invento uma desculpa para não participar desse ritual. Se digo que não creio, instalo um clima desnecessário na mesa. Se embarco na farsa e rezo como se estivesse realmente emocionado, me faço mal, me ponho hipócrita. O fato é que amo Jesus Cristo e o tenho como o maior líder revolucionário da história humana. Um homem justo e valente, que ousou desafiar o império e a igreja para se colocar ao lado dos excluídos. E que, depois de sua morte, teve ainda a imagem apropriada e distorcida pela igreja - que era a maior mídia mundial da época. Sua conversão em "filho de deus" é, mal comparando, a conversão de Che Guevara em estampa de consumo: camiseta vendida em shopping center etc. Ontem perguntaram se eu não ia rezar para o Cristo e eu respondi, o mais educadamente que pude, que ele tinha morrido há mais de dois mil anos e não escutaria minhas preces. O que não significava que eu não iria celebrar sua memória! Ergui minha taça de vinho em nome de Jesus, mentalizando todo o legado deixado por ele, seu exemplo de luta contra a opressão e desprendimento, de amor incondicional pelo ser humano e de sabedoria. Que sua palavra eterna seja colocada em prática e não fique apenas no plano do discurso! Um brinde ao maior de nós, ao maior dentre todos, ao grande guerrilheiro desarmado! (Bruno Ribeiro)

2005-12-24T06:16:00.000-08:00

Porque não sou nada religioso, várias vezes surpreendo os meus amigos ao dizer que Jesus Cristo é uma das figuras mais admiráveis da nossa história. E é também uma das mais incompreendidas. Parece-me sempre difícil ter uma idéia mais concreta de quem seria este Jesus de Nazaré, perdido que ficou entre a bruma dos mitos da sua santificação. Julgo que a própria Igreja Católica, que tem de si a missão de pregar as suas palavras, se esquece do poder que nelas reside preferindo assim a ênfase na sua divinização e ritualização.

Todos nós já vimos a imagem daquele Cristo dos filmes de televisão, inevitavelmente um sereno pacifista, paternal em relação às limitações e defeitos dos homens. Dois mil anos passados da sua morte encaramos as suas palavras como o maior dos lugares comuns e esquecemos duas coisas. Primeiro, que o nosso modo de vida está bem longe dos princípios que proclamou, e segundo, que esses princípios (ou lugares comuns) foram a mensagem mais subversiva da história e a sede do patrimônio intelectual da nossa civilização ocidental.

Olhemos então para algumas das suas mensagens: somos todos iguais, somos todos irmãos, filhos de um mesmo pai. Respeita o teu próximo como desejas ser respeitado. Perdoa, mesmo se te agredirem. Essas palavras parecem-nos óbvias, fruto do maior bom senso. Mas num tempo em que existiam imperadores e escravos, no tempo em que uns eram tudo e outros não eram nada, dizer que somos todos iguais soa a subversão.

O mais admirável em Jesus Cristo foi ter consagrado esta mensagem num tempo em que ela estava bem longe da realidade. O imperador nunca poderia ser irmão de um escravo, nunca se sentaria à sua mesa para comungar do mesmo cálice. E porque a mensagem de Jesus Cristo era subversiva, e porque tinha o dom de se fazer ouvir, foi assassinado.

Como me parece que este homem maravilhoso deve ter sido um solitário. Um homem lúcido no meio de um mundo de injustiça e agressão. Como não nos havemos de comover com o seu sacrifício. E por isso olho para este Cristo sem me interessar se era ou não capaz de fazer milagres, mas com o respeito de quem sabe que residia ali um verdadeiro irmão. (Ricardo Pereira)

2005-12-24T05:52:00.000-08:00

Uma doença terrível que eu tenho é exigir boa música
André Montanhér

Poxa, mais uma vez me vi dia desses sentado numa mesa discutindo música com um grupo de pessoas com aquela tal opinião sobre música e gosto musical: “eu curto de tudo um pouco”, ou “gosto de música para agitar”, ocasião em que eu sempre fico com cara de tacho e ao final abandonado por todos como o cara chato. Sei que constranjo as pessoas nesses momentos, vejo isso nos seus olhares e nas festas sua indisfarçável vergonha quando vão colocar aquelas coisas horrorosas para tocar. Geralmente me dispensam um olhar de ódio, de soslaio. Esse último caso me aconteceu num churrasco, eu sentado numa mesa. Durante a argumentação, um turbilhão de pensamentos me povoou a mente, promovendo uma reflexão sobre a razão real do meu comportamento.
Que se há de fazer? A música ruim me dói o ouvido e a alma. Música é linguagem, música é a expressão profunda do ser, num transe ritmado e autêntico. A música enquanto mensagem invade profundamente a alma, marcando presença com seu conceito mais que qualquer outro tipo de leitura. Quando o cara diz que ouve funk para “agitar”, ele está engolindo toda aquela nojeira sexista com um vigor tremendo. Quando o cara diz que ouve sertanejo para se emocionar, para mim ele está aceitando a apologia de um tipo de relação entre as pessoas retrógrado e pervertido, que é tudo que eu quero derrubar desde que nasci.
O pagodinho dos pagodeiros e suas barbichas finíssimas constitui-se numa imagem tenebrosa da periferia, como se a vida fosse um eterno churrasco na maloca, e paixões fulminantes pipocando sem sentido, como se a boceta fosse umedecida a cada segundo, atenta ao detalhe mais cafona do garanhãozinho. O roquinho farofa de gente como o Skank ou o JQuest, que empestearam as casas noturnas de rock em todo o Brasil, trazem o modelo de um adolescente que recusa sair do casulo. Cantar e dançar o reagge, para eles, é apenas tentar justificar o uso da maconha, como se Marley não tivesse sido também, de passagem, um dos maiores ativistas políticos do século.
A poesia pobre e grudenta parecem ter efeito interminável, bem como a melodia elementar. O neo punk romântico do CPM 22 é outro caso: reproduz a pobreza do Ramones, sem a sua crueza e a autenticidade. Pega o cult, defenestra sua aura cult. Sobra o lixo que é uma música sem poesia e sem acordes o suficiente.
Em todos esses casos, meus ouvidos denunciam uma distorção brutal do bom gosto pela generalização ditatorial do fruidor, a imposição de um modelo cuja justificação se auto produz pela popularidade forçada. Um troço que é ruim, mas foi pensado para parecer agradável para mais ou menos todo mundo, pelo menos um pouco. Adorno, caralho.
Mas olha o que "eu" penso de música boa e autêntica: neste final de semana eu assisti ao documentário No Direction Home, sobre a vida do Bob Dylan. Desafinado e sem lá muita preocupação com a identidade musical de seu som, o cara destilava pensamentos magistrais em suas letras. Tinha consciência total da melodia, cujo tom distorcia com liberdade e anarquia conscientes. De repente, mudou o rumo de sua carreira e foi vaiado numa época onde se debatia a arte em cada esquina. Enfrentou a todos com parcimônia.
Volto à mesa do churrasco. Alguém querendo comer alguém, parece que é disso que se trata. E o ecletismo na música como chave para o ingresso numa amplitude maior de ambientes, servindo para que? Ora, comer mais mulheres. Cara, essa gente deve comer mulher para caralho, penso eu, catando minha cerveja e dando um rolê ali bem para longe do lugar onde a galera já começava a dançar ao som de funk. Saio assoviando algo do Dylan, numa solidão cada vez maior...

2005-12-20T22:14:00.000-08:00

Crônica de um encontro

Geraldo Magela Matias

Estou conhecendo uma pessoa. Ela é atriz. É branca, alva como a neve. Fui ouvindo Fagner cantando Me Leve (Cântiga Para não Morrer) ao encontro de quem é de fato um amigo. Ele não é "meu" amigo, apenas é amigo. Um amor brotando silencioso no meu peito, novo, ainda verde como o mar da Praia de Boa Viagem, terra de Ariano Suassuna. Falamos do seu grande amor. Fiquei feliz ao vê-lo sob o encanto doce de uma mulher. O brilho nos olhos revelou que sol bate naqueles cristalinos. Bruno está amando.

Foi um encontro que me encheu de esperanças. Principalmente porque as coisas da vida não podem separar dois amigos como esse escriba que escreve e o outro, o Bruno.

Quero que esse texto pareça um bilhete, uma anotação em qualquer página de um livro. Na peneira da dialética, das coincidências que nem Camus deixaria para trás, das loucuras da vida posso afirmar: conheço alguém que É meu amigo. Não "tenho" amigos. Ele sabe disso.

Quanto à mulher e atriz... bem, Bruno será o primeiro a saber!

2005-12-20T10:16:00.000-08:00

TRIBUTO CONTÍNUO

Geraldo Magela Matias

Não, nunca imaginei que sonhar um mundo justo e igualitário fosse tão dolorido. Mesmo que alegrias tomem meu coração, como uma invsão de posseiros buscando a sagrada terra que nos alimenta, procurando viver em paz. À noite, no sertão, é possível ver o céu como ele é. A inocência da natureza derramando sobre o mundo a verdadeira e única maneira de viver: simplicidade. Crianças transformando a natureza em brinquedo, em esconderijos, em espaço de correr, gritar. Ninguém é mais do que ninguém. Sobraria tempo para fazer arte, poesia, moda de viola. Ninguém teria vergonha de ninguém.

Hoje estou triste. Não é uma ordinária, comum angústia. É saber que tenho que lutar muito pelo meu Brasil, pelo Peru, pela Bolívia, pela Colômbia, pela Venezuela, por Cuba, Nicarágua. Por todos os velhos, mulheres, jovens, crianças. Mas tenho que confessar algo. Estou cansado.

O som do capitalismo me dá náusea. A negra fumaça me impede de ver o céu. Moro sobre gente; gente mora acima da minha moradia. Todos grudados. Ninguém ama ninguém. Todos querem guerrear e matar o outro, eliminar obstáculos para ter, ter e ter.

Todos sabem, é notório. Amigos, companheiros fizeram da nossa utopia um chiqueiro. A pureza de uma criança dando rosa para um soldado numa ocupação do MST foi rasgada. Ao invés da flor vermelha entregamos medo de enfrentar os monstros, combater com as armas da utopia e do humanismo as armas ideológicas da morte: corrupção, compra de consciências.

Nem mesmo minha família anda mais me respeitando. Meu coração sangra. Minhas forças estão se esvaindo. Nunca imaginei que sentiria na própria pele o que sente aqueles que sempre foram objetos de minha luta insana: vagabundos, bundões, preguiçosos. Nunca imaginei que meus irmãos que moram na rua sentem isso que estou sentindo. Isso é uma coisa que parece um punhal que penetra fundo no coração e rasga a dignidade. Não ter é sinal de fracasso. Fui taxado, dentro de minha família, de "a própria decadência em pessoa".

Meus sonhos, meus poemas, minhas lutas clandestinas, minha militância orgânica e silenciosa não valem nada. As pérolas, o amor, meus sonhos que carrego dentro do meu peito não valem absolutamente nada. Meus dias e dias, madrugadas balançando berços não valem nada. Nem mais pai sou considerado.

Mas quero agradecer à vida por essa oportunidade. Sinto na pele o que milhares sentem. Ainda não arriscaram atear fogo sobre meu corpo, como aquele índio em Brasília e vários moradores de rua pelas lindas capitais brasileiras. Obrigado, vida. Obrigado!

Olho para as minhas mãos, para a janela e para o céu azul. Acabo me lembrando de que sou uma pessoa muito boa. Assim como milhares que lutam a mesma luta, combatem o mesmo combate. Não sou melhor que ninguém. Apenas queria caminhar e sentir-me humano, amado e amante.

2005-12-18T19:01:00.001-08:00

O poema data de 1996 e é de autoria do Geraldo Magela. Aliás, tenho um envelope cheio de poemas do Geraldo, bilhetes, anotações e até provas de faculdade. Talvez nem ele saiba do quanto está preservado de sua produção intelectual neste período. Esse poema foi dedicado à mim. Agradeço, com quase 10 anos de atraso, meu irmão. a) Bruno

Tributo a Bruno
(Geraldo Magela)

Não possuímos nada em comum,
a não ser o vazio público.
Tanta infinitude de desejos
no espaço do coração
que se dilata melancólico
quando os olhos vêem
a finitude das chacinas,
nas oficinas da ideologia...

Deixe que eu te toque (!!!),
artesão da utopia.
O que sobra nos faz restar
ou o que nos resta nos torna sobras?
A delicada teia da história:
nem só de pão vive o homem,
pois o homem é craitura divina,
afirma o Profeta da Alienação.

Ora, mas o que tu queres,
pobre homem?
Versos parnasianos?
Gil e Caetano?

Pois faço dos meus versos
pétalas soltas pelo caminho
que trilho em solidão
somos feitos à imagem e semelhança
da indiferença.

Campinas, 1996

2005-12-09T10:35:00.000-08:00

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2005-12-09T08:29:00.000-08:00

...Este samba vai para o pessoal anônimo que segurou a greve do ABC e para todos os que morreram nos porões da ditadura...

Destino Trabalhador
(Sérgio Sampaio)

Viver das glorias das nossas feridas nao é a saída, nao é a solução
Um dia vem a navalha escondida e faz nossa vida em pedaços no chão
A nossa história não tem mais segredo
Não é destino em vão
É como estar num avião: não há mais nada a fazer, meu amor
E agora é tarde para desculpas que não tem mais jeito
O destino é trabalhador
Saí de casa e nem fui pro trabalho
E sei que vou chorar.
Vou chorar de dor. . .
E sem contar que encalhamos no muro
E assim, nosso escuro não se acabará
É o mistério de um quarto vazio onde a mão pede o frio que agarra nela
A nossa história não tem sobrenome nem tem registro geral
Tudo isto aconteceu.
Não há ninguém como nós, meu amor
E agora é tarde para...para ficar num silêncio absurdo
O destino é trabalhador
Tem umas coisas que não tem remédio: sei que vou te amar
Te amar, amor
Vou chorar, chorar de dor.

2005-12-09T05:48:00.000-08:00

2005-12-08T10:58:00.000-08:00

PUTAS & PUTAS

Geraldo Magela Matias

Nem Carlos Drumond de Andrade deixou de colocá-las como personagens de suas crônicas e contos. Jorge Amado as tratava como deusas. Fernando Gabeira é o braço político da Associação Nacional de Prostitutas no Congresso, honrando-as com sua nobre representação. São reconhecidas como psicólogas e terapêutas orgânicas. Chico Buarque jurou que elas só "dizem sim" e revelou que elas são dóceis, "por uma coisa à toa, uma noitada boa". No livro do existencialista Jean Paul Sartre, O Muro, depois de passar pela experiência da mescalina, colocou um dos seus personagens convivendo com uma delas. Milhares de homens aprenderam a arte de chegar aos céus com essas fadas aos avessos.

E por falar em avesso do avesso, cumpre lembrar do moralismo instalado no Brasil. A organização não governamental, a Davida, que atende prostitutas, foi processada pela Daslu, aquele shooping luxuoso, o templo, a meca do consumo da burguesia brasileira, sediada no maior polo favelísitico e industrializado do mundo: São Paulo - nome do apóstolo cristão. A Davida está proibida de lançar a grife Daspu. As putas poderiam consumir grife que atendesse suas necessidades estéticas, própria para seu mundo. Justamente a Daslu, objeto de investigação no Ministério Público por fraude, estelionato e formação de quadrilha. Alegaram que a marca Daslu não pode ser "confundida" com prostituição, que seria um deboche.

Putas abrem as pernas para encherem suas bolsas de dinheiro vivo, cash. Algumas, mais modernas, atenderam a turma do PT no Grand Bittar Hotel em Brasília. Aquele ex-assessor do Palocci apaixonou-se violentamente por uma. Vimos nos últimos 12 anos um bando de prostitutos arreganharem as portas do Brasil para os ianques. Os mesmos que vêm lambuzar seus talos com as bundas mais bonitas do mundo. As putas do PT e do PSDB promoveram uma espécie de zona que causa fome e miséria. E confesso que errei no título do texto: puta não é puta. Puta tem honra.

2005-12-06T06:31:00.000-08:00

Pelado - André Montanhér

Bem, cá estou eu novamente nesse barco e tenho de dizer que todo este tempo estive afastado do blogue porque tive alguns problemas com essa bendita tecnologia, computador quebrado e o caralho. Paguei uma nota, mas graças ao bom deus não sou mais um excluído digital.
Não tenho tido muitas experiências interessantes para colocar aqui, se é que já tive. Sou sem graça pra caralho, e Deus me livre ser cobrado pela minha ausência, parece loucura. Meu irmão está me cobrando textos e o Bruno me citou um dia, pela falta da presença. Só por esses dois já valeu o toque, estou de volta.
Para ser breve, apenas para ocupar o espaço dando um tempo para escrever algo melhor, vamos então com algo que se assemelha à viadagem de certos blogues de menininhas adolescentes que contam o que fizeram no dia. Relatos quilométricos daquele gatinho que deu uma olhada assim e assado para elas, e do recadinho que aquela menininha ridícula deixou no orkut do namorado delas. Cara, entrando nesses blogues me sinto aprisionado num eterno filme adolescente americano, onde os caras ainda não treparam e ficam embaçando para convidar as princesas pro baile. Quem não consegue é chamado de "perdedor".
Bem, o lance interessante comigo hoje é que sonhei que tava pelado. Vocês já sonharam isso? Foi foda. Eu tava no meio da rua e a galera ria pra caralho de mim. Eu corria de todo mundo e meu pau balançava e era uma merda. Eu tentava fingir que não havia nada de errado, mas a galera logo me achava e começava a gritaria.
Foi terrível, tenho de admitir. Até seria legal se eu fosse macho o bastante para não ligar, e ficar mostrando meu pau para todo mundo e mandando todo mundo se foder. Mas não. Foi realmente terrível. A realidade da sensação me transtornou...fiquei realmente humilhado.
Isso me lembrou outra coisa. Esses dias, tinha ido a um bar onde na mesa ao lado um grupo de lésbicas chocava a galera beijando-se, em dois casais. Elas foram embora e nem estavam nem aí, pouco se importavam com os olhares espantados da caipirada limeirense. Eu que sofri depois nos relatos ridículos dos garçons (que desperdício, puta gostosa, ah se eu chegasse nela ela mudava de idéia). Me deu ânsia de vômito.
E as minas se beijaram para valer. Aposto que se elas tivessem sonhado que estavam peladas, estariam pouco se fodendo. Tive um sentimento de extrema admiração por elas. Essas mulheres se mostraram ali mesmo muito mais corajosas que eu, e tudo o que acontecera com elas tinha acontecido no universo da realidade, não do sonho. Elas vivem diferente, e afrontam a corja de peito aberto 24 horas por dia, como eu nunca ousaria em fazer. Parabéns a elas.
É, eu realmente sou um merda mesmo. Não teria culhão nem mesmo para ser viado, se realmente curtisse dar o cú. Legal o sonho ter me dito isso. De agora em diante, quero andar mais pelado por aí, só para ver qualé que é. Tirar a roupa e andar sossegado pelas ruas, mostrando meu pau toda hora que algum filho da puta tivesse a manha de dar risada de mim. Aprenderia a virar homem de verdade com isso.
Bem, esse foi meu relato, e peço desculpas pela impertinência. Obrigado pela atenção, meus amigos.

2005-12-03T14:15:00.000-08:00

coloque um jazz na vitrola e fique em silêncio

bruno ribeiro

não lembro em que filme ouvi essa frase, mas chovia à cantaros, o cara tinha acabado de perder o emprego, a mulher foi embora com o melhor amigo, a dona do imóvel veio cobrar o aluguel atrasado. Daí alguém se virou para ele e disse: "quando as coisas estiverem dando errado pra você, não tente sair dessa. Não faça nada. Apenas coloque um jazz na vitrola, beba dois tragos de algo forte e fique em silêncio".

hoje foi um dia de cão. Meu cartão bloqueado, negativo no banco, a mulher de TPM, um frio fora de época aqui em Sousas, a chuva que ameaça cair e essa solidão que vez ou outra pousa no ombro da gente feito urubu. Um urubu pousou na minha sorte. Enfim, me lembrei do conselho e vou ouvir um jazz, em silêncio, tomando dois tragos de algo forte. O disco já está aqui, é o meu preferido.

aos radicais curiosos (só o Ricardo já deve conhecer o disco), coloquei um link com alguns trechos para audição. Coltrane for Lovers já me rendeu boas trepadas. Mas é bom para ouvir sozinho também, deitado no sofá, buscando estrelas no teto. Vamos ver se os links funcionam.

Faixas do CD
1. My One and Only Love
2. Too Young to Go Steady
3. In a Sentimental Mood
4. It's Easy to Remember
5. Dedicated to You
6. You Don't Know What Love Is
7. After the Rain
8. My Little Brown Book
9. Soul Eyes
10. They Say It's Wonderful
11. Nancy (With the Laughing Face)

2005-12-03T05:11:00.000-08:00

Não tem tatuagem mais bonita do que a marca dos dentes de uma mulher (Bruno Ribeiro)

2005-12-03T04:59:00.000-08:00

O Natal está chegando! Ho Ho Ho!

2005-12-02T08:19:00.000-08:00

MÃOS NEGRAS, AMARELAS E BRANCAS

Geraldo Magela Matias

Fiquei observando todas as mãos. Mãos brancas, negras, amarelas; mãos que estão sempre afagando, mãos solitárias, mãos calejadas, mãos que tremem, mãos com o amarelo do ouro da aliança, mãos livres, mãos algemadas. Lembro até as famosas mãos de Pilatos. Até mesmo as mãos que apertam outras para sinalizar acordos espúrios e honestos. As mãos são reveladoras e esclarecem quem nós somos e o que pretendemos e desejamos. O nosso ser, chamado de coração pela literatura, é quem comanda as ações das mãos e não há outro membro mais humano no corpo. Elas são obedientes. Não quero dizer que o homem é somente aquilo que faz, mas é também algo quando as mãos não querem e podem nada fazer.

É possível substituir as mãos por artefatos mecânicos. Mas arrancar as mãos deve ser doloroso. Um cidadão nos EUA implantou mãos diferentes nas pontas de seus braços. Não conseguiu acariciar seu próprio rosto, roer as unhas. Imagino a cena: sentado na cama, o lençol branco cobrindo as pernas, olhos estatalados diante das mãos, um pouco afastadas mas tampando o rosto.

Em outros tempos, as mãos funcionaram como atestado de idoneidade, reveladoras da fidelidade do seu portador ao trabalho, honesto. A pavimentação das ruas, os jardins, os copos, as bebidas, roupas e tudo passava sempre pelas mãos dos trabalhadores. Mesmo com as máquinas engolindo a atividade humana que lhe confere dignidade: o trabalho. Sem trabalho não tem vela no jantar, simplesmente porque não tem jantar. Sem vela, sem luz; sem jantar, loucura. Reich, psicanalista marxista, afirmava que a principal causa da alienção clínica é a marginalização, a miséria, o desemprego. Os amigos vão embora, ninguém cede mais respeito e sobra sobre si mesmo uma espécie de navalha cortando a carne, lentamente, fazendo a alma ser absorvida por um niilismo violento e brutal. As mãos, segundo Reich, não serão mais usadas para amar, brincar, beber e viver com sentido. Me lembra aquelas bonecas de plástico sem braços, abandandas nos aterros sanitários. E sem mãos as pernas perdem a razão de ser: ir e vir com liberdade. Depois do grito as mãos procuram o que fazer, ou um crime, ou para enxugar lágrimas que escorrem pelos sulcos do rosto. Quem nunca ficou observando o famoso quadro "O Grito"?

Estou observando as mãos de gente na fila de um caixa eletrônico. A tecnologia está acabando com a função das mãos no corpo humano. Tudo tem que ser rápido, as mãos até estão sofrendo de uma doença chamada de Lesão por Esforço Repetitivo. Não há mais trabalho manual, as mãos não obedecem ao tempo exigido pela inteligência. O tempo ficou enlatado dentro do presente. O passado é "coisa" de velho neurótico. O futuro não nos pertence. Vivemos sob a égide dos deuses da magia: magos, bruxas, druidas, um Jesus que tem que ser pragmático: cura a dor presente. A digital humana da violência é fazer essa "coisa" que parece matafísica, abstrata, que vem do além: o homem está encurralado no presente. As mãos procuram outros corpos para satisfazer o desejo latente que brota dos hormônios, não há mais ritual, não há mais poesia nos relacionamentos. Somos quase macacos. O dia que o primata, nosso ascendente, usou as mãos para sepultar o companheiro de migração e depois consolou os que mais o amavam está fadado a viver de forma fria, calculista e desumana. Lembro-me de um advogado romano defendendo seu cliente: "a pior das iniquidades é submeter um homem à vergonha, e fazer com que ele, por amor à vida, perca as razões de viver". Estamos sepultando gente viva e nos esquecemos de enterrá-las.

Estão até com medo de que sobrem mãos enrugadas, de velhos. Para cada velho usando as mãos para um chá nas tardes dos dias ociosos são necessárias cerca de 4 mãos jovens trabalhando. O problema é que quase tudo está sendo destruído e não há mais tanto trabalho. Trabalhar é modificar a natureza de acordo com nossas conscientes intenções. Outrossim estamos nos tornando objetos de nossa própria criação. Mas vai chegar um dia que alguns solicitarão a morte dos velhos, esses seres humanos que são inúteis e pesados para os jovens. Vou passar muitos dias, observando mãos. Mãos negras, amarelas, brancas. Mãos poderosas e mãos sem poder. Mãos de homens e mulheres que estão deixando escapar a vida entre os dedos.

2005-12-01T19:19:00.000-08:00

Eu esperei até agora para falar sobre o Zé porque achei que o Ricardo quisesse se pronunciar primeiro. Tentarei não falar de política partidária. O tema em questão é outro. Não sou fã do Zé e nunca fui. Mas, justiça seja feita, a atitude deplorável da Câmara dos Deputados reflete o quanto ainda estamos sob o jugo da "elite" desse país. E ainda dizem que ela não existe. O erro do Zé, e isso a gente vem falando desde o começo, foi ter confiado nesta mesma "elite", ter apertado sua mão e feito com ela um acordo de dias contados. Nada ficou provado contra o Zé e mesmo assim o jogaram aos leões. Não botarei minha mão no fogo por mais ninguém, não sei se inocente ou culpado, mas quero deixar aqui registrado meu respeito por uma única atitude do Zé nesta hora: a hombridade de não ter renunciado. Em situação idêntica, Antonio Carlos Magalhães renunciou. Hoje é o grande porta-voz da ética e da moralidade na política. Zé, ao contrário, foi até o fim e morreu lutando, como um homem. Esses tem a minha admiração, independente de eu concordar com suas idéias ou discordar delas. Lamentável ver um único deputado, quase solitário, comemorando isolado a cassação: Jair Bolsonaro, essa aberração. Triste sinal dos tempos. Que fique claro: esta não é uma defesa ao Zé, nem ao PT, mas o registro do meu respeito ao deputado que caiu em pé. Obrigado, Zé, por não ter renunciado. Pela primeira vez neste governo, você tomou uma atitude digna de um homem de esquerda. Até à volta! (Bruno Ribeiro)

2005-11-30T17:09:00.000-08:00

NOITE ("Nenhuma morte deterá o mundo"-Bob Dylan)

Geraldo Magela Matias

A ditadura não serve mais de balisa para nada. Julgar valores morais, éticos e artísticos pelos documentos dos DOI-Codi, DEOPS e SNI é puro ostracismo. Os censores proibiam de acordo com a tática aprendida pelos militares no Pentágano: criar paranóia, puro markatismo.

Já é noite no Brasil. A tarde caiu e rolou ladeira abaixo no viaduto e o bebado tomou Engov. Marias e Clarices de hoje não estão mais desamparadas, ganharam rios de dinheiro com indenizações e livros. A tortura não passa de sadomasoquismo ao ser relatada para buscar piedade. A luta contra a ditadura nunca mais servirá de instrumento para inocentar corrupção e desvios éticos no presente. Por isso acho que o PT tem que ser expurgado, enterrado na Sibéria da consideração pelos bons serviços prestados e esquecido pelas trapalhadas. Teremos que lançar luzes sobre as árvores e enseadas que circundam o Rio Araguaia, só isso.

A esquerda terá que entrar em pleno acordo com os movimentos sociais, com setores artísticos, com trabalhadores e recomeçar a construção de um projeto radicalmente Socialista. O PT "suicidou" projetos importantes. Mas o Socialismo não gira em torno da Estrela Vermelha do PT. O Socialismo brotará forte e vigoroso da juventude. É hora de colocar a casa em ordem porque seremos massacrados pela direita que poderá voltar ao comando do governo federal. Admito publicamente que terei o P-Sol como minha referência eleitoral.

2005-11-30T16:02:00.001-08:00

um suicida exemplar

por bruno ribeiro

Há algum tempo, uns quatro ou cinco anos já, conheci uma jovem colombiana que estava fazendo pós-graduação na Unicamp. Nos poucos meses em que travamos amizade, ela teve tempo de me emprestar um romance de Andrés Caicedo chamado Que Viva la Música, publicado em 1977. Dizia tratar-se de um livro geracional em seu país. Uma espécie de cartilha dos anos 70, quando a juventude latino-americana se via às voltas com ditaduras militares, luta armada, sexo, drogas e rock and roll. Nessa profusão de referências antagônicas e explosivas, destacou-se, na Colômbia, a figura de Andrés Caicedo.

Antes de falar sobre ele, um aparte: tenho procurado por este livro desesperadamente. Se alguém souber como encontrá-lo, ficarei eternamente agradecido. O problema é que no Brasil ninguém conhece a obra deste escritor e a coisa fica mais complicada.

Voltando: Caicedo deixou uma frase célebre: “viver mais do que 25 anos é imoral”. Sua produção artística e crítica vai exatamente até os 25, quando o autor opta pelo suicídio. Antes de tomar as 60 fatais pastilhas de seconal, vai até a editora e recebe, em primeira mão, um exemplar de Que Viva la Música, sua última e mais importante obra. Caicedo volta para casa, joga o livro na cama e se entope de droga. Embora tenha morrido muito jovem, deixou uma obra vasta e respeitável, constituída sobretudo por peças de teatro e críticas de cinema. Que Viva la Música foi um de seus poucos romances, mas até hoje é lido com prazer renovado pela mocidade da Colômbia. É um retrato desesperado de uma época conturbada, mas também uma exaltação à rebeldia ornamentada com uma trilha sonora recheada de rock. Mas rock mesmo!

Lembrei-me hoje de Andrés Caicedo porque o Dicionário de Suicidas Ilustres do J.Toledo está para sair, em nova edição revista e ampliada. Caicedo não consta entre seus verbetes – que são mais de mil. Uma pena que não tenha dado tempo de incluir. Longe de mim defender o suicídio, mas acho que o escritor tem de ser respeitado pela coerência de princípios com que conduziu sua existência e o término dela. Sem ver sentido no mundo adulto, governado pelo dinheiro e pela competição, anunciou que se mataria antes que corrompessem a integridade de sua juventude. Foi um suicida exemplar, desses que se matam por amor à vida.

2005-11-29T19:12:00.000-08:00

LUTAR POR TERRA AGORA É "ATO TERRORISTA"

Geraldo Magela Matias

Enquanto o blog está parado como o governo federal, os ruralistas, mesmo com luta heróica da "esquerda radical", impõe relatório final na CPI da Terra. O relatório é do deputado federal Abelardo Lupion (PFL/PR). O texto rejeitado é do deputado João Alfredo (P-Sol/CE). No relatório aprovado, recomenda-se ao Ministério Público o indiciamento de José Trevisol, ex-dirigente da Associação Nacional de Cooperação Agrícola (Anca); Pedro Christóffoli, também ex-dirigente da Anca; e Francisco Chiavon, dirigente da Confederação das Cooperativas de Reforma Agrária do Brasil (Concrab). Os três são acusados de participar de desvios de verbas públicas e de prestações de contas fraudulentas em convênios firmados entre a União e as duas entidades, vinculadas ao MST. O mais incrível (é melhor crer!) o relatório dos ruralistas recomenda o indiciamento de três dirigentes do MST e propõe projeto de lei que define como "ato terrorista" a invasão de propriedade "com o fim de pressionar o governo federal".

Não há como negar, o Partido dos Trabalhadores promoveu a maior catástofre da história da esquerda na América Latina ao executar projeto dinossauríco de ocupação e manutenção de poder. Ao romper com princípios éticos a cúpula do PT pode ter comprometido as ações dos movimentos sociais. A direita deverá usar sempre o argumento: esses movimentos sociais têm como braço político o PT, partido do "mensalão". Até Hugo Chávez perde um pouco com essa manobra mal feita pelo PT. A formação de um bloco socialista na América do Sul daria poder de fogo eficiente nas manobras diplomáticas, na OMC, na ONU e nos meios socialistas europeus e com a China; a Venezuela, por exemplo, é grande produtora de petróleo e o Brasil de álcool ethanol, duas grandes fontes de energia, só para começo de conversa. O Brasil possui o maior lençol freático do mundo, o Aquífero Guarani, até porque o planeta terá problemas com água. Sem deixar de citar que a floresta Amazônica e o Pantanal são as maiores reservas de biodiversidade do planeta. A integração de Cuba seria possível, sim. A imprensa nem tem tocado mais na prisão de José Rainha. Será que o governo federal anda muito ocupado em defender Palocci e sua política neoliberal? (Geraldo Magela Matias)

2005-11-29T13:18:00.000-08:00

Estou achando este blog muito paradão. Ricardo e André sumiram. O Caio nem se fala. Não foi assim que o Belchior nos ensinou. E por falar nele, aqui vai um poema resgatado nos fundos da pasta verde. Depois de ir ao show do Belchior com o Francisco Belda, escrevi as duas primeiras linhas e entreguei para o Ricardo, que por sua vez disse ter passado uma madrugada ouvindo o LP Alucinação infinitas vezes, enquanto derrotava uma garrafa de vinho atrás da outra. O poema, que talvez nem mesmo o Ricardo se lembre de ter escrito, foi feito em 1996. Não tem lá muita qualidade (reconheçamos), mas bate forte no peito e corta a carne da gente, feito faca.

Bruno Ribeiro e Ricardo Pereira

Carta para a nossa Juventude, 1996

Amigo Belchior:
Meus sonhos desfilam nas estradas infinitas que são as cordas vocais do teu violão.
Pego carona contigo minhas asas estão de molho
Descalço danço tranqüilo a valsa dos teus gritos
Protesto sou destino e mereço juventude
Meu endereço é qualquer gaivota
Engraxo arco-íris com a cor dos meus sapatos
E range na minha boca as baladas românticas
Que ofereço à meia-dúzia de adolescentes feias
Trago pra dentro do meu corpo
A fumaça do cigarro que dinamita sonhos e bandas de rock´n roll
Como se chorassemos a liberdade enquanto assistiamos
“Juventude Transviada” pela enésima vez
me abraça forte normalista linda
quero hematomas e o teu aroma de coca-cola
bebo o vinho doce das tuas palavras até inundar meus pensamentos
os teus acessos de raiva e ira
como se representasse Jesus Cristo
num desses filmes “B” ruins
e eu desligasse o mundo abraçado a quem desprezo
curtindo tua desenvoltura em algum drive-in
o vento desalinha meus cabelos
e irrita inúmeras estrelas os meus pedidos de bis
para que em meio ao orgasmo morda meu íntimo
ela nem sabe que apunhala a si mesma
meu sangue escreve amor em sua testa
todos os meus delírios são cópia barata de Willian Burroughs
compreenda a minha fome por coisas novas
estamos quase no século vinte-e-um e não parece
tua música foi uma espécie de parto
esqueci teu disco no prato como um naufrágio
eu sou apenas um rapaz latino-americano
como os nossos pais
gozei obuses e sangrei twist
agora enamoro a lua só de birra
ela lá e eu cá
de vez em quando espio a rua
amigo Belchior meus sonhos desfiam como papel-molhado
nos músculos do teu abraço

2005-11-29T09:35:00.000-08:00

GOTA D'ÁGUA

Geraldo Magela Matias

Não, não vou falar da possível privatização das águas e nem da cobrança pelo uso na bacia do Piracicaba. Assunto chato, pedante. Principalmente para quem está contando os dias, cada segundo, para que a Copa da Alemanha começe. Nem mesmo da declaração de Luiz Francisco Fernandes de Souza, o procurador da República que marcou implacavelmente o governo FHC e suas falcatruas; era como defesa da Inglaterra na Copa de 70 contra a seleção canarinho, nada passava. O paladino disse estar decepcionadíssimo com o governo Lula. “Palocci é marionete dos banqueiros”, afirma. Condena Lula porque “em três anos vai pagar R$ 300 bilhões de juros da dívida”. Para o paladino da ética, dinheiro possibilitaria erradicar o analfabetismo e doenças endêmicas do país, além de implementar “um gigantesco projeto de reforma agrária”. Nem pretendo ficar choramingando o rebaixamento do clube do meu coração, o Galo Mineiro.

Nem pretendo ficar usando o blog para derramar gotas de veneno contra o petismo ingênuo e aguado do escriba Ricardo Pereira. Nem mesmo lançar enunciados visionários sobre o futuro da Republiqueta Brasilis. Acho que deve ter assuntos mais interessantes, essas personas do PT passarão, "eu passarinho". As próximas eleições serão emocionantes e espetaculares como uma partida entre Corinthians e Palmeiras, Flamengo e Fluminense e Brasil versus Argentina. Vai ser um circo de horrores. Nem quero aborrecer afirmando que tem adolescente e jovem estudando pouco e trabalhando muito em shoopings da vida, ganhando míseros salários e comentar pesquisas do IBGE sobre desemprego.

Apenas queria dizer que briguei com um grande amigo. O cara viajou e trancou seu apartamento. Lá dentro está o meu livro, O Ser e o Nada, do Sartre. Se não fosse isso, tudo para mim estaria muito bem. Para ler o Ser e o Nada deve haver silêncio ao redor do leitor. A minha TV está desligada há 3 semanas. Resolvo ligar e vejo o Palocci desmentindo tudo e recebendo apoio incondicional dos inimigos de outrora. É a gota d'água. E fora as porcarias dos "freelas" que angariei: um monte de usineiro reclamando da vida. Eu só quero esganar o rapaz que pegou O Ser e o Nada para dar uma olhada e foi para Porto de Galinhas.

2005-11-28T05:58:00.000-08:00

BANCADA DA TV, DO RÁDIO E DOS JORNAIS

http://www.congressoemfoco.com.br/Noticia.aspx?id=2324

Não há necessidade de muito falar. Está nas mãos do Ministério Público representação contra 51 parlamentares por serem "magnatas" da mídia. Durante o governo Lulla, a Polícia Federal fechou mais rádios comunitárias do que nos 8 de FHC. É, nada mudou. Aliás, "mudaram" a "voz rouca das ruas". O monopólio da notícia ainda permanece nas mãos dos mesmos feudos. Sem deixar de lembrar que o BNDES esteve solicito aos desejos da família Marinho. (Geraldo Magela Matias)

2005-11-27T21:25:00.000-08:00

Dia 15 de julho de 1949.

"A névoa desaparece rapidamente. E vemos as luzes do Rio correndo ao longo da costa, o Pão de Açúcar, com quatro luzes no topo, e no mais alto cume das montanhas, que parecem esmagar a cidade, um imenso e lamentável Cristo luminoso. O contraste mais importante é fornecido pela ostentação de luxo dos palácios e dos prédios modernos, com as favelas, às vezes a cem metros do luxo, agarradas ao flanco dos morros, sem água nem luz, onde vive uma população miserável, negra e branca". (ALBERT CAMUS, Diário de uma viagem - A visita de Camus ao Brasil).

O jornalista combativo, Albert Camus, descreve o Rio de Janeiro em seu diário de viagem. Confessa ter admirado Manuel Bandeira. Ficou irritadíssimo com o Brasil, principalmente com o trânsito: "os motoristas brasileiros ou são alegres loucos ou frios sádicos.A confusão e a anarquia desse trânsito só são compensadas por uma lei: chegar primeiro, custe o que custar".

Quase nada mudou no Brasil. Aliás, JK transferiu a capital do Catete para o Palácio do Planalto e deixou milhares de burocratas para trás, esparramados pelas praias do Rio. Chegarem primeiro, aos martelos, picaretas e tratores, os candangos. Chegaram por último os representantes da sociedade civil: militares, políticos, embaixadores, lobbystas, ladrões, advogados, jornalistas e meninas de programa. Nem quero tocar no silêncio pomposo do Supremo Tribunal de Justiça. Brasília não tem morros, é planície. Anjos foram dependurados na Catedral. Um espelho d'água não permite a aproximação da ralé ao Congresso Nacional.

O Rio é governado por um evangélico fundamentalista. O PT, maior partido de "esquerda" da América Latina, é respeitadíssimo pelas hostes neoliberais. Fernando Henrique, sociólogo ateu, é fá confesso dos pentecostais brasileiros. O Brasil exporta bunda e jogador de futebol. Respeito a MPB (façam silêncio,vou escrachar). O rap toma as rédeas nos morros e periferias. Muitos, milhares de cantores de rap usam tênis da Nike e vestem de acordo com padrões norte-americanos de periferia e vão aos palcos da Rede Globo elogiar o projeto filantrópico "Criança Esperança" e receber premiações. A Rede Globo nasceu sob a batuta da mais cruel e sangrenta ditadura da história do Brasil. O samba de raíz torna-se objeto indecoroso e continua sendo o mais original e autêntico dado cultural brasileiro.

Nosso jornalismo é caricatura do hard-news norte-americano. Minas virou paraíso de bandas de pop-rock. Chacinas, grupos de extermínio e tortura são dados culturais incrustados na "lei do cão" que julga longe dos olhos do Estado. O Estado brasileiro é a cabeça de uma republiqueta, isso que somos. "Uma cigana analfabeta lê a mão de Paulo Freire", profetiza Chico César. Glauber morreu de Brasil. A última aparição foi numa edição de um telejornal da Globo, na hora do almoço. O cinema brasileiro é estranho aos olhos dos brasileiros, até hoje. Caetano Veloso, Gil e Gal Costa assassinam o Tropicalismo. Tom Zé dá o tom correto: continua calçando sapatos de cores diferentes e trabalha num jardim de condomínio.(GERALDO MAGELA)

2005-11-27T15:48:00.000-08:00

admirável filho da puta

Bruno Ribeiro

Durante muito tempo tive crises de consciência por conta de uma contradição: não poupar nenhum reacionário, com exceção de Nelson Rodrigues. Quem me conhece minimamente sabe o tamanho do desprezo que nutro por pretensos intelectuais ou artistas de direita como Paulo Francis e Arnaldo Jabor, por exemplo. Isso sem citar os assumidamente fascistas, como Olavo de Carvalho, que recebem espaço demais na imprensa e são chamados até mesmo de filósofos. Uma amiga, muito culta, ficou perplexa ao saber que botei fogo nos livros da Rachel de Queiroz quando descobri que ela foi uma das maiores defensoras da Ditadura Militar. Não perdôo canalhas e não me arrependo de nada. Fascistas têm de ser varridos do mapa, pois são, principalmente eles, responsáveis pela vigência desse pensamento conservador e individualista que se abateu sobre nós e atrasou a nossa felicidade geral. Odeio a todos. Mas não consigo odiar a Nelson Rodrigues, este canalha. Não consigo, não consigo. E ontem mesmo, antes de dormir, eu o lia com um sempre renovado prazer, tentando encontrar nas entrelinhas de seu pensamento a raiz da minha admiração. Por que só a ele perdôo? Logo ele, o grande crápula. Sabe o que é Nelson, para mim? É o cara que acaba de matar a amante, toma o elevador e ao passar pelo porteiro ainda comenta: “E o teu Botafogo, hein? Que vexame!”.

No momento, o Brasil é um paraíso de ladrões. Há quem diga: - 'Nunca se roubou tanto!'. Mas é uma fatalidade do desenvolvimento. Não se promove a grandeza de uma nação com escrúpulos cretinos (a austeridade é burra). E os ladrões trazem uma euforia criadora gigantesca (Frase dita por Nelson Rodrigues, em 1961, mas que bem poderia ser do José Dirceu, em 2005, se ele pudesse dizer o que pensa. Sorry, Ricardo).

2005-11-25T15:13:00.000-08:00

BRUNA SURFISTINHA

Prezados Radicais, é com enorme prazer que indico o seguinte link: http://www.brunasurfistinha.com/blogs/. Trata-se da jovem menina de programa que abandonou a profissão mais antiga do mundo. No tempo da New Girls, de acordo com a postagem abaixo, do escriba Bruno Ribeiro, a ditadura militar não permitia mulheres totalmente nuas. Eram somente seios e nada a mais. As prostitutas, que tem como especialista outro escriba, o senhor André Montanher, da época em que Carlos Drumond era vivo também eram resgatadas por nobres e heróicos senhores da sociedade. O tempo passou e essas histórias continuam acontecendo. Um cavalo branco, um mancebo bondoso e apaixonado, a prostituta pulando a janela e fugindo do cafetão e tudo terminava sob o signo da felicidade, do amor e do carinho. Qual Radical teria coragem, ou amor suficiente, para amar uma prostituta e levá-la ao altar?

Acho que Ricardo Pereira e seu pontificado nas mais honoráveis e nobres universidades cosmopolitas poderia nos apresentar um estudo da obra literária de Bruna Surfistinha, autora de, salvo engano, O Escorpião.

Ou talvez a Tatiana poderia, sob a égide do Budismo, nos explicar quais foram as razões que levaram Bruna Surfistinha a deixar vida tão lucrativa, tão prazerosa. Bruna tinha uma clientela seleta e ganhava mais que Senador da República. Agora vai levar os filhos até a escola mais bem frequentada da sociedade brasileira. Fica lançado o desafio. O pobre escriba que escreve não tem gabedal para avaliar causas e efeitos de tão nobre história, a de Bruna Surfistinha. (Geraldo Magela)

2005-11-25T14:45:00.000-08:00

Saída diretamente da minha coleção de revistas antigas de mulheres nuas. Precursora da Playboy, a New Girl circulou no auge da ditadura e vinha com o carimbo do censor em cima das vergonhas. Meu pai não via nada, mas devia se divertir um bocado a julgar pelos trechos que eu retirei da publicação. Essa capa é de 1971.

O mundo é dos jovens. Se você passou dos 30, adeus! Todos dizem isso, mas não é o caso das maiores notícias do mundo do espetáculo americano. Na Broadway, Katharine Hepburn, como Coco Chanel, está causando uma das maiores sensações dos últimos tempos, impondo-se como a rainha do teatro americano. Ela tem 62 anos.

A atriz alemã Elga Andersen acaba de fazer o seu primeiro filme no exterior, ou seja: “O Círculo Amarelo”, em Roma. Após brincar na cama com Micheli Forza, ela tomou um avião para os Estados Unidos, onde deve fazer uma campanha publicitária para o filme “Le Mans”, que com ela estrelará Steve McQueen.

“Curvas Perigosas” não é nenhum aviso da polícia rodoviária para prevenir acidentes em alguma estrada sinuosa. É sim, o merecido título de Deanna Soutar, que aí vemos com sua pele queimada de sol e uma malha transparente de fios, permitindo que se veja toda sua perfeição. Deanna gosta de viajar e está ficando famosa como cantora de jazz.

Vocês que são bidus vejam se adivinham a pôse de Olga. Damos um doce para quem adivinhar. Eis algumas dicas: ela está fazendo exercício de ioga ou alguma ginástica, ou então procurando a medalhinha que caiu no chão? Mas seja lá o que fôr, uma coisa é certa: a Olga é boa pacas.

2005-11-25T10:00:00.000-08:00

KARMA E A ESCADARIA

Bordok parecia um imperador, estava sentado em sua enorme cadeira. A biblioteca era escura. Era proposital: ele admirava um feixe de luz constratando com o breu. O feixe parecia um cone. Burdok mantinha na janela uma pequena plantação de margaridas. Adorava sorver café e aspirar o cheiro da existência retida naquele lugar. Numa cadeira menor o sobrinho Villak havia tomado a posição de discípulo, monitor do nada. Villak buscava o jornal, lia textos de vários filósofos e estava destro em Budismo. Bordok havia descoberto que o Existencialismo ocidental surgiu depois que Schopenhauer e Karl Jaspers manteram contato muito íntimo com a turma do karma. Não havia link e super-link. Havia pernas, vontade, coração, mente e livros, muitos livros.

Bordok nunca havia mantido relações com mulher alguma. "Os filhos nascem para matar, para arrebentar a existência de quem quer ser humanamente livre", dizia o velho rabugento do trono. Villak não questionava, apenas ouvia.

Villak tinha seus 13 anos. Bordok 69. Burdok se achava uma criança que nunca compreendera absolutamente nada, desajeitado com tudo. Nunca aprendera a dirigir um carro. Ficou perdido várias vezes em Viena, Paris e Londres. Villak ficava confuso, pois Burdok conseguia fazer as pessoas concordarem com tudo que falava. Era capaz de listar qualidades e impropriedades de lugares onde nunca havia pisado.

Burdok faleceu ontem. Villak foi o único a ficar o tempo inteiro que transcorreu o ritual do velório e sepultamento. Muitos parentes não foram. Alguns estranhos apareceram. Um, que se apresentou como Péricles, exigiu que Villak colocasse debaixo das mãos de Bordok um livro embrulhado; Villak não arriscou abrir.

Villak agora vai fazer o que aprendeu. Vai viver da literatura, da Filosofia, da Teologia e do niilismo em termos de querer algo objetivamente. Villak imagina uma escadaria numa universidade. A imagem é em tom de outono, folhas caducas amarelas esparramadas pelo chão. Conseguiu entender o café e o cigarro de Villak. A herança que Burdok deixou é grande. A última leitura que Villak fez para Burdok foi sobre karma. (Geraldo Magela Matias)

2005-11-25T04:05:00.000-08:00

Eu tenho uma pasta verde, onde guardo pequenas relíquias. Muita coisa escrita no tempo de faculdade. E muita coisa escrita por alguns amigos como o Ricardo e o Geraldo. Aos poucos pretendo publicar estes textos aqui no blog, sem nenhum critério de seleção. Trazer esses textos à tona é rejuvenescer a memória. Nós produzíamos intensamente e no mesmo ritmo nos desprendíamos do que tínhamos feito. Eu, que sempre achei que meus amigos seriam imortais, ia guardando cada bilhete, cada poema, cada frase escrita em folha de caderno. O resultado é uma pasta cheia de curiosidades como estas:

Dos meus olhos saltam dois pássaros ariscos
Prontos a deflorar begônias em setembro

Quem terá escrito isto? Não há identificação. Concluo que seja eu, porque achei a frase ducaralho.

E essa veio com a letra do Geraldo, embora não venha com sua assinatura. Será ele o autor? É lindo:

Obrigado, violinos
Por este dia de quatro cordas
É puro o som do céu
E a voz azul do ar

E eis uma frase perdida, anotada num pedacinho de guardanapo:

A literatura é uma confissão de que a vida não basta.

Quem de nós terá sido o autor de tão singela e verdadeira afirmação? Mais bonita ainda é esta frase, que usamos numa de nossas peças de teatro:

O papel da universidade deveria ser preparar jovens para produzir três coisas: uma personalidade, uma idéia e um amigo.

E esse poema abaixo é do Ricardo. Vem assinado e com título. E cai como uma luva para fechar a discussão que andamos tendo nas janelas dos comentários:

Oração de Ateu

Ajoelho e não rezo
Minha fé me assusta
A oração que eu calo
Deus é quem me escuta

A vida que eu levo
Deixou de ser busca
Que nas trevas me atrevo
A cegar quem me ofusca

Claro que Deus tem seus ouvidos
Claro que Deus tem mais o que fazer
Mas não sei se foi Deus que ficou em silêncio
Ou se sou eu que não o consigo entender

Se sua boca é luz
E dela se espalha
O dia que nasce
A noite que cai
Deus é minha mãe
Quando minha mãe me abraça
E quando me dou um filho
Deus permanece em meu pai

Deus não precisa existir
Para existir
Se ateu posso chamá-lo você
Deus não deixa de ser Deus
Mas ao invés de compreendê-lo
Possa ele me compreender.

2005-11-24T10:17:00.000-08:00

VIDA SIMPLES

Geraldo Magela Matias

Ouvi dos velhos que "maldito é o homem que confia no homem". Pessimismo total, mas que torna-se verdade peremptória. Quando somos traídos, quando não temos a quem recorrer nos momentos de profunda desgraça. Vivemos obrigados em sociedade e temos que aceitar a potência virulenta daqueles que fazem as leis e têm cadeira fixa nos ditâmes da governança.Tudo é decidido em convenções; quase tudo é virtual, até mesmo a malfadada democracia representativa. Ninguém nunca veio nos perguntar se queremos um Brasil como esse que está aí, a poucos centimetros das nossas fuças. É vislumbrar um mundo que nos lança ao vazio, ao sem-sentido. Talvez por isso alguns dos nossos pajés dizem que sem Deus a vida fica mais difícil. É um narcótico altamente eficaz: o desemprego, a violência, a solidão, a miséria e outras desgraças são frutos das milícias infernais. Os domínios de Deus, o céu, é tudo o que queríamos que o mundo fosse. Por isso o Budismo é interessante, não existe um Deus externo, um Ser Superior que opera em rítmo de revelações publicadas em papiros. Só acho que carne vermelha é saborosa e atrelar-se com uma bela mulher num leito cheiroso é sagrado. Mas é preciso admitir que seria bom se pudéssemos viver sem carregar muita coisa nos bolsos e no coração.

O grande problema nesse embróglio é eleger um homem ou mulher como "enviado de Deus". Os mitos existem também na política. Não creio em um Moisés levntando um cajado e abrindo o mar das desgraças para que possamos passar em direção a terra prometida. É o grande salvador das almas que choramingam por clemência. Esse Deus que criamos não nos ajuda em nada, principalmente na "vida real", como dizem as vítimas das telenovelas.

Não somos solidários. Somos a antítese dessa criação mitológica chamada Deus. Nem esse mito nos ajuda a perder o medo, o ódio, a voracidade de mentir, o desejo contínuo por poder e mais poder. Quem não se lembra daquela canção "Cordilheiras"? "Quero ver onde o mal nasce e destruir sua semente". De onde vêm essas loucuras mortíferas? Por que somos dados ao ódio? O que nos leva a ter certeza de que milhares de brasileiros estão morrendo de fome, sendo torturados em presídios, morando debaixo de viadutos se apenas queremos crer que pode ser a "vontade soberana de Deus"? O que é mais real: você, seu Deus ou nós? É possível crer num Deus que não nos abre o segredo de como amar o outro de forma racional e sensível? Em verdade, é um salva-se quem puder. Pode parecer piegas e bobo, mas ninguém está para ninguém. Somos uma massa de energia negativa prestes a destruir tudo.

E o problema é sério quando certificamos que tem sempre homens representando Deus. Homens dizendo para onde e quando o rebanho deve ir. Homens que afirmam estar autorizados a matar porque fora revelado que Deus os quer no combate aos infiéis. Acho que muitos morreram e sabem, no exato momento, como são as coisas do lado de lá.

Eu quero acreditar nos homens e mulheres, em mim e em todos que conheço. Mas não sinto a carícia, a ternura no meu rosto, na minha vida. Não percebo a capacidade da humanidade em sonhar um mundo mais simples, menos complicado. Talvez por isso sejamos tolos, todos nós, em acreditar em tantos agentes sagrados, amuletos, mitos. É que deveríamos acreditar no homem. Mas como acreditar?

P.S.: em homenagem a Tatiana e Ricardo Pereira

2005-11-24T08:06:00.000-08:00

MUROS E MISTÉRIOS

HBya tem um perfume que deixa rastro. O apartamento dela vive fechado, em silêncio profundo. De vez em quando a janela é aberta, mas as cortinas são ferozes e interrompem qualquer tentativa de ver HBya. Apenas vultos e o toque do telefone, não muito comum. É possível apenas sentir que ela fala. Hendrix chega ao cúmulo de debruçar em sua janela e ficar fazendo declarações ao carro dela, um Vectra branco. Foi visto acariciando o Vectra com intenso carinho.

Ela não diz um monossilabo sequer, apenas sorri para os porteiros do condôminio quando sai pela manhã. O Vectra vai em direção ao mistério. O desconhecido aliado ao mais belo ser visto por muitos, junção que contradiz filmes de terror. O único dia em que HBya resolveu sair do apartamento foi para comprar uma Coca-Cola. É impossível discrevê-la, seria sacrilégio, ela requer olhos e não a pena de um escritor ou aventureiro nas letras.

Ela passa fortaleza, por isso existe esse muro intransponível que a cerca. HBya seduz, ela não se deixa objeto fácil de persuasão libidinosa. As revistas que ela assina, as correspondências são trunfos nas mãos dos funcionários. Com quem ela fala, o que lê, o que vê. Hendrix a julga superior, principalmente porque o pobre diabo vive duro, a auto-estima anda ferida. Todos sabem das desgraças que vão destruindo sua vida. Não há muros, cortinas e proteção. Nem mesmo um Vectra que possa lhes servir de fuga. Seu odor é de nicotina pura. Está preso nas garras do inferno construído pelos que vivem ao seu redor.

HBya é o desejo de céu, de prazer. Mas não há eternidade no céu HBya. Há apenas inacessibilidade ao seu íntimo viver. Ela é fruto da imaginação de loucos e pobres homens que fazem amor em silêncio para que os filhos não escutem. Suas esposas não são mais sensuais. Corre o boato que a esposa de Hendrix nunca conclui um coito, a pobre sempre começa a chorar. No inferno não existem muros e cortinas para esconder ou cobrir as vergonhas. Nem perfumes para disfarçar o natural odor de seres humanos.

HBya notificou que irá mudar, ir embora. Talvez para um lugar melhor. "Ela é mulher que exige do bom e do melhor, deve ir para bairro nobre e apartamento maior", profetiza o velho Raul, funcionário de uma empresa que mantinha sólidos relacionamentos com estatais na época da ditadura. Lê o jornal Valor Econômico e diz que trabalha com analfabetos. Adora jazz e blues e diz que entende e compreende os motivos de tanta dor no mundo. Foi o único que travou o maior diálogo com HBya, mas recusa-se a dizer a pauta da conversa.

Hendrix fez algo diferente hoje. Depois de três meses, colocou roupa nova - a única, talvez - e saiu para dar uma volta. Ele parece estar esprimido em um corredor, imobilizado, sem saída. Saiu percorrendo a avenida por onde o Vectra de HBya sempre sumiu de vista. A esposa de Hendrix estava dormindo. Talvez exista caminho para caminhar sem rumo algum, sem sentido, sem objetivo. Talvez Hendrix encontre HBya por aí. A esposa de Hendrix continuará dormindo para sempre. (Geraldo Magela Matias)

2005-11-23T08:32:00.000-08:00

O DIA QUE DEUS FALOU COMIGO

Quem me conhece sabe, tenho um caso que nunca será resolvido com Deus. Às vezes, Ele fala comigo. Não acendo velas, não rezo terços, não faço orações com a cabeça em direção a Meca e adoro carne de porco. Falo com Ele pensando que posso estar falando com aquilo que acho que quero ser, uma mera projeção. Mas falo. E Ele um dia falou, não me lembro precisamente a data. Estava desempregadão, algumas dívidas aterrorizando e produzindo insônia. Para acentuar a tormenta meu filho queria uma bicicleta. Estávamos eu e minha esposa nos degladiando, quase aos berros. Meu cabelo despenteado, meu dedo indicador com a cor de nicotina. Quando me levanto do sofá olhando para o alto e me dirigindo ao Eterno: "Senhor, tenha misericórdia desse comunista que vos fala, por favor!". Um toque na porta. Minha esposa correu para o quarto. Podia ser um cobrador, como Zaqueu foi duro para arrancar impostos do povão de Nazaré. Era Bruno Ribeiro. "Geraldo, acho que tenho um trampo para você, não é grande coisa, num jornal de pequeno porte, vai lá na segunda-feira que tem vaga, mas não diga que sabe de mim e que lhe falei sobre a vaga". Fui e, por obra do acaso, me tornei editor-chefe. Paguei as dívidas e ainda comprei a bicicleta para um menino louro que quando o sol batia em seus fios de cabelos me lembrava arcanjos barrocos. (GERALDO MAGELA)

2005-11-21T12:40:00.000-08:00

eita porra! descobri sem querer que fui pirata em outra encarnação. Ou então esse aí é o meu tataravô, que singrava os sete mares entoando aquela velha canção: "rum, rum, rum, uma garrafa de rum". A foto de Bruno Ribeiro caolho está nesse site americano aqui.

2005-11-21T12:06:00.000-08:00

Sei que tudo o que li antes de agora será necessariamente melhor do que aquilo que vou ler. A cada livro a sensação repete-se. Mas a cada livro a sensação se esbate, perde força e cor. Tocar, abrir, cheirar. Passar os olhos pela capa contracapa, pela orelha, sentir o papel, espreitar as palavras formando-se no papel. E começar.

As primeiras letras, as primeiras palavras, as primeiras frases, os primeiros parágrafos, a primeira página. Reconhecemos logo os lugares a que sempre regressamos, lemos o mesmo livro infindavelmente. Mas, por vezes, recuamos. Recusamos, porque algo está ausente. O livro fica por ali, não fará parte de nós. O tempo lima o gosto, por isso a cada nova experiência erramos menos.

A grande família de todos os livros que havemos de ler nem sempre nos visita, mas sabemos que eles existem, e que existem apenas para serem convidados na casa do leitor. Quando avançamos, ou porque o autor nos conhece, ou porque a história, mesmo que escrita por algum desconhecido, nos parece vagamente familiar, entramos numa floresta que se fecha à nossa passagem, uma floresta que apenas conhecíamos vista de cima, em sonhos. Agora, ela toca o nosso corpo, e revolve as entranhas. Mas os mapas que espreitam das estantes vão nos revelando um território cada vez mais conhecido. Aceito a inevitabilidade do tempo, o modo como ele nos oferece o conhecimento do mundo e nos retira a novidade de tudo.
Aceito que não voltarei a sentir a vertigem de mergulhar nas aventuras de Julio Verne, nas investigações de Sherlock Holmes, nos mistérios de Edgar Allan Poe. E depois, os livros de Ficção Científica da Francisco Alves, os mundos intrigantes de Wells, Heinlein, Bradbury; e depois, uma obra descoberta de forma gratuita, O Apanhador no Campo de Centeio, de Salinger.

Tinha 14 anos, penso que o livro havia sido deixado por engano na seção de romances policiais da biblioteca da minha escola, entre Patricia Highsmith e Raymond Chandler. O acaso fala uma língua estranha e bela. E quem poderá ler Kafka uma segunda vez sem se recordar da primeira, da descoberta do mundo como território inimigo, alienígena.

Um novo livro traz o reconhecimento. Conhecemos aquilo que intimamente já sabíamos existir em nós. O tempo das revelações começa a desaparecer. O começo de um livro é perigoso, diz Llansol, e sei que a frase não é esta, mas permito-me fazer a minha frase mantendo o sentido. Volta a nós, num retorno interno, circular, do que estava escondido e sobe, por momentos, à superfície. Ricardo Pereira.

2005-11-20T12:50:00.000-08:00

Hoje não me sinto bem. Nessas circusntâncias, escrever é uma teimosia do caráter, pois dizer o que sinto (ou o que não sinto) só irá reforçar minha agonia. Mas insisto em escrever alguma coisa, como Sísifo empurrando sua eterna pedra. Enfuno a minha vela para qualquer direção. Já fui náufrago da utopia e hoje nem isso sou. O sabor da derrota é tão amargo quanto o apito do vento lá fora, a me lembrar que a vida continua, alheia aos dramas íntimos e apesar da minha solidão.

(Bruno Ribeiro)

2005-11-19T06:39:00.000-08:00

O moleque do Leite Ninho e a França onde os pobres e fudidos botam para quebrar
André Montanhér

Bem, todo mundo está falando sobre esse lance na França e coisa e tal. Eu nunca imaginei que tivesse miséria na França, sempre que penso na França imagino aquelas praças enormes e bonitas, e aqueles franceses aviadados todo encapotados e narigudos passando sem porra nenhuma para fazer, e aquelas loirinhas que parecem umas bonecas de bochecha rosada passeando por essas praças. Só agora me dei conta que os caras tem uma periferia toda fudida cheia de árabe e negro, essa gente que teima em sobreviver num mundo que não ta lá muito preocupado com o destino deles.
Ok, foda-se a França. Talvez sejam tão filhos da puta quanto os americanos, mesmo, só que não tem poder que nem eles. O fato é que eu tava no banco ontem, e como sempre todo atrapalhado naquelas merdas de caixa eletrônico com todos aqueles envelopes e senhas, quando sinto a presença de um moleque do meu lado, todo sujo e fedendo a maconha, descalço e remelento.
Me pedia dinheiro para comprar leite, e sinceramente eu me assustei com ele. Olha só, o cara poderia ser um ladrão, e me faria tranqüilamente tirar toda minha grana (sic) ali mesmo sem nem apresentar a arma, levando-se em conta o susto que eu tomei com sua abordagem. Nunca vi pedinte ali, os caras têm medo do segurança, e a tensão desses ambientes num deve dar muita margem de sucesso para esses caras que pedem dinheiro assim.
Eu o mandei esperar lá fora. Terminei minhas operações, e quando saí, percebi que não tinha trocado. O moleque foi mal criado, disse que eu era foda porque tinha feito ele esperar à toa. Dei-lhe um sermão, falei grosso com o carinha. Fui avançando para cima dele e despejando a tensão do momento anterior, quando ele me assustou. Ali, era ele que tinha ficado assustado, sentado no chão feito um verme. Acabei, me virei e fui embora.
Sei lá, talvez tenha ficado impressionado com lance da França. Ou talvez me permita dizer que tenho algo bom dentro de mim. O fato é que me arrependi como poucas vezes na vida. Não costumo ser um babaca assim na maior parte do meu tempo, e não consegui ir embora. Voltei e falei que ia comprar o leite que o garoto queria. Fomos a uma farmácia (pode, comprar leite em farmácia?) e comprei para ele uma lata de leite Ninho de uns 7 paus. Caralho, pensei que o pirralho queria uma caixinha de uns 2 reais. Mas fazer o que...limpar a consciência custa dinheiro.
O moleque me pareceu bem grato. A galera da farmácia não entendeu nada, e inclusive uma balconista sorriu para mim acho que pensando que eu era o pai do peste. Ele tocou no meu braço e se despediu com um “Falô, fera”, e eu ainda com um sentimento burguês de pensar que ele deveria lamber meus pés. Refletindo se por acaso os 7 reais me salvariam a alma, fui embora procurando não pensar tanto no assunto. Na volta para casa, fui atormentado por reflexões. A imagem da França não me saía da mente.
Rapaz, e se toda essa gente fosse pro pau mesmo? E se eles se cansassem de serem esse lixo que são, dessa miséria a que a nossa sociedade os condenou? Como no Haiti, onde os pretos mataram todos os brancos, numa grande orgia libertária? Que coisa louca. Tentei identificar, nos sentimento que me fizeram voltar e chamar o menino e lhe comprar o leite, se tinha algo de medo de, ao invés de ele na próxima me pedir, me assaltasse. Lógico que tinha. Foi o que me fez dar a grana.
De qualquer modo, e até por esse medo, acho que valeu a experiência. Fui embora ridiculamente alegre por ter feito algo legal, satisfeito por ter visto que o moleque comprou leite, ao invés de pinga. Satisfeito por não ter me rendido à tentação de negar a grana pelo cheiro de maconha no corpo do moleque. De uma tacada só, salvei minha alma da condenação pelo acesso de fúria contra um oprimido e ainda alimentei uma criança faminta. Fiquei leve, de qualquer modo.
Essa, meus amigos, era a história que eu queria lhes contar. De como sobrevivi a mais um dia dessa existência pequena, mergulhada numa merda de consciência burguesa, mais um dia sem cortar minha jugular. Mais um dia...sei lá. Nem mesmo sei se sou macho o bastante para cortar minha jugular, macho o bastante para que esse desconforto me faça cortar a jugular. Por hoje, pelo menos, estou livre. Obrigado, moleque do leite Ninho.

2005-11-18T09:44:00.000-08:00

Não é o amor que interessa a B., mas antes a habilidade do outro corpo para o prazer, alguém sem preconceitos, que abocanhe, que insulte, que grite muito, que goste de dar e receber ordens. Esse outro corpo adormeceu no lado mais fresco da cama, onde o lençol ainda cobre o colchão. As veias e os músculos de B. continuam a pulsar, os dedos dos pés libertaram uma descarga que começou no sexo e que se alastrou para o estômago e depois por todo sistema nervoso. A carne cresceu e voltou a encolher ao redor dos ossos, os pulmões sossegam, há um risco de sangue no lábio inferior que B. limpa com a língua.

A roupa e os sapatos são apanhados do chão e B. veste-se na cozinha, diminuindo a velocidade dos movimentos para lhes reduzir o som. Limpa o gargalo com a palma da mão, bebe água pela garrafa e certifica-se que recolheu todos os seus vestígios pessoais no apartamento. Sempre que B. encontra um corpo virtuoso guarda um endereço, um número de telefone, qualquer referência. Mas quando os corpos - como nesta noite - apenas servem de alimento, recusa repeti-los.

Em casa, B. senta-se na cama, diante do espelho, e masturba-se, fechando os olhos depois para recorrer às imagens selecionadas em outras noites, várias pessoas numa cama, uma praça pública durante a noite, ou uma varanda e crianças que espreitam, às escondidas, na janela do edifício do outro lado da rua. Antes de adormecer, abre um livro erótico, escolhe um capítulo e começa a masturbar-se, procurando sintonizar o orgasmo com o orgasmo da protagonista.

De manhã, na banheira, com a água escorrendo na pele, atravessando o sexo, B. já não sente repulsa do corpo que conheceu na noite anterior, e começa uma vez mais, a escolher imagens, gestos, palmadas, frases, que utiliza quando se manipula à procura de mais prazer. Na rua, no emprego, num supermercado, B. persegue pessoas com quem se quer deitar, ou apenas ficar em pé, contra a parede, no banheiro de algum restaurante. É um exercício quase sem interrupções. E mesmo o trabalho serve apenas para conseguir dinheiro e poder, é um instrumento de conquista, uma outra maneira de conhecer pessoas para consumir.

À noite, entra num bar onde casais procuram parceiros, e abusa do álcool para eliminar o desconforto de se aproximar de estranhos. Os diálogos perdem a importância, e os jogos verbais de sedução substituem-se por um pormenor, às vezes uns óculos, as mãos, os sapatos, objetos, ou apenas linhas de carne que aparecem entre a roupa. A exigência de corpos sem imperfeições começa a desaparecer. Depois de tantas experiências, sabores e lugares, importa encontrar sempre algo de inédito, porque a repetição destrói a intensidade do prazer.

No carro de um casal, B. despe a mulher e aprecia a atenção do homem que aproveita os semáforos vermelhos para observar o espetáculo do sexo no banco traseiro. Quando tudo termina, ainda antes de chegarem ao motel, B. sai do carro e corre pelo passeio sem se justificar. Continua a correr até entrar num táxi, fechar a porta e sentir as marcas da boca e das mãos da mulher nas próprias pernas, no rosto, pescoço, espalhando-se no ventre e nos mamilos. Esta é a fuga que executa sempre após a violência, o descontrole, a luta, o triunfo e o temporário estado de graça.

Observando o taxista no retrovisor, B. puxa uma meia pela superfície da perna até alcançar a carne da coxa. Prende o cabelo e empurra os lábios contra o batom. Não é amor que procura, uma casa, uma família, alguém que a espere ao anoitecer. Os pedaços dos outros chegam para aliviar a solidão. E enquanto descansa os pés do salto, B. analisa as pessoas que caminham no passeio, escolhe alguém que consiga cansá-la mas que depois a deixe dormir sem se aproximar do seu corpo durante o sono. Um conto de Ricardo Pereira.

(B. realmente existe, a inicial do seu nome nem é esta, achei que B. seria mais obscena que a sua própria, ela aprovou. Como a conheci? Uma noite me puxou para um canto e foi clara, "não estou afim de você", disse ela, "estou afim de dar para você". E estamos nessa já há três anos).

2005-11-17T12:55:00.000-08:00

Bom, cansei de falar sério. Pelo menos por enquanto. Não acredito que o Geraldo pense assim sobre política, nem que o Ricardo tape os olhos para o que está acontecendo. Acho que um continua preso ao seu próprio rancor e outro não consegue admitir para si mesmo que seu candidato tem sido como todos os outros a quem sempre criticou. De toda maneira, voltaremos ao debate.

Essa é pra descontrair. Pega lá, Caio! O dia em que o pulha do Milton Neves pisou na bola. A confusão que ele faz no ar é desconcertante e hilária.

Ouçam clicando aqui e logo em seguida desçam a barra de rolagem até a data 11 de novembro, sexta-feira. O site é babaquinha, mas este link é impagável. Cliquem sobre o nome Milton Neves. Os outros áudios também são engraçados, mas desconfio que não sejam autênticos.

Isso me lembrou uma gafe que dei certa vez, numa entrevista de emprego. Mas isto é outra história. Quem tem coisa parecida?

Bruno Ribeiro

2005-11-17T12:30:00.000-08:00

O que mais impressiona no filme "Antes do Pôr-do-Sol", que finalmente consegui digerir, é a sensação de transitoriedade das coisas; o definitivo é uma idéia que se perde do primeiro filme, a certeza dos acontecimentos também. O que diz este filme é que existe um tempo para entender que não há nada, nem ninguém, na vida, que responda absolutamente à questão fundamental: porquê? E isto será precisamente a passagem para a vida adulta.

Posso falar em idealismo, mas não é bem isso. Celine e Jesse continuam, de certo modo, idealistas. Ainda esperam que a felicidade aconteça através do amor. Mas o idealismo irrealista de "Antes do Amanhecer" foi substituído pelo romantismo desencantado do segundo filme. Há uma melancolia que se passeia por Paris, que os acompanha. É a melancolia da idade perdida, do tempo que passou e (infelizmente?) ficou. A conclusão a que se chega? Aos trinta, o sexo deixa de ser a concretização do amor para passar a ser um fim em si mesmo. Lugar-comum, é verdade, mas é assim a vida. Quando existe a percepção de que a pergunta fundamental nunca será respondida, o melhor será o abandono aos prazeres do cotidiano, ao mergulho irracional no mundo imediato dos sentidos. Desencanto, como referi antes? Não, apenas lucidez, realismo. (Ricardo Pereira)